Илья Графоманов. Нехорошие стихи --------------------------------------------------------------- © Copyright Илья Графоманов Email: dmw@istra.ru Date: 23 Sep 1999 --------------------------------------------------------------- Илья ГрафомановTM. Нехорошие стихи --------------------------------------------------------------- (c) Copyright Илья Графоманов Email: dmw@istra.ru http://www.istra.ru/~dmw/ │ http://www.istra.ru/~dmw/ ---------------------------------------------------------------  * НЕХОРОШИЕ СТИХИ *  ("мы - тысяча дохлых кошек", "Мечта идиота", "сказал один чудак", плач No..., "петь атлас бедр...") ________________________ x x x "Вы - триста кровавых пятен" Алина Витухновская. Мы - тысяча дохлых кошек "Здесь так любят рубить головы. Странно, что кто-то еще вообще уцелел!" <Л. Кэрролл> "Бог ест. И смотрит TV. Хватит развлекать ублюдка!" <Алина Витухновская. "Уничтожение Реальности."> Мы - тысяча дохлых кошек, Блеск тусклых зрачков в полутьме, Милльоны кишащих мошек В осклизлом трупном дерьме, Милльярды глистов в навозе - сплетение жирных телес; Мы иск предъявляем в отцовстве Создателю светлых небес! Подобно ему, мол, гадим, На части друг - друга рвем, Со всякою мразью ладим, И дырами ртов орем: "Даешь, падла, зрелищ и хлеба, капусты побольше, травы; Спускайся, паскуда, с неба, - Марш в кухню, - смотреть TV! Веди себя, скот, прилично, Ты ж нам, как никак, - отец. За нас ты в ответе лично: - Начало нам - твой конец..." Ни звука в ответ, ни движений, Все та же пустая тьма. - Ни райских блаженств, ни мучений, Лишь вечные груды дерьма... Живем во враждебном мире И, странно, - никак не поймем, Что мир, как улитки домик На плечи, взвалив, несем. Набил ты рюкзак свой дрянью - и все на пути твоем дрянь и вот уж не гулкой ранью, А, хлюпая, - меришь срань... Набив рюкзаки навозом, Оскальзываясь в дерьме, Бредут за родным паровозом Слепцы к добровольной тюрьме; Стальных челюстей же владельцы Все тот же навоз жуют Опарышьим нежным тельцем Заполнив уют кают. ... Мы - тысячи дохлых кошек, Застывший, но хищный оскал Милльонов спешащих мошек Стремленье на нити накал... x x x МЕЧТА ИДИОТА  (или "грипповуха") Здорово, мой друг - читатель! К тебе обращаюсь я - небрежный бумаги маратель, Твой шут - Графоманов Илья. Сидеть бы в шутах мне вечно Но, надо же, - повезло И северным ветром, конечно, Листочек ко мне занесло. Скажите, какой еще ветер Принес бы подарок мне, Когда в голове моей дует Сильнее порой, чем вовне? Какой еще ветер, скажите Смог ревность в себе б унять? И только борей, благородно, Сумел пораженье принять! Принес он листок бумаги. Тот весь был исписан, измят, весь в кляксах сомнительной влаги, Наброски на рваных полях... И строчка дрожала нервно, Скакала, рвалась порой. И странно тянуло серой - безвкусной казалось игрой... и пусть недалек я умишком, понять удалось даже мне, что этим листочком - Фортуна мечтой о волшебном сне, о звании гордом поэта зазывно меня манит; - в манящем юпитеров свете смогу я предстать, как пиит! Ужели мечта идиота Трепещет в моих руках? без адской горячки работы - хвать - нет журавля в облаках; всего - протянул лишь руку - журавлик прибился сам (поесть - изловлю ему муху, но точно - везет дуракам). Да только боюсь, мне текста Восполнить потерь не дано, Живого в листе нет места Обуглено все, прожжено; В отдельных местах сомненье - Не строчка ль прожгла листок? Я даже с Иисуса терпеньем Его б прочитать не смог! Поэтому я решился его Вам представить, - как есть, Без всяких в себе угрызений присвоив писавшего честь. x x x ... ... А в 33 я умер. Исчерпался. Черпал до дна. Себя. Опустошил, А труп бродить остался; Для исчерпания себя - ни воли в нем, ни сил... Смешно: - высок, упитан, не дурак (казалось бы), ну что еще вам нужно? - Я с тем же сожаленьем на страну свою смотрю, что корчится натужно. Вернее корчилась. Теперь - "в ней жизни нет", как по иному поводу, в недальнем прошлом уже сказал известный вам поэт... О чем бишь я? Ах, да! В достатке пошлом Могла б страна сегодня пребывать: - Богатств не счесть, огромные пространства И, вроде, люди - все - не дураки, и не чудовища неведомого царства... Но жизнь ушла, царит везде распад; и если где заметно шевеленье, так это черви жирные кишат, - Чума - их пир, их праздник - разложенье... Все вроде есть, да только нет души... Толпа все силится считать себя народом, но под какую дудку не пляши во время смуты - все ты будешь сбродом. Коль всходы не взошли - их рано жать. Не лучше ли с посева начинать? ...Ах да, я о себе, похоже, начал петь, верней - сквозь жар горячечный хрипеть. Так что - перехожу к баранам (удобней, правда, было б - за стаканом). ...Я в 37 надумал возродиться. В том возрасте, когда погиб поэт, - во мне поэт лишь только народился. Или проснулся, мертвенностью лет последних, сном сознанья пробужденный. Поскольку я был мертв, когда его носил, то, стало быть, и он - мертворожденный. О чем бы он писал, когда бы жил когда и я вздыхал дрожащей грудью? Когда и я отраву жизни пил, а не бродил среди химер безлюдья? Когда б в тот час мир этот посетил? Когда бы жил, да-да, когда бы жил! О чем б писал? Известный всем набор: - Что "было, было...". Помниться - в Одессе... О чем, скажите Вы, еще писать? Подбор Сюжетов скуден. В каждой пьесе, Меняя имена, одни и те же страсти... Судьбу благодарю за все! Она меня Сомнительной избавила напасти - Перешивать на старых куклах имена. ... ... кого я раньше знал, того не знаю я но ненависти нет во мне утробной: - когда хотел - я жил, не жил - когда хотел, в общеньи ж - это очень неудобно. в общеньи нашем - каждый режиссер: - по вкусу своему он пьесу ставит, он в том не виноват, когда актер, зевая, из ансамбля выпадает. И это хорошо, когда чудак, намучавшись с тобой, умоет руки. но если ревность в нем заговорит, то тут уж, право слово, не до скуки; когда: - "те, кто не с нами - против нас!", все черти ада, рьяно, входят в пляс! ... ... ...Ну, вот, наконец, родился И что бы мне вам рассказать? О том, что не больно мертвым рождаться, Не больно рожать? Вам это возможно в новинку Но знаю, мне Вас не пленить Надолго; и следуя рынку я б должен вам БОЛЬ предложить... ... ... я знаю как это просто, я знаю, как это легко и знаю, что эта дорога меня заведет далеко... печален конец пророков, не близок мне их удел, я сдвинул бы даты сроков, когда бы убить сумел того, кто, прервав свой лепет, звук первых освоив слов на ухо мне жарко шепчет и эти слова - не любовь - а я зароюсь в подушки свободы своей не отдам не стоит и мятой полушки мое предсказание вам ...сгорая в своей горячке ложусь, и опять встаю лежать бы тихонько в спячке очнулся - опять на краю ах, кони, ах, злобные кони меня не маните зрачком. я с правилом этой погони провиденьем только знаком, и я не хочу свободы постылой своей терять! но новой - поэта жизни совсем не готов убивать и пусть поклоняюсь я духу, но проклял я детский пыл, с которым я, стиснув руку, живое в себе убил. не знал я, что зверь - живое, что в духе - смертельный хлад, что четверо их, не трое и что не вернусь назад Поэт, ты моя надежда, - Давай о весне споем - "Мы - тысяча дохлых кошек" - в ответ завывает он не знает, считаться ль не хочет по недостатку лет что мне предоставлен выбор, и правильный выбор - смерть. но вы за меня не бойтесь я помню, как убивать: - покрепче схватить за живое и, плача, все крепче сжимать. когда убиваешь тело пытаясь исправить мир, помни, что не заштопать ничем абсолюта дыр ты думаешь этим шагом к себе приближаешь смерть? но крутит она динамо, ее не тебе иметь. ты только меня послушай, я знаю, как убивать, как мертвым остаться в мире, как смерти другим не отдать я знаю, как в собственном мире хлад смерти изведать вполне, вот только придется в сортире бывать изредка, тебе; что тоже не очень удобно, зато же ты сам, - твой мир изведает опыт загробный, познает эстетику дыр... ... я помню, я четко помню котенка в себе оскал, как стиснув себя за горло, я зверя в себе убивал. ... сидел бы сейчас котенком мяукал бы в полутьме и было б, о чем поэту душевно попеть во мне но стиснув мертвые зубы мертворожденный скрипит - Мы - тысяча дохлых кошек, нас Духом не победить! и хоть мне себя не жалко но слезы теснятся в глазах, - я знаю, что это надежды последней - бесславный крах ... ... Ну что ж ты старик облажался? Что? Вновь захотелось пожить? Меня ты убить собирался! Что, сил не хватило убить? И где же хваленая хватка? Не этот ли вялый захват? Не правда, ль приятно лапка Сердечко сжимает в когтях? ... ... песнь зверя, вбирая слухом на зов мы его спешим, и не торгующим духом нас стадом собрать своим! Разрушим торговцев лавки, Пусть, даже, кос'ят под Храм, Рекламно блистают главки - терпеть не могу реклам! ... ... крадусь, соревнуясь с ветром, бесшумно неся свой труп "Мы тысяча дохлых кошек!" - листья шуршат на ветру - "идем по дороге мы, скалясь" - шакалом я вою во тьме - "Мы тысяча дохлых кошек!" - ответом летит ко мне... - "мы рвемся сквозь тучи мошек", я голос сорвав ору! - "Мы тысяча дохлых кошек!" эхом звучит в строю. - "восславим, восславим Зверя!" дробь ритма вбивает в мозг - "Мы тысяча дохлых кошек! Мы то, что всему итог!" ... ... ... ...очнулся опять ненадолго и ужас меня б пробил, когда б не ходячим трупом в живом еще теле был Котенок, мой милый котенок! Не можешь понять никак, Что бесполезно сердце Трупа сжимать в когтях. Что надо б вцепиться в разум, Чтоб в сон погрузился он, И станет вам страшным братом Рожденный смертельным сном. Сольет он хрип ваших глоток В согласный кошачий хор. И будет очень уместен В том хоре твой мерзкий вздор. сжимая искусно трубки хрипящих измятых шей, Волынок отвратные звуки Вольет в дыры ваших ушей Вливаясь кипящей серой, Огнем, разливаясь в крови, Он в ваших застонет венах. Завоет Он песнь Нелюбви! ... ...прошу я, с бессильем пророка, прошу я свою болезнь: убей же меня до срока, ты мертвый мой труп добей. ... ... законов у бога много и краха симметрий - один. и пусть бесконечна дорога, и пусть мы скользим в дерьме, не верю, не верю я в бога, но хочется как - в челове... x x x спасибо, спасибо, Случай! - смог вовремя бред прервать и не дал горячки виденьям завесы сорвать печать... x x x На этой загадочной фразе Писатель рассказ оборвал. А врать - так чего мне ради? Я с роду (без цели) не врал... Да только мне все это странно, Мне кажется, мал был лист И как эти стопки строчек В обычном листке улеглись? Сверяю - все, вроде, точно. Но разница, все же, разит - все жухло, все вяло, не сочно в листке же - огонь горит... 28-29.10.99 </МЕЧТА ИДИОТА> *** x x x (По следам одной телепередачи) Сказал один чудак: - "Нет в слове мастерства...." Губой он не дурак: - "ведет сама судьба! ведет твоей рукой" - он с жаром говорил - "небесный ли покой, огонь иных ли сил, кипит в твоей строке - то не дано узнать; пришли мы налегке, нам лишь дано принять... порядок заведен не нами и давно..." и что-то дальше пел, вертлявое говно: - "Булгаков, мол, не прав, раз Мастером назвал... Булгаков, мол, коряв, и пониманьем мал, И разве Мастер мог о мастерстве писать? Учитесь у меня, как позу принимать: - Потупясь, ножкой - шарк, дерьмом в достойных - шварк, - вот это мастерство, вот это высший класс, (а что вранье - в кругах утонет чистых глаз) Вот небо (или Ад) уж говорят во мне" - так говорил чудак, один, на букву М. 05.11.99 x x x x x x (плач No...) Ой-е, небо любое Ой-е, синее небо Слушал К'апели. Уши... Слышал - падали с крыши Капли, цокотом цапли Клюва, стукали больно. Были вольными мысли Выло зазвучье раздольно Ой-е, небо любое Ой-е, синее небо ОбО, да абы, да кабы, кабы, да об бы, да еб бы, было б погано не так бы, так бы красиво не выло... ...стыло постылое рыло тело безгубое пело лило, сопело, хрипело, сини- е звуки сипело ох... 26.11.99 x x x x x x "...петь атлас бедр и бархат ягодиц, округлость форм или упругость стана, и в лицах, как всегда, не видеть лиц, а губы лишь, желать их непрестанно коснуться раскаленным ртом своим, и заклеймить, и пить. И пить. Не напиваться..." - Вот так стишки мы блеклые творим, Где нужно б чем иным, - попроще, напрягаться. 28.11.99  * ИЗБРАННОЕ *  x x x Слов мурашки по глади листа, - как по телу гусиная кожа. x x x Нерв мертв. Разум - вер - дур убийца ломку - надежду оставил. В пустоту... x x x Подсознаньем немым, Без слов бесполезной одежды, К мира нерву всей мощью нейронной приткнусь. Сознанием Знанья проникнусь Петрушки! Как же Вы Логосом счетным Мира Континуум нагло хотели познать? x x x Распевно качаясь, сижу, мысль напеваю ритмично, перебирая слова, смысл подбираю к строфе x x x Вязь древесных ветвей на белого снега листе - черным кружевом, Глаз отдыхает, узнав. В мозгу разлилось всевременье - Эстетики Вечность вломилась в нежданном повторе мгновенья. x x x Ритма напев гудит бессловесно в затылке сознанье, по-рыбьи дыша жадно хватает мысли немые обрывки, но нет... Немытая рыба Немая из Немана Слушает немо всплески рыбачьего гомона. Ворог по вражьи ворожит овражье. Бог - обожествленье богача богатого обогащения x x x 1999 x x x Да, не воспеты мы, Ни тел соединенье нас к жизни не зовет, Ни Черный Человек вселенского похмелья К нам не придет Что нам любовь? Всего - переплетенье Из тел и слов. Но излюбитесь до кровавой пены - не склеить снов. Который век, все вновь и вновь решаем - Быть иль не быть? На что нам данную природой Вечность переводить - Игрой, петлей или стаканом укоротить? Но как не рвись ты, как ни бегай В небытие. - Бег твой. И только. Бытие же - уж не твое. Чем сны иные лучше этих Мне не понять... Сизифа рвение найти решение Пора унять. x x x Я видно, псих. Пишу я стих, Во мне стучит он мерным стуком. Хоть ритм стиха давно гудит во мне, Но бессловесности я поражен недугом. Я видно, псих, Пишу я стих, Засел мотив (его) в мозгу - осины колом. Встречаются слов вставки кое-где, Но, в основном, лишь ударенья частоколом. Вот взял я лист. Как и ведро бы взял, когда б отправился за рыбой иль грибами Ага, уже я ритма звон унял, Ужо сейчас займусь словами! Я видно псих, Я слышал стих, Испытывал я странное блаженство. Хотя всех слов не разобрал еще, Но предвкушал уже их совершенство Когда ж с листом в руках, как браконьер, Отправился я на (того) стиха поимку, Он, испугавшись видно, замолчал, Оставив мне лишь смыслов недоимку. Я точно псих! Ей-ей, я слышал стих, И текст в нем был (мне) в общем-то, не нужен. Теперь текст есть, быть может, есть напев. Но тот, что слышал я, - не будет обнаружен. x x x Я смотрю на лист. Ужели эти я писал слова? Чья, банальные сравненья, Породила голова? x x x Я знаю, что глаза мои -- пусты, Безжизненны - как черепа глазницы; Ни созерцанье красоты, ни боль, Ни гнев, ни страсть, ни любопытство, Ничто не зажигает в них огня. И это странно радует меня. Я знаю, что глаза мои -- пусты И холодны, как черепа глазницы; Ни созерцанье красоты, ни боль, Ни гнев, ни страсть, ни любопытство, Уже не зажигают в них огня. И это, странно, - тяготит меня. 99/03/05 x x x Понять чего хочу, - пытаюсь головой И отчего перебираю строки? Издать протяжный, чистый вой, Вонзить рыдающие звуки В пространство ночи, Заглушить сознанья знание Никчемности живого? Звериности его и пустоцветья. Отнюдь. Как можно огорчатся бытию? Достойнее есть цели (иль мишени?) x x x Ни быть, ни Сне быть - равно не хочу. Душе -- даешь тепла, а телу -- пищи, Дух ценит Знание, а Зверь -- Успеха жаждет. Каких ты целей в жизни не ищи, Согласием меж ними и не пахнет. Да и нужно ль оно?...( Кому из четверых?...) Но долгими безлунными ночами Я их сбираю вкруг себя. Очами, Что видеть мной приучены незримых, Поочередно - всех их изучаю. Пытливых и немых моих вопросов Чреда сама собой течет, Доколе, не совершится что-то Во внешнем мире...- Забытье прервав. И странными, чужими, не моими - тогда они мне кажутся; Природа, - по меньшей мере, странной. Прихотливой... Связать свою судьбу с созданьем Строенье чье и вся структура - так розна, Причудливо сплелись в нем силы Столь несовместные, как мы бы не желали, За стол один и под единый кров свести их... x x x Я заражен стихом; Вернее -- темой. И ритма жду, как рыба, ртом дыша, Чтоб нанизать из подсознанья пены на ритм слова Спокойно, не спеша. Но ритма нет; Сознание удушьем Сдавлено; Панически оно спастись пытается, как жаба, ртом дыша. Ни слов из подсознания, ни ритма ему уж не достать. Хоть тема хороша. 02.03.99. x x x Ах, Грибоедов..., "Горе от ума"?.. Ну, как же, ну конечно проходили... Комедия, а пафосом полна... И хоть убей, но в ней ума не находили. Ах, Чацкий! Ну, разнуздан, ну горяч! А как пред девушкой блеснуть он желчью тщится! А в результате -- как его не прячь, Не гений, ль кто сумел сего добиться? Так нам казалось. Но прошел за годом год, И нам глаза как будто подменили - мы видим только горечь, боль и стыд, где раньше пафос находили. Что сложного - язвить со стороны, Да колесить себе туда-сюда по свету. Но от того, чем сны твои полны, Попробуй-ка сыскать карету... Блеснуть? Ну да, конечно же, блеснуть, А чем еще могли бы объяснить Вы Уменье прямо в сердце резануть, И от себя -- себя отсечь ударом бритвы. x x x Который год ношу в себе слова, Нет не стихи, скорей обрывки, фразы. Коль в детстве не привыкла голова Искать слова и рифмы из проказы, То к дням, когда уж есть, чего сказать, - Без слов душа обречена мычать. /10.04.99 -?/ x x x Открыл тетрадь, былое пробежал; И вот уж мыслей плотный рой кружится, В висках напевно ритм застучал, И, кажется: - лишь миг и строчка заструится. x x x Saturday, June 05, 1999 О каждом предмете есть песни в Натуре: О битве кровавой, о женской фигуре, О бездне бездонной, о залежах злата, О людях коварных, о душах богатых О черни ничтожной, о Гения Музе, Случайности шара бильярдного в лузе, О каменном госте, моральном законе, Божественном нищем, мерзавце на троне - Заметь, обо всем, что встречается в мире, имеются песни, доступные Лире; И если особый представиться случай, - Найдется и эта - ты только подслушай. О битве успешной, о женском коварстве, О лужице грязи, конях и полцарстве, О людях душевных, о грешнице падшей, Услышишь напев ты, ушей не встречавший О правде народной; вселенской Гордыне, Механики точной законов твердыне, Фортуны подарке; О нравов падении, Торгующих в Храме, пророков гонении, И прочем, что мыслимо или творимо, Что в вечность уносится непоправимо, Что сложно рассудком объять и измерить, Найдется мотив. Мне ты можешь поверить. x x x x x x Я странным волненьем сегодня охвачен, Неведомой силой его озадачен. Не бесы ль, с утра закусив беленой, Взялись наблюденья вести надо мной? Я леность прервал и к бумаге приник; И стих предо мною нежданный возник; О нем я не думал, его я не звал. Кто песню напел, кто мотив нашептал? Кто бредит во мне, кто сознанье мутит? Хоть чаще всего - летаргически спит. Кого не дозваться, коль есть в нем нужда? И лезет, хоть тресни, одна ерунда. Забавно, скажу Вам, и видится мне, - Как делаю стойку в своей голове, Как гончая, чуя нежданную дичь, Волненья инстинктов не в силах постичь. Откуда ей знать, что под тем вон кустом Найдется по-птичьи ухоженный дом. Быть может, напротив, там мышка живет, И хвост огурца непрестанно грызет... Вот будет забава, вот будет конфуз - Поднять грызунов обглодавших арбуз! И, вместо дуплета ружейных стволов, Услышать остроты хозяйских котов... суббота 5 Июня 1999 г. x x x x x x О всяком явленьи есть песни в Природе: О ножек красе, лошадиной породе (И Бесов весьма недалеком народе), О ложе царицы, о дальней земле, Мерзавцах больных на большом корабле, Их модной болезни, улове богатом, О бочках набитых не рыбой, но златом, (Любимым, доныне, детьми шоколатом), О сущих вещах, и о том, чего нет, Уже написал, иль напишет поэт. О всяком предмете есть песни на свете, - Одни не доступны ни тлену, ни Лете. (Печально, - бывают, глухи к ним и дети...) воскресенье 6 Июня 1999 г. x x x воскресенье 6 Июня 1999 г. Ох, что-то мне не пишется, ох что-то мне не можется; И песен мне не слышится и сердце не тревожится. Сижу я, клаву мучаю компутера железного, Зачем вы мамы родите такого бесполезного... Пахал бы землю матушку, свиней кормил бы варевом, А не смотрел б с раскрытым ртом я за закатов заревом. Жену бы мял исправно я - змеюку подколодную, Послал бы на хрен лирику - материю холодную. Сижу вот думу думаю, а мог копать бы ямочки, Да задирал бы юбочки у каждой поселяночки. Блестел бы я здоровием, дразнил фигурой лепою, А так, - сверкаю нынче я одной лишь голой репою... Ой, что-то не моглося мне, да что-то не писалося; Да только все заладилось, хандры той не осталося! Сижу, мешу по клаве я компутера железного. Такая вот особенность у дела бесполезного. Ах, если бы да кабы я с мальства тянулся к лирике; Не к стройной математике или забавной физике, Не тайнами б природными я мучил б репу с младости, А слога б куртуазного, к грядущих пассий радости. Поэтом модным сделался б, косил бы под Вишневского; Признали б, в остроумии, прямым потомком Ржевского; Имел б к любому случаю я колкости дежурные, Да был бы зван в тусовки я, где люди бродят нужные. Глядишь - на презентациях я б в смокингах расхаживал Модели длинноногой я б достоинства поглаживал; Хлебал себе б шампанское, мешал бы пиво с водкою, А по утрам поблевывал б отборною икоркою... Сильны мы задней мыслию подстлать себе соломкою, Да не заманишь пряником в стожок ты юность ломкую; Но почему-то, кажется - всяк мог бы подтвердить, - Лишь там оттяг нам чудится, где мы могли бы быть. x x x Ну вот, осилил я завязку, И впасть в задумчивую лень Опять могу себе позволить. И всякой дряни дребедень Уже не смеет приневолить Меня записывать ее. Довольно! Впрочем, забытье, Желанной неги расслабленье, От дум главы опустошенье - Никак к поэту не идут. То рифм мельканье там иль тут Ему в разгоряченный бредом Работы, уж усталый ум, Мечтающий избегнуть дум, Стечется вдруг, - кордебалетом, Прелестных ножек обещаньем Послушным быть его желаньям... Но стоит ль верить обещаньям Подружек ветреных моих? Мгновенье - вот уже и стих Вдали их звон. И щебетаньям На смену весел скрип грядет. Кровавых боль мозолей ждет Уже натруженные руки. И тут совсем уж не до скуки... Добраться б из последних сил До берегов зовущих пляжей; Нет, не нуддистских эпатажей Нам в это время призрак мил, Но почвы верная твердыня, - До мути укачалась дыня... суббота 26 Июня 1999 г. x x x Читаю Лермонтова я; - забавно, Как страстно тлена он картины описал Ужель в столь юный возраст - Некромана - к самой костлявой, страстью воспылал? Хоть несколько я старше, но фантазий И страха приступов отнюдь не нужно мне, Чтобы пустой - в живом - увидеть череп, Иль мой же хладный труп в измятой простыне. Окоченением он трупным скован. Синий. А цел, иль рван, - какая в том печаль. Мы умерли - родившись. Смерти иней С тех пор уже на нас лежит. Но вдаль От кинохроники виденья Уносится мой взгляд. Я знаю, - смерти нет. Моей, - в моей же вечности, - хотя бы... Пусть тленно тело - это не секрет, Но раньше, знаю, вечности не станет, Чем сожалеть о смерти мне пристанет. И вот мораль: - не лучше ли душами Общаться нам, чем смертными телами. x x x (но, коли бред маниакальный Души нам бисер подарит, То, что с того, что штамп печальный На воле гения лежит...) Понедельник 28 июня 1999 г. x x x Но вот боюсь, нашел, стихи читая Различных авторов (и жизнь их разбирая), Один печальный для меня закон: - Тем невозможнее задачу ставил он Восторженным рядам приверженцев своих - как с жизнию его - его же гордый стих Возможно примирить? Иль гордость усмирить? Кумира ли простить... Или стихи забыть?.. - Чем жестче с природой явлений бывал Наш гений, иль в людях порок порицал. Позора б не отметиться печатью, - Мишенью послужив тому ж проклятью! Понедельник 28 июня 1999г. x x x "Они любили друг друга так долго и нежно," Лермонтов. Вот строчки былого поэта тихонько читаю, внимаю, И ритма качает волна, и негромкий мотив разбираю, И грустно и радостно мне, и светло и тревожно, И бесконечность пришла. И магии слова понять - невозможно... И мысли нежданные волны - ласкают, с собою несут и качают, И все несуразности мира - нежданным теплом обнимают, И нет уж причины для гнева, и зла; для обид ни одной нет причины, И все Человеки мы просто, - не женщины или мужчины... Но знаю я точно, что нежные звуки затихнут и теплые блики угаснут; Опять будет голову всякая муть занимать понапрасну; Поэтому ль в радости грусть, пусть светло, но все зыбко, тревожно? Куда бесконечность уходит - понять - невозможно... среда 30 Июня 1999 г. x x x x x x Неужели стану я Яд копить, А достойного узря - Укусить, Лишь рефлексу согласно, Стараться; Не сумев же - беситься ужасно; В адских муках, сгорая напрасно, - Извиваться - Пытаться кусаться... x x x Сегодня странно прикоснулся к небу, Хотя и строк совсем не помню я; Не помню автора, размера, даже - тему - Лишь ощущение прозренья бытия... среда 30 Июня 1999 г. x x x ...Вот я (без минуты) журналов солидных страниц постоялец; Довольный собою (с утра), - в читалку направил стопы; - сейчас я изданий e-mail-ов составлю себе капиталец; Себя виртуально продам, - потеснятся столпы! Но все же, за делом корыстным, нехитрым, - Глаза, ненароком, на строчек я стайку скосил: - И пошлая влага в глазах - ощущеньем забытым. Гармонией случай (спасибо ему!) - угостил. И вот уж сомнения сгрудились, репа заныла, - Мол, с рылом суконным - не стоит в калашный нам ряд... На годы вперед уж редакция все разграфила; Придется, боюсь, графомана трактат невпопад... Wednesday, june 30,1999 *** x x x Я могу трудиться И стишки писать (Только бы забыться Надо, да устать, Чтобы отпустила Слов знакомых нить Подсознанья сила.) Свежий дождь пролить Ритмов, слов, сравнений На листов поля - Расцветай причудливей Творчества земля. Творчества - сиротчества Странная земля. Ринг единоборчества, Бранные поля Доблестей ристалища - Не забавы для. Но и не пристанище Длинного рубля. Пусть порой обглодана корыстью - Вот тля! Но все же не теплица здесь для Длинного рубля... Кислого да сладкого Вкусного и гадкого Легкого рубля Ко всему привычная Черная земля. Ну, - совсем обычная; - В пухе тополя; - Даже неприличная, Зад свой заголя, К рифмам безразличная, Там гуляет бля... Хваткая да верткая (Шило в зад, с отверткою...) Да... Тра-ля-ля-ля! Звать ее Фортуною - Приглянулся - гля, - И вот тебя уж знают все: - Ну, - каждая сопля... - Вот какая сладкая Мягкая да гладкая Там гуляет бля... Личная - безличная, В смехе - неприличная, К воле - безразличная, Ко всему привычная, - Странная земля... x x x ... Вот уж и в забое Ты рекордов для. Ох, ща мы нарубаемся Отборного угля... Хотя давно не нужно Угля для корабля: - Повсюду силу пара Сменили дизеля... Но, чуть не до икоты Котов придворных зля, - Терзает о примерах Забота короля. ... Так и поэт о рифмах С горячностью моля, Не в силах успокоиться, Все вновь и вновь соля, С таким трудом добытые, Землей надежно скрытые, Ищейкою отрытые, Словечек трюфеля. 01.07.99 x x x Муки творчества. Посмотрим, что у нас... Ага, вот это - мило, - Вот туточки свежо - Пожалуй, в самый раз. Постой, постой, вот это - сила! И с ритмом хорошо, (Строй рифм ласкает глаз...) ... Но, думается, Думок - через край, На вкус взыскательный - натужно... Тут ремесло, а нужен чувств раздрай! Так- так - вот это то, что нужно: - Свежо, Ритмично, Ненатужно, И чувственно весьма при том... - Ну, о порнотке мы потом... Однако хочется пожрать. Но что же мне послать в газету? Не эту ж дрянь, да и не эту... - Опять нетленку создавать? ... Да, кстати, пока помню, о нетленках, Где тут гордыню в перья я разнес? - Надуманно, да ритм дрожит в коленках... А тут и вовсе - пафосный понос... 01.07.99 x x x Гимн Солнцу Стоит жара, который день, Тела в томленье, Взлетела, бешено, на тень Цена, по мановенью Сокрытого, для прочих игроков, Божественного длани. Но нам капризный нрав его не нов, Смирились в ожиданьи, И все нетерпеливо ждем Игры на пониженье, Прохлады, пролитой дождем... И в лицах - жажды выраженье Чуть скрыто, вежливо от всех Не выдать чтобы: - Развей чуть-чуть жара успех И все. - Готовы... Но средь вменяемых вполне Есть исключенья, - От спячки восстают в огне, В них просыпаются влеченья Заснувшие на время, - до поры, Когда светило Напомнит почитателем жары, Что названо Ярилом Их было предками оно недаром, И в ярости своей сжигает жаром. И, если, в нашем северном краю, Ты, прихотью рожденья, Обязан всем живым в себе огню, Без исключенья, -То вспышки ярости с восторгом ожидай Обычно тусклого Светила. И не зевай, истосковавшийся вдыхай Горячий воздух сердцу милый. И струи теплые по жарким телесам Пускай несутся липким водопадом. И банной принадлежностью трусам Уместно уподобиться, встречаясь с задом... ... (И пусть, неповоротливой, во рту Язык дубиною распухнет; Застынет на губах безгласый страха крик, И жаркий небосклон навстречу рухнет...) ... Жара уж спала Кашляя, сопя, в прохладном этом мире пропадаю, Хоть не пристало Сыновьям огня такое настроенье, знаю... 02.07.99 - 04 Июля 1999 г. x x x Этюд графомана. Поэтам по призванью не чета, - Я Лиры трели выставлю к продаже. И пусть строка моя не стоит не черта, Но урожай я соберу. И даже - Иных поэтов в этом превзойду, Как то великим не обидно. В товарную эпоху я живу, И ценностей других давно уже не видно Вокруг, как не ищи, засаленному глазу Чем тусклый злата блеск. Чему обязан, слову или газу, Иль производству рыболовных леск, Ты будешь злата обладаньем, - То формы лишь. А содержаньем Эпохи - утвержден один стандарт - Товар. И гордо этот несть штандарт Любой эпохи должен обитатель, Конечно, если ты не драный маргинал, А обществу приятный обыватель. Спою и я товару мадригал, Его достоинства восславлю с наслажденьем: - "Досель поэта кот сметанки б не едал, Коль не возможно было б отчужденьем Ея воспользоваться. Коль стихи б писал Поэт лишь только для забавы. И если б не корысти каждый стих Пропитан был бы соками отравы, То, разве, совершенства бы достиг К нему ничем не принужденный Порыв фантазии ничтожный? А так - поставим в позу Музу, Пускай стишков нам недоносков наплодит Коровой дойной. Случай верткий в лузу Зажмем, - Фортуну оседлать совсем не повредит. - Конвейер наши дамы обслужат дуэтом, Прибавочный продукт производя, при этом. Производительность задравши высоко, Начнем шедивры извергать свободно и легко... x x x Стихов былых поэтов занят оскопленьем Кастратов присовокуплял к своим твореньям... Однажды, пола признак из народного изъяв, Воскликнул - "Гражданин", но был, [уже], не прав. x x x 03.07.99 x x x Суббота 3 июля 1999 г. Сегодня видел сон. Его плодов не в силах, Я точно знаю это, записать. Перевернулись б гении в могилах, А нынешние, - принялись б икать, При самом лучшем качеств их стечении, Не в силах зависти сдержать воспламенение... -Сомкнув ряды, из сумрачного моря идей и строф и ритмов, Строчек двинул вал. И только надо мною проходила одна волна, За нею поспевал Другой. Искрясь идеями, воинственною пеной сравнений вольных, Гребнями шлемов, Прокатывал тотчас, ничуть не нарушая торжественную стройность Сомкнутых рядов. И был заворожен я, силой ошарашен стихии вольной, Стройностью идей В порядок приведенных, дисциплине жесткой послушных, Без ребяческих затей, Но вместе - вольных, но не глупою бравадой, а мысли необъятной, Мощной широтой. И я не мог от этого виденья, пусть для понятной цели, - Для земной (- Хоть что-то записать, и вслух перечитать, И славы поискать, ну а потом -- продать) Свое сознанье силой оторвать Хоть понимал я ясно, - не видать Мне и десятой доли совершенства... - Еще чуть-чуть продлись блаженство, - Я, пробудясь, его просил; И засыпал, и дальше длил... ... Ну вот, опять добаловался - с корыта трещиной остался: - Покуда изумленье изливал, Хвост птицы-жар из вида потерял... ... Но здесь прощенья должен я просить, Коль, всуе, для сомнительных сравнений Поэтов славный цех себе употребить Позволил. Пусть и в целях упражнений, Дурачества; для зарисовки впечатленья; Фиксации столь чудного мгновенья... И, знаю я, наверное, у всех, Кто входит, и входил в тот славный цех Бывали случаи прозрений и видений Ничем моих не ниже сновидений. И многие, возможно, виденье зрели бдя, С усердием пером за ним следя... Но, как не жаль, в земном своем обличье, - Высокое урезано в величии: - Известно - облачась в одежды изречения, Теряет мысль всю высоту значения. x x x На сладкое - юбок займемся природой, - Попробуем связать длину с приличьем и погодой. x x x На негу и комфорт благословил создатель Того, кто с гордостью несет названье "обыватель". x x x Воскресенье 11 июля 1999 г. Вы простите мне, коли что не так, Читал Галича, - слезы капают. А, казалось бы, - так, слова, - пустяк, А вчитаешься, - так царапают!.. И поет орган, что всему итог... Благодарности ток звучит в висках... - Слышу ясно я тихий диалог, Толь на кухне где, толь - на облаках, - Коли что не так, так ведь я - не бог, - Собеседнику говорит в нем Бах. Очищающих слез, сглотнув комок, Просветленный весь, - что промытый прах, Собеседнику отвечает бог: - ты прости меня, коли что не так, - дал бы больше я, да, прости, не смог, Дал бы больше я, да, прости, - не Бах... ... Вы простите мне, коли что не так, Читал Галича, - слезы капают. А, казалось бы, - так, слова, - пустяк, Что же по сердцу так царапают? x x x ... Желанье не огонь, скорей - вода Огнем оно не станет никогда... Желанья можно жажду напоить Огонь - убив лишь только, погасить. x x x (Подражание Данте в пер. Лозинского). Земную жизнь, шутя, уполовиня, Остался я с очками на носу, Утратил ноги, посох и маслины И тенором теперь произнесу, Что лес желаний тщетных но кипящих Давно уже в себе я не несу. И мне не горше смерти и не слаще Усталость мудрая - в столь ранние года, - Я раньше слаще ел, - и какал чаще. x x x Я знаю, наверное, будет недолгим С прекрасною музой запойный роман. - Таким уж на свет я родился убогим, Достаточно длился волшебный обман, - Обрыв расставания будет пологим. Отчалив от брега в неверный туман Других берегов неизвестную твердь Возьмется разведать судьба маргинала. Нужна кораблям в путешествии медь Но меди, - как цели, досель не знавала Душа маргинального толка, а снедь, - С рождения мира в пути не мешала. Но тут я закончу пустой свой этюд, Учиться со строчкой играться нелишне, Приятнее, все же, осмысленный труд... x x x Ночь, улица, фонарь, и, может быть, аптека Свет фонаря безжизнен, одинок. Цветет черемуха. И тело человека По мостовой бредет наискосок, Как мотылек - на света зов неверный. Отсутствующий взгляд - нет, не расскажет нам, В каком сил напряженьи черезмерном Сам человек несется по волнам Навстречу бурям. Как грохочут громы, И вспышки молний разрезают свод... А мы лишь видим, как от дома к дому Тень человека медленно бредет... Ночь, улица, фонарь, занесена аптека По окна снегом. Мягкий снег валит Сквозь раструб света. Тело человека Бредет опять. И только снег скрипит. x x x Я хотел бы картины природы писать Научи меня, мать, Научи меня, мать Я хотел бы таланты в себе отыскать Научи меня, мать, Научи меня, мать. И свободные песни из сора слагать Научился я, мать, Научился я, мать. Но зачем не учила, что нужно хотеть Денег звонкую медь? Просто - звонкую медь. x x x Ох ты, гой еси, добрый молодец, добрый молодец, Петр Иванович Ты чего все без дела болтаешься, не токаришь продукцию нужную? И не пашешь родимое полюшко, - поросла лебедой земля матушка... - Я б и рад потакарить продукцию, я б и рад попахать бы полюшко, Да совсем взбеленилися клятые, да совсем сбеленилися, батюшки. Все России богатств не доделятся. Все в куски не дорвут ее родную. До поры же, - всем нам загогулиной, несуразной, своей похваляются - Не до ваших забот, мол, мелочных. - меж собою никак не долаются... А чего ж ты, брат, Петр Иванович, да не точишь ножичек востренький? Да чего ж ты, брат, Петр Иванович, не идешь с агитатором буйнень