hsten  sendet, die ohne Kenntnis  des Landes
und seiner Bedæ¼rfnisse nach Belieben schalten und walten, keinen Widerstand
finden und sich von jeder Verantwortung frei wissen.
     Alba (der sich indes wieder umgesehen hat). Es ist nichts natæ¼rlicher,
als daæŸ ein Kæ¶nig durch sich zu  herrschen gedenkt und denen seine Befehle
am  liebsten auftræ¤gt, die  ihn am besten verstehen, verstehen wollen,  die
seinen Willen unbedingt ausrichten.
     Egmont. Und ebenso natæ¼rlich ist's, daæŸ der Bæ¼rger von  dem  regiert
sein will, der mit ihm geboren und erzogen ist, der gleichen Begriff mit ihm
von Recht und Unrecht gefaæŸt hat, den er als seinen Bruder ansehen kann.
     Alba.  Und  doch hat der Adel mit diesen seinen  Bræ¼dern sehr ungleich
geteilt.
     Egmont.  Das ist vor Jahrhunderten geschehen und  wird jetzt  ohne Neid
geduldet.  Wæ¼rden  aber  neue  Menschen ohne  Not gesendet,  die  sich  zum
zweitenmale auf Unkosten der Nation bereichern wollten, sæ¤he man sich einer
strengen, kæ¼hnen, unbedingten Habsucht ausgesetzt; das wæ¼rde eine  Gæ¤rung
machen, die sich nicht leicht in sich selbst auflæ¶ste.
     Alba. Du sagst mir, was ich nicht hæ¶ren sollte: auch ich bin fremd.
     Egmont. DaæŸ ich dir's sage, zeigt dir, daæŸ ich dich nicht meine.
     Alba. Und auch so wæ¼nscht' ich es nicht  von dir zu hæ¶ren. Der Kæ¶nig
sandte  mich  mit Hoffnung,  daæŸ  ich hier  den  Beistand  des Adels finden
wæ¼rde.  Der  Kæ¶nig  will  seinen  Willen.  Der  Kæ¶nig   hat  nach  tiefer
æœberlegung gesehen, was  dem Volke frommt; es kann nicht bleiben  und gehen
wie bisher. Des Kæ¶nigs Absicht  ist, sie  selbst  zu  ihrem  eignen  Besten
einzuschræ¤nken, ihr eigenes Heil, wenn's sein muæŸ, ihnen aufzudringen, die
schæ¤dlichen  Bæ¼rger  aufzuopfern,  damit  die  æ¼brigen  Ruhe  finden, des
Glæ¼cks einer weisen Regierung genieæŸen kæ¶nnen. Dies ist sein  EntschluæŸ;
diesen dem Adel kundzumachen habe  ich Befehl; und Rat verlang ich in seinem
Namen, wie es zu tun sei, nicht was: denn das hat er beschlossen.
     Egmont. Leider  rechtfertigen  deine Worte  die Furcht des Volkes,  die
allgemeine Furcht! So hat er  denn beschlossen, was kein Fæ¼rst beschlieæŸen
sollte. Die  Kraft  seines Volks, ihr Gemæ¼t,  den Begriff, den sie von sich
selbst haben, will er schwæ¤chen, niederdræ¼cken, zerstæ¶ren, um  sie bequem
regieren zu  kæ¶nnen. Er will  den  innern  Kern ihrer  Eigenheit verderben;
gewiæŸ  in  der Absicht, sie glæ¼cklicher zu machen. Er will sie vernichten,
damit  sie  etwas werden, ein ander  Etwas. O wenn seine Absicht gut ist, so
wird  sie miæŸgeleitet! Nicht  dem Kæ¶nige widersetzt  man sich; man  stellt
sich nur dem Kæ¶nige entgegen, der einen falschen Weg zu wandeln, die ersten
unglæ¼cklichen Schritte macht.
     Alba.  Wie du gesinnt bist,  scheint es ein vergeblicher  Versuch,  uns
vereinigen  zu wollen. Du denkst  gering vom  Kæ¶nige  und veræ¤chtlich  von
seinen  Ræ¤ten,  wenn  du zweifelst,  das  alles  sei  nicht  schon gedacht,
gepræ¼ft, gewogen worden. Ich habe keinen Auftrag, jedes Fæ¼r und Wider noch
einmal durchzugehen. Gehorsam fordre ich  von dem Volke: - und von Euch, ihr
Ersten, Edelsten, Rat und Tat, als Bæ¼rgen dieser unbedingten Pflicht.
     Egmont. Fordre unsre Hæ¤upter, so ist es auf einmal  getan. Ob sich der
Nacken diesem Joche biegen, ob er sich vor dem Beile ducken soll, kann einer
edeln Seele gleich  sein. Umsonst hab ich  so viel gesprochen: die Luft  hab
ich erschæ¼ttert, weiter nichts gewonnen.
     (Ferdinand kommt.)
     Ferdinand.  Verzeiht, daæŸ ich Euer Gespræ¤ch unterbreche. Hier ist ein
Brief, dessen æœberbringer die Antwort dringend macht.
     Alba. Erlaubt mir,  daæŸ ich  sehe,  was  er  enthæ¤lt. (Tritt  an  die
Seite.)
     Ferdinand  (zu  Egmont).  Es  ist  ein schæ¶nes Pferd,  das  Eure Leute
gebracht haben, Euch abzuholen.
     Egmont. Es ist nicht  das schlimmste. Ich hab es schon  eine Weile; ich
denk es  wegzugeben.  Wenn es Euch  gefæ¤llt, so  werden  wir vielleicht des
Handels einig.
     Ferdinand. Gut, wir wollen sehn.
     (Alba winkt seinem Sohne, der sich in den Grund zuræ¼ckzieht.)
     Egmont.  Lebt wohl! EntlaæŸt  mich: denn  ich wæ¼æŸte, bei  Gott! nicht
mehr zu sagen.
     Alba.  Glæ¼cklich  hat  dich der Zufall verhindert,  deinen  Sinn  noch
weiter zu  verraten. Unvorsichtig entwickelst  du die Falten  deines Herzens
und klagst  dich selbst weit  strenger an, als ein Widersacher gehæ¤ssig tun
kæ¶nnte.
     Egmont.  Dieser Vorwurf ræ¼hrt mich nicht; ich kenne  mich selbst genug
und weiæŸ,  wie ich dem Kæ¶nig angehæ¶re; weit mehr als viele, die in seinem
Dienst  sich selber dienen.  Ungern scheid ich  aus diesem Streite, ohne ihn
beigelegt  zu sehen, und wæ¼nsche nur, daæŸ  uns der Dienst des  Herrn,  das
Wohl des Landes bald vereinigen mæ¶ge. Es wirkt  vielleicht ein wiederholtes
Gespræ¤ch, die Gegenwart der æ¼brigen Fæ¼rsten, die heute  fehlen,  in einem
glæ¼cklichern Augenblick, was  heut  unmæ¶glich scheint. Mit dieser Hoffnung
entfern ich mich.
     Alba  (der zugleich  seinem  Sohn Ferdinand  ein Zeichen  gibt).  Halt,
Egmont! - Deinen Degen! -
     (Die Mitteltæ¼r æ¶ffnet sich:  man sieht die Galerie mit Wache besetzt,
die unbeweglich bleibt.)
     Egmont  (der  staunend  eine Weile geschwiegen).  Dies war die Absicht?
Dazu  hast du  mich  berufen? (Nach  dem Degen  greifend,  als wenn er  sich
verteidigen wollte.) Bin ich denn wehrlos?
     Alba. Der Kæ¶nig befiehlt's, du bist mein Gefangener.
     (Zugleich treten von beiden Seiten Gewaffnete herein.)
     Egmont (nach einer Stille). Der Kæ¶nig? - Oranien! Oranien! (Nach einer
Pause, seinen Degen hingebend.) So nimm ihn! Er hat weit  æ¶fter des Kæ¶nigs
Sache verteidigt, als diese Brust beschæ¼tzt.
     (Er geht durch  die Mitteltæ¼r ab: die Gewaffneten, die im Zimmer sind,
folgen ihm; ingleichen Albas Sohn. Alba bleibt stehen. Der Vorhang fæ¤llt.)
     Fæ¼nfter Aufzug
     StraæŸe
     Dæ¤mmerung
     Klæ¤rchen. Brackenburg. Bæ¼rger.
     Brackenburg. Liebchen, um Gottes willen, was nimmst du vor?
     Klæ¤rchen. Komm mit,  Brackenburg! Du muæŸt  die Menschen nicht kennen;
wir befreien ihn gewiæŸ. Denn was  gleicht ihrer Liebe zu ihm? Jeder fæ¼hlt,
ich schwæ¶r es, in sich die brennende Begier, ihn zu retten, die Gefahr  von
einem  kostbaren   Leben  abzuwenden  und   dem   Freiesten   die   Freiheit
wiederzugeben.  Komm! Es fehlt  nur an der Stimme, die sie zusammenruft.  In
ihrer Seele lebt noch ganz frisch,  was sie ihm schuldig sind! und daæŸ sein
mæ¤chtiger  Arm allein  von  ihnen  das  Verderben  abhæ¤lt, wissen sie.  Um
seinet- und  ihretwillen mæ¼ssen  sie alles wagen.  Und  was wagen wir?  Zum
hæ¶chsten  unser Leben,  das zu erhalten nicht  der Mæ¼he wert  ist, wenn er
umkommt.
     Brackenburg. Unglæ¼ckliche! du  siehst nicht  die  Gewalt, die  uns mit
ehernen Banden gefesselt hat.
     Klæ¤rchen. Sie scheint  mir nicht unæ¼berwindlich. LaæŸ uns  nicht lang
vergebliche  Worte wechseln.  Hier  kommen von den alten, redlichen, wackern
Mæ¤nnern! Hæ¶rt, Freunde! Nachbarn, hæ¶rt! - Sagt, wie ist es mit Egmont?
     Zimmermeister. Was will das Kind? LaæŸ sie schweigen,
     Klæ¤rchen. Tretet næ¤her, daæŸ wir sachte reden, bis wir einig sind und
stæ¤rker.  Wir   dæ¼rfen  nicht  einen  Augenblick  versæ¤umen!  Die  freche
Tyrannei, die  es wagt,  ihn  zu  fesseln, zuckt  schon  den  Dolch,  ihn zu
ermorden. O Freunde! mit jedem Schritt der Dæ¤mmerung werd ich æ¤ngstlicher.
Ich fæ¼rchte diese Nacht! Kommt! wir wollen  uns  teilen; mit schnellem Lauf
von Quartier  zu Quartier rufen wir die Bæ¼rger heraus. Ein jeder greife  zu
seinen alten Waffen. Auf dem Markte treffen wir uns wieder, und  unser Strom
reiæŸt einen  jeden  mit sich  fort.  Die  Feinde  sehen  sich  umringt  und
æ¼berschwemmt,  und sind  erdræ¼ckt.  Was kann  uns  eine  Handvoll  Knechte
widerstehen? Und er in  unsrer Mitte kehrt zuræ¼ck,  sieht  sich befreit und
kann uns  einmal danken, uns, die  wir ihm  so tief  verschuldet worden.  Er
sieht vielleicht - gewiæŸ er sieht das Morgenrot am freien Himmel wieder.
     Zimmermeister. Wie ist dir, Mæ¤dchen?
     Klæ¤rchen.  Kæ¶nnt ihr mich  miæŸverstehn? Vom Grafen  sprech  ich! Ich
spreche von Egmont.
     Jetter. Nennt den Namen nicht! Er ist tæ¶dlich.
     Klæ¤rchen.  Den Namen nicht! Wie? Nicht diesen  Namen?  Wer  nennt  ihn
nicht bei  jeder  Gelegenheit?  Wo  steht er  nicht  geschrieben?  In diesen
Sternen hab ich oft mit allen seinen  Lettern ihn gelesen. Nicht nennen? Was
soll das? Freunde! Gute, teure Nachbarn,  ihr  træ¤umt; besinnt  euch.  Seht
mich nicht so starr und æ¤ngstlich an!  Blickt nicht schæ¼chtern hie und  da
beiseite. Ich ruf euch ja nur zu, was jeder wæ¼nscht. Ist meine Stimme nicht
eures  Herzens eigne Stimme? Wer wæ¼rfe sich in dieser  bangen Nacht, eh' er
sein  unruhvolles Bette  besteigt, nicht auf  die Knie, ihn mit  ernstlichem
Gebet  vom Himmel zu erringen? Fragt euch einander! frage jeder sich selbst!
und wer spricht mir nicht nach: ѻEgmonts Freiheit oder den Tod!ѫ
     Jetter. Gott bewahr' uns! Da gibt's ein Unglæ¼ck.
     Klæ¤rchen. Bleibt! Bleibt, und dræ¼ckt euch nicht vor seinem Namen weg,
dem   ihr  euch  sonst  so  froh  entgegendræ¤ngtet!  -  Wenn  der  Ruf  ihn
ankæ¼ndigte, wenn es hieæŸ: Ñ»Egmont kommt! Er kommt von Gent!Ñ« da  hielten
die Bewohner der StraæŸen sich glæ¼cklich, durch  die er reiten muæŸte.  Und
wenn  ihr  seine  Pferde schallen hæ¶rtet, warf jeder seine Arbeit hin,  und
æ¼ber die  bekæ¼mmerten Gesichter, die ihr durchs Fenster stecktet, fuhr wie
ein Sonnenstrahl von seinem Angesichte ein Blick der Freude und Hoffnung. Da
hobt ihr eure  Kinder auf der Tæ¼rschwelle  in die Hæ¶he und deutetet ihnen:
Ñ»Sieh,  das ist Egmont, der Græ¶æŸte  da! Er ist's! Er  ist's,  von dem ihr
bessere Zeiten, als eure  armen  Væ¤ter  lebten, einst  zu  erwarten habt.Ñ«
LaæŸt eure Kinder nicht dereinst euch  fragen: Ñ»Wo ist er hin? Wo sind  die
Zeiten hin, die ihr verspracht?Ñ« - Und so wechseln wir Worte! sind mæ¼æŸig,
verraten ihn.
     Soest. Schæ¤mt Euch,  Brackenburg!  LaæŸt  sie nicht gewæ¤hren! Steuert
dem Unheil!
     Brackenburg. Liebes Klæ¤rchen! wir wollen  gehen! Was wird  die  Mutter
sagen? Vielleicht -
     Klæ¤rchen.  Meinst  du, ich sei  ein  Kind  oder wahnsinnig?  Was  kann
vielleicht? - Von dieser schrecklichen GewiæŸheit bringst du mich mit keiner
Hoffnung weg. - Ihr  sollt mich hæ¶ren und ihr werdet:  denn ich seh's,  ihr
seid bestæ¼rzt und  kæ¶nnt  euch selbst in euerm  Busen nicht  wiederfinden.
LaæŸt durch die  gegenwæ¤rtige  Gefahr nur  einen  Blick  in  das Vergangene
dringen, das kurz  Vergangene. Wendet eure Gedanken nach der Zukunft. Kæ¶nnt
ihr denn leben? werdet ihr, wenn er zugrunde  geht? Mit seinem  Atem  flieht
der letzte Hauch der  Freiheit.  Was war er euch? Fæ¼r wen  æ¼bergab er sich
der dringendsten Gefahr? Seine Wunden flossen und heilten nur fæ¼r euch. Die
groæŸe  Seele,  die  euch alle trug,  beschræ¤nkt  ein  Kerker, und  Schauer
tæ¼ckischen  Mordes  schweben  um sie her.  Er denkt vielleicht  an euch, er
hofft auf euch, er, der nur zu geben, nur zu erfæ¼llen gewohnt war.
     Zimmermeister. Gevatter, kommt.
     Klæ¤rchen. Und ich habe nicht Arme, nicht  Mark wie ihr; doch  hab ich,
was euch  allen eben fehlt, Mut und Verachtung der Gefahr. Kæ¶nnt' euch mein
Atem doch entzæ¼nden!  kæ¶nnt' ich an meinen Busen dræ¼ckend euch  erwæ¤rmen
und  beleben! Kommt! In eurer Mitte will ich gehen! - Wie eine Fahne wehrlos
ein edles Heer  von  Kriegern wehend  anfæ¼hrt,  so soll mein Geist um  eure
Hæ¤upter flammen, und Liebe und Mut das schwankende zerstreute Volk zu einem
fæ¼rchterlichen Heer vereinigen.
     Jetter. Schaff sie beiseite, sie dauert mich. (Bæ¼rger ab.)
     Brackenburg. Klæ¤rchen! siehst du nicht, wo wir sind?
     Klæ¤rchen. Wo? Unter dem Himmel, der so oft  sich herrlicher zu wæ¶lben
schien,  wenn  der  Edle unter ihm herging.  Aus diesen  Fenstern  haben sie
herausgesehn, vier, fæ¼nf Kæ¶pfe æ¼bereinander;  an diesen Tæ¼ren haben  sie
gescharrt und genickt, wenn er auf die  Memmen herabsah. O ich  hatte sie so
lieb, wie sie ihn  ehrten! Wæ¤re er Tyrann gewesen, mæ¶chten  sie immer  vor
seinem Falle  seitwæ¤rts gehn. Aber sie liebten ihn! - O ihr Hæ¤nde, die ihr
an die Mæ¼tzen grifft,  zum Schwert kæ¶nnt ihr nicht  greifen - Brackenburg,
und wir?  - Schelten wir sie? - Diese Arme, die ihn so oft fest hielten, was
tun  sie fæ¼r ihn? - List hat in der  Welt so viel erreicht - Du kennst Wege
und Stege, kennst das alte SchloæŸ. Es ist nichts  unmæ¶glich, gib mir einen
Anschlag.
     Brackenburg. Wenn wir nach Hause gingen!
     Klæ¤rchen. Gut.
     Brackenburg. Dort an der Ecke seh ich Albas Wache; laæŸ doch die Stimme
der Vernunft dir zu Herzen dringen.  Hæ¤ltst du mich  fæ¼r  feig? Glaubst du
nicht, daæŸ ich um  deinetwillen sterben kæ¶nnte? Hier sind wir beide  toll,
ich so gut wie  du.  Siehst du nicht das Unmæ¶gliche? Wenn du dich faæŸtest!
Du bist auæŸer dir.
     Klæ¤rchen.  AuæŸer mir! Abscheulich! Brackenburg, ihr seid auæŸer euch.
Da  ihr  laut den  Helden verehrtet,  ihn  Freund und  Schutz  und  Hoffnung
nanntet, ihm Vivat rieft, wenn  er kam: da stand ich in meinem Winkel, schob
das Fenster halb auf, verbarg mich lauschend, und das Herz schlug mir hæ¶her
als euch  allen.  Jetzt schlæ¤gt  mir's  wieder hæ¶her als  euch allen!  Ihr
verbergt  euch,  da es not ist,  verleugnet  ihn und fæ¼hlt nicht, daæŸ  ihr
untergeht, wenn er verdirbt.
     Brackenburg. Komm nach Hause.
     Klæ¤rchen. Nach Hause?
     Brackenburg. Besinne dich nur! Sieh  dich  um! Dies  sind die StraæŸen,
die du nur  sonntæ¤glich  betratst,  durch  die du sittsam  nach  der Kirche
gingst, wo du æ¼bertrieben ehrbar zæ¼rntest, wenn ich mit einem freundlichen
græ¼æŸenden  Wort mich  zu dir  gesellte. Du stehst und redest, handelst vor
den Augen der offnen Welt; besinne dich, Liebe! wozu hilft es uns?
     Klæ¤rchen.  Nach  Hause! Ja, ich besinne mich. Komm,  Brackenburg, nach
Hause! WeiæŸt du, wo meine Heimat ist? (Ab.)

     Gefæ¤ngnis,
     durch eine Lampe erhellt, ein Ruhebett im Grunde
     Egmont (allein). Alter Freund!  immer getreuer Schlaf, fliehst  du mich
auch wie die æ¼brigen Freunde?  Wie willig senktest  du dich auf mein freies
Haupt  herunter und  kæ¼hltest wie ein schæ¶ner Myrtenkranz der  Liebe meine
Schlæ¤fe! Mitten unter Waffen, auf der Woge  des  Lebens,  ruht' ich  leicht
atmend,  wie ein aufquellender Knabe,  in  deinen  Armen. Wenn Stæ¼rme durch
Zweige und  Blæ¤tter sausten, Ast und  Wipfel sich knirrend  bewegten, blieb
innerst  doch der Kern des Herzens ungeregt.  Was schæ¼ttelt  dich nun?  was
erschæ¼ttert  den festen  treuen  Sinn?  Ich  fæ¼hl's,  es ist der Klang der
Mordaxt, die an meiner Wurzel nascht. Noch steh ich aufrecht, und ein innrer
Schauer  durchfæ¤hrt  mich.  Ja, sie æ¼berwindet, die verræ¤terische Gewalt;
sie  untergræ¤bt den festen hohen Stamm,  und  eh' die  Rinde dorrt, stæ¼rzt
krachend und zerschmetternd deine Krone.
     Warum  denn jetzt, der du so  oft gewalt'ge Sorgen  gleich Seifenblasen
dir  vom  Haupte   weggewiesen,  warum  vermagst  du  nicht  die  Ahnung  zu
verscheuchen, die tausendfach in  dir  sich auf- und niedertreibt? Seit wann
begegnet der  Tod dir fæ¼rchterlich, mit dessen wechselnden Bildern, wie mit
den æ¼brigen  Gestalten der gewohnten Erde, du gelassen  lebtest? - Auch ist
er's  nicht,  der  rasche  Feind, dem  die  gesunde Brust  wetteifernd  sich
entgegensehnt; der Kerker  ist's, des  Grabes Vorbild,  dem  Helden wie  dem
Feigen  widerlich.  Unleidlich  ward  mir's  schon  auf meinem  gepolsterten
Stuhle,  wenn  in  stattlicher  Versammlung  die  Fæ¼rsten,  was  leicht  zu
entscheiden  war, mit wiederkehrenden Gespræ¤chen æ¼berlegten, und  zwischen
dæ¼stern Wæ¤nden eines Saals die Balken der Decke mich erdræ¼ckten. Da eilt'
ich fort, sobald es mæ¶glich  war, und rasch aufs Pferd mit tiefem Atemzuge.
Und frisch hinaus, da wo wir hingehæ¶ren! ins Feld, wo aus der Erde dampfend
jede næ¤chste  Wohltat der Natur und durch die Himmel wehend alle  Segen der
Gestirne  uns  umwittern;  wo  wir,  dem erdgebornen Riesen gleich,  von der
Beræ¼hrung unsrer Mutter  kræ¤ftiger  uns in die Hæ¶he reiæŸen;  wo  wir die
Menschheit ganz  und  menschliche Begier  in allen  Adern  fæ¼hlen;  wo  das
Verlangen, vorzudringen, zu besiegen, zu erhaschen, seine Faust zu brauchen,
zu  besitzen, zu erobern, durch  die Seele des jungen Jæ¤gers glæ¼ht; wo der
Soldat sein angebornes Recht  auf alle Welt mit raschem Schritt sich anmaæŸt
und  in  fæ¼rchterlicher Freiheit wie  ein Hagelwetter durch Wiese, Feld und
Wald verderbend streicht und keine Grenzen kennt, die Menschenhand gezogen.
     Du bist  nur  Bild,  Erinnerungstraum  des Glæ¼cks,  das  ich  so  lang
besessen; wo  hat dich das  Geschick  verræ¤terisch hingefæ¼hrt? Versagt  es
dir, den nie gescheuten Tod im  Angesicht der Sonne rasch zu gæ¶nnen, um dir
des  Grabes Vorgeschmack im ekeln Moder zu bereiten?  Wie haucht er mich aus
diesen Steinen widrig an! Schon starrt das  Leben, vor dem Ruhebette wie vor
dem Grabe scheut der FuæŸ. -
     O Sorge! Sorge! die du vor der Zeit den  Mord beginnst, laæŸ ab! - Seit
wann  ist Egmont denn allein, so ganz allein in  dieser Welt? Dich macht der
Zweifel hæ¼lflos, nicht das Glæ¼ck. Ist die Gerechtigkeit des  Kæ¶nigs,  der
du  lebenslang  vertrautest, ist der  Regentin Freundschaft,  die  fast  (du
darfst es  dir  gestehn), fast Liebe  war, sind  sie  auf  einmal,  wie  ein
glæ¤nzend  Feuerbild  der  Nacht, verschwunden? und lassen  dich allein  auf
dunkelm Pfad zuræ¼ck? Wird an der Spitze deiner Freunde Oranien nicht wagend
sinnen? Wird nicht ein Volk sich sammeln  und  mit anschwellender Gewalt den
alten Freund erretten?
     O  haltet,  Mauern,  die  ihr  mich  einschlieæŸt,  so  vieler  Geister
wohlgemeintes Dræ¤ngen nicht  von mir ab;  und welcher Mut  aus meinen Augen
sonst sich  æ¼ber sie  ergoæŸ,  der kehre  nun aus  ihren  Herzen in  meines
wieder. O ja,  sie ræ¼hren sich zu Tausenden!  sie  kommen!  stehen  mir zur
Seite! Ihr  frommer  Wunsch eilt dringend zu dem  Himmel, er  bittet  um ein
Wunder. Und steigt zu meiner Rettung nicht ein Engel nieder,  so seh ich sie
nach  Lanz und  Schwertern  greifen.  Die  Tore  spalten  sich,  die  Gitter
springen, die Mauer  stæ¼rzt von ihren Hæ¤nden  ein, und  der  Freiheit  des
einbrechenden  Tages  steigt Egmont  fræ¶hlich  entgegen.  Wie manch bekannt
Gesicht  empfæ¤ngt mich jauchzend! Ach  Klæ¤rchen, wæ¤rst du Mann; so  sæ¤h'
ich dich gewiæŸ auch hier zuerst und dankte dir, was einem Kæ¶nige zu danken
hart ist, Freiheit.

     Klæ¤rchens Haus
     Klæ¤rchen (kommt  mit einer Lampe und einem Glas Wasser aus der Kammer;
sie setzt das Glas  auf den Tisch und tritt ans Fenster).  Brackenburg? Seid
Ihr's? Was hæ¶rt' ich denn? noch niemand? Es war niemand! Ich will die Lampe
ins Fenster  setzen, daæŸ er sieht, ich  wache noch, ich warte noch auf ihn.
Er hat  mir  Nachricht versprochen.  Nachricht?  Entsetzliche GewiæŸheit!  -
Egmont verurteilt!  - Welch Gericht darf ihn fordern? und sie verdammen ihn!
Der Kæ¶nig  verdammt ihn?  oder der  Herzog? Und die Regentin entzieht sich!
Oranien  zaudert, und alle seine Freunde!  - - Ist  dies die Welt, von deren
Wankelmut,  Unzuverlæ¤ssigkeit  ich viel gehæ¶rt und  nichts empfunden habe?
Ist dies die Welt?  - Wer wæ¤re bæ¶s  genug, den Teuern  anzufeinden?  Wæ¤re
Bosheit  mæ¤chtig genug,  den allgemein  Erkannten schnell zu stæ¼rzen? Doch
ist es so - es ist - O Egmont, sicher hielt ich dich vor  Gott und Menschen,
wie in meinen Armen! Was war ich dir? Du hast mich dein genannt, mein ganzes
Leben widmete ich deinem Leben. - Was bin ich nun? Vergebens streck ich nach
der Schlinge, die dich faæŸt, die Hand aus. Du hæ¼lflos und ich frei! - Hier
ist der Schlæ¼ssel zu meiner  Tæ¼r. An meiner Willkæ¼r hæ¤ngt mein Gehen und
mein Kommen, und dir bin ich zu nichts!  - - O bindet mich, damit  ich nicht
verzweifle; und  werft  mich in den  tiefsten Kerker, daæŸ ich  das Haupt an
feuchte Mauern schlage,  nach  Freiheit winsle, træ¤ume, wie ich  ihm helfen
wollte, wenn  Fesseln mich  nicht læ¤hmten, wie ich ihm helfen wæ¼rde. - Nun
bin ich frei, und in der Freiheit liegt die Angst der Ohnmacht. - Mir selbst
bewuæŸt, nicht fæ¤hig, ein Glied nach seiner Hæ¼lfe zu ræ¼hren.  Ach leider,
auch der kleine Teil von deinem Wesen,  dein Klæ¤rchen, ist  wie du gefangen
und regt  getrennt  im  Todeskrampfe  nur die letzten Kræ¤fte.  -  Ich hæ¶re
schleichen, husten -  Brackenburg -  er  ist's!  - Elender guter Mann,  dein
Schicksal  bleibt  sich  immer  gleich;  dein   Liebchen  æ¶ffnet   dir  die
næ¤chtliche Tæ¼r, und ach zu welch unseliger Zusammenkunft!
     (Brackenburg tritt auf.)
     Klæ¤rchen. Du kommst so bleich und schæ¼chtern, Brackenburg! was ist's?
     Brackenburg. Durch Umwege und Gefahren  such ich  dich auf. Die groæŸen
StraæŸen sind besetzt; durch Gæ¤æŸchen und durch Winkel hab  ich mich zu dir
gestohlen.
     Klæ¤rchen. Erzæ¤hl, wie ist's?
     Brackenburg (indem er sich setzt). Ach  Klæ¤re,  laæŸ  mich weinen. Ich
liebt' ihn nicht. Er war der reiche Mann und lockte des Armen einziges Schaf
zur bessern Weide  heræ¼ber. Ich hab  ihn  nie verflucht; Gott hat mich treu
geschaffen und weich.  In Schmerzen floæŸ  mein Leben vor mir nieder, und zu
verschmachten hofft' ich jeden Tag.
     Klæ¤rchen. VergiæŸ das,  Brackenburg! VergiæŸ dich  selbst.  Sprich mir
von ihm! Ist's wahr? Ist er verurteilt?
     Brackenburg. Er ist's! ich weiæŸ es ganz genau.
     Klæ¤rchen. Und lebt noch?
     Brackenburg. Ja, er lebt noch.
     Klæ¤rchen. Wie willst du das versichern? - Die Tyrannei ermordet in der
Nacht   den  Herrlichen!  vor  allen  Augen  verborgen  flieæŸt  sein  Blut.
æ„ngstlich im  Schlafe  liegt das  betæ¤ubte Volk und  træ¤umt  von Rettung,
træ¤umt  ihres ohnmæ¤chtigen  Wunsches Erfæ¼llung; indes unwillig æ¼ber  uns
sein  Geist die Welt verlæ¤æŸt. Er ist  dahin! -  Tæ¤usche mich nicht!  dich
nicht!
     Brackenburg.  Nein  gewiæŸ, er  lebt!  -  Und  leider,  es bereitet der
Spanier  dem Volke, das er  zertreten  will, ein fæ¼rchterliches Schauspiel,
gewaltsam  jedes  Herz,  das  nach  der  Freiheit sich  regt,  auf  ewig  zu
zerknirschen.
     Klæ¤rchen. Fahre  fort und sprich gelassen auch  mein Todesurteil  aus!
Ich wandle den seligen Gefilden schon næ¤her  und næ¤her, mir weht der Trost
aus jenen Gegenden des Friedens schon heræ¼ber. Sag an.
     Brackenburg. Ich konnt' es an den Wachen merken, aus Reden, die bald da
bald  dorten  fielen,  daæŸ auf  dem  Markte  geheimnisvoll  ein  Schrecknis
zubereitet werde.  Ich schlich durch Seitenwege, durch  bekannte Gæ¤nge nach
meines Vettern Hause und sah aus einem Hinterfenster nach dem Markte.  -  Es
wehten Fackeln in einem weiten Kreise spanischer Soldaten hin und wider. Ich
schæ¤rfte  mein ungewohntes Auge, und aus der Nacht stieg mir ein  schwarzes
Geræ¼st  entgegen, geræ¤umig  hoch; mir grauste vor dem Anblick. Geschæ¤ftig
waren  viele rings umher bemæ¼ht, was  noch von Holzwerk  weiæŸ und sichtbar
war, mit schwarzem Tuch  einhæ¼llend zu verkleiden. Die Treppen  deckten sie
zuletzt  auch  schwarz,  ich  sah es wohl.  Sie  schienen  die  Weihe  eines
græ¤æŸlichen Opfers  vorbereitend zu begehn. Ein weiæŸes Kruzifix, das durch
die Nacht wie Silber blinkte, ward an der einen Seite hoch aufgesteckt.  Ich
sah,  und  sah  die  schreckliche GewiæŸheit  immer  gewisser. Noch  wankten
Fackeln  hie und da herum; allmæ¤hlich wichen sie  und erloschen. Auf einmal
war die scheuæŸliche Geburt der Nacht in ihrer Mutter SchoæŸ zuræ¼ckgekehrt.
     Klæ¤rchen. Still, Brackenburg! Nun  still! LaæŸ diese Hæ¼lle auf meiner
Seele  ruhn.  Verschwunden sind  die Gespenster,  und du,  holde Nacht, leih
deinen  Mantel der  Erde,  die in sich  gæ¤rt; sie træ¤gt  nicht læ¤nger die
abscheuliche Last, reiæŸt ihre tiefen  Spalten grausend auf und knirscht das
Mordgeræ¼st hinunter.  Und  irgendeinen Engel sendet der Gott, den  sie  zum
Zeugen ihrer Wut geschæ¤ndet; vor  des Boten heiliger Beræ¼hrung læ¶sen sich
Riegel und  Bande, und er umgieæŸt den Freund mit mildem Schimmer; er fæ¼hrt
ihn durch die Nacht zur Freiheit sanft  und  still. Und  auch mein  Weg geht
heimlich in dieser Dunkelheit, ihm zu begegnen.
     Brackenburg (sie aufhaltend). Mein Kind, wohin? was wagst du?
     Klæ¤rchen.  Leise,  Lieber, daæŸ niemand erwache! daæŸ  wir  uns selbst
nicht wecken!  Kennst  du dies  Flæ¤schchen,  Brackenburg?  Ich  nahm  dir's
scherzend, als du mit æ¼bereiltem Tod  oft  ungeduldig drohtest. - Und  nun,
mein Freund -
     Brackenburg. In aller Heiligen Namen! -
     Klæ¤rchen.  Du hinderst nichts. Tod ist  mein Teil! und  gæ¶nne mir den
sanften schnellen Tod, den du dir selbst bereitetest.  Gib mir deine Hand! -
Im Augenblick, da ich die dunkle Pforte eræ¶ffne, aus der kein Ræ¼ckweg ist,
kæ¶nnt' ich mit diesem Hæ¤ndedruck dir sagen, wie sehr ich dich geliebt, wie
sehr ich dich bejammert. Mein Bruder starb mir jung; dich wæ¤hlt' ich, seine
Stelle  zu  ersetzen.  Es widersprach dein  Herz und quæ¤lte sich und  mich,
verlangtest heiæŸ und immer heiæŸer, was dir  nicht  beschieden war.  Vergib
mir und leb wohl! LaæŸ  mich  dich  Bruder nennen! Es ist ein Name, der viel
Namen  in  sich faæŸt. Nimm die  letzte  schæ¶ne  Blume der  Scheidenden mit
treuem  Herzen ab - nimm diesen KuæŸ - Der Tod vereinigt alles, Brackenburg,
uns denn auch.
     Brackenburg. So laæŸ mich mit dir sterben! Teile!  Teile! Es ist genug,
zwei Leben auszulæ¶schen.
     Klæ¤rchen.  Bleib!  du  sollst leben, du kannst  leben. -  Steh  meiner
Mutter bei, die ohne dich  in Armut sich verzehren wæ¼rde.  Sei ihr, was ich
ihr  nicht  mehr  sein kann;  lebt  zusammen  und beweint  mich. Beweint das
Vaterland  und  den,  der es  allein erhalten konnte. Das heutige Geschlecht
wird diesen Jammer nicht los; die Wut der  Rache selbst vermag ihn nicht  zu
tilgen.  Lebt, ihr Armen, die Zeit  noch hin, die keine Zeit mehr  ist. Heut
steht die Welt  auf einmal  still; es  stockt ihr  Kreislauf, und  mein Puls
schlæ¤gt kaum noch wenige Minuten. Leb wohl!
     Brackenburg. O  lebe du  mit  uns, wie wir fæ¼r dich allein! Du tæ¶test
uns in dir, o leb  und leide. Wir wollen unzertrennlich dir zu beiden Seiten
stehn,  und  immer  achtsam  soll die Liebe den schæ¶nsten  Trost  in  ihren
lebendigen Armen dir bereiten. Sei unser! Unser! Ich darf nicht sagen: mein.
     Klæ¤rchen.  Leise, Brackenburg!  Du fæ¼hlst nicht,  was  du ræ¼hrst. Wo
Hoffnung dir erscheint, ist mir Verzweiflung.
     Brackenburg. Teile  mit  den Lebendigen die  Hoffnung! Verweil am Rande
des Abgrundes, schau hinab und sieh auf uns zuræ¼ck.
     Klæ¤rchen. Ich hab æ¼berwunden, ruf mich nicht wieder zum Streit.
     Brackenburg.  Du bist betæ¤ubt; gehæ¼llt in Nacht suchst du  die Tiefe.
Noch ist nicht jedes Licht erloschen, noch mancher Tag! -
     Klæ¤rchen. Weh! æ¼ber dich Weh! Weh! Grausam zerreiæŸest du den Vorhang
vor meinem Auge. Ja,  er wird grauen, der Tag! vergebens alle  Nebel um sich
ziehn  und  wider Willen  grauen! Furchtsam schaut  der Bæ¼rger  aus  seinem
Fenster, die Nacht  læ¤æŸt einen schwarzen Flecken  zuræ¼ck;  er schaut, und
fæ¼rchterlich  wæ¤chst im  Lichte  das  Mordgeræ¼st. Neu  leidend wendet das
entweihte Gottesbild  sein flehend  Auge zum Vater  auf. Die Sonne wagt sich
nicht  hervor; sie will die Stunde nicht bezeichnen, in der er sterben soll.
Træ¤ge gehn die Zeiger ihren Weg, und eine  Stunde nach der andern schlæ¤gt.
Halt! Halt! Nun ist  es Zeit! mich scheucht des Morgens Ahnung in das  Grab.
(Sie tritt ans Fenster, als sæ¤he sie sich um, und trinkt heimlich.)
     Brackenburg. Klæ¤re! Klæ¤re!
     Klæ¤rchen (geht nach  dem Tisch und trinkt das  Wasser).  Hier ist  der
Rest! Ich locke dich nicht nach.  Tu, was du darfst, leb wohl. Læ¶sche diese
Lampe still und ohne  Zaudern, ich geh zur  Ruhe. Schleiche dich sachte weg,
ziehe die  Tæ¼r nach  dir  zu. Still! Wecke  meine Mutter  nicht! Geh, rette
dich! Rette dich! wenn du nicht mein Mæ¶rder scheinen willst. (Ab.)
     Brackenburg. Sie læ¤æŸt mich  zum letztenmale wie immer. O kæ¶nnte eine
Menschenseele fæ¼hlen, wie sie ein liebend Herz  zerreiæŸen kann. Sie læ¤æŸt
mich  stehn, mir  selber  æ¼berlassen;  und  Tod und  Leben  ist mir  gleich
verhaæŸt.  -  Allein  zu  sterben!  - Weint,  ihr  Liebenden!  Kein  hæ¤rter
Schicksal ist als meins! Sie teilt mit mir den Todestropfen und schickt mich
weg! von ihrer Seite weg! sie  zieht  mich nach und stæ¶æŸt  ins  Leben mich
zuræ¼ck. O  Egmont,  welch preiswæ¼rdig Los fæ¤llt dir! Sie geht  voran; der
Kranz  des Siegs aus ihrer Hand  ist dein, sie bringt den ganzen  Himmel dir
entgegen!   -   Und   soll   ich   folgen?  wieder  seitwæ¤rts  stehn?   den
unauslæ¶schlichen  Neid  in jene  Wohnungen hinæ¼bertragen?  - Auf Erden ist
kein Bleiben mehr  fæ¼r mich, und Hæ¶ll  und Himmel bieten gleiche Qual. Wie
wæ¤re der Vernichtung Schreckenshand dem Unglæ¼ckseligen will kommen!
     (Brackenburg geht ab; das Theater bleibt einige Zeit unveræ¤ndert. Eine
Musik,  Klæ¤rchens Tod bezeichnend, beginnt;  die Lampe,  welche Brackenburg
auszulæ¶schen  vergessen, flammt noch einigemal auf, dann erlischt sie. Bald
verwandelt sich der Schauplatz in das
     Gefæ¤ngnis
     Egmont  liegt schlafend auf dem Ruhebette. Es entsteht ein Gerassel mit
Schlæ¼sseln, und  die Tæ¼r  tut sich  auf. Diener mit Fackeln treten herein;
ihnen  folgt Ferdinand, Albas  Sohn, und  Silva,  begleitet von Gewaffneten.
Egmont fæ¤hrt aus dem Schlaf auf.)
     Egmont. Wer seid ihr? die ihr mir unfreundlich den Schlaf von den Augen
schæ¼ttelt. Was  kæ¼nden  eure  trotzigen,  unsichern  Blicke mir  an? Warum
diesen fæ¼rchterlichen Aufzug?  Welchen Schreckenstraum kommt ihr  der  halb
erwachten Seele vorzulæ¼gen?
     Silva. Uns schickt der Herzog, dir dein Urteil anzukæ¼ndigen.
     Egmont. Bringst du den Henker auch mit, es zu vollziehen?
     Silva. Vernimm es, so wirst du wissen, was deiner wartet.
     Egmont. So  ziemt es euch und  euerm  schæ¤ndlichen  Beginnen! In Nacht
gebræ¼tet   und  in  Nacht  vollfæ¼hrt.  So   mag   diese  freche   Tat  der
Ungerechtigkeit  sich verbergen!  - Tritt kæ¼hn  hervor, der du  das Schwert
verhæ¼llt unter dem  Mantel træ¤gst; hier ist mein Haupt,  das freieste, das
je die Tyrannei vom Rumpf gerissen.
     Silva.  Du irrst! Was gerechte Richter beschlieæŸen,  werden  sie  vorm
Angesicht des Tages nicht verbergen.
     Egmont. So æ¼bersteigt die Frechheit jeden Begriff und Gedanken.
     Silva  (nimmt  einem Dabeistehenden  das  Urteil  ab,  entfaltet's  und
liest's).  Ñ»Im Namen des Kæ¶nigs, und kraft besonderer von Seiner Majestæ¤t
uns  æ¼bertragenen  Gewalt, alle seine  Untertanen, wes  Standes  sie seien,
zugleich die Ritter des Goldnen Vlieses zu richten, erkennen wirѫ -
     Egmont. Kann die der Kæ¶nig æ¼bertragen?
     Silva.   Ñ»Erkennen  wir,   nach  vorgæ¤ngiger  genauer,   gesetzlicher
Untersuchung,  dich   Heinrich  Grafen   Egmont,  Prinzen  von   Gaure,  des
Hochverrats  schuldig und sprechen das  Urteil:  daæŸ du  mit der Fræ¼he des
einbrechenden  Morgens aus dem Kerker  auf den Markt gefæ¼hrt und dort, vorm
Angesicht des Volks,  zur Warnung aller Verræ¤ter mit dem Schwerte vom Leben
zum Tode gebracht werden sollest.  Gegeben Bræ¼ssel imÑ« (Datum und Jahrzahl
werden undeutlich gelesen, so, daæŸ sie der Zuhæ¶rer nicht versteht.)
     ѻFerdinand, Herzog von Alba,
     Vorsitzer des Gerichts der Zwæ¶lfe.Ñ«
     Du weiæŸt nun  dein Schicksal; es bleibt dir wenige Zeit, dich drein zu
ergeben, dein Haus zu bestellen und von den Deinigen Abschied zu nehmen.
     (Silva mit dem Gefolge geht ab. Es  bleibt Ferdinand und  zwei Fackeln;
das Theater ist mæ¤æŸig erleuchtet.)
     Egmont (hat  eine Weile in  sich versenkt  stille gestanden und  Silva,
ohne sich umzusehn,  abgehen lassen.  Er glaubt sich  allein, und da  er die
Augen aufhebt,  erblickt er Albas Sohn).  Du stehst  und bleibst? Willst  du
mein Erstaunen, mein Entsetzen noch durch deine Gegenwart  vermehren? Willst
du  noch  etwa  die  willkommne Botschaft  deinem Vater  bringen,  daæŸ  ich
unmæ¤nnlich verzweifle? Geh! Sag  ihm! Sag ihm,  daæŸ er weder mich noch die
Welt belæ¼gt. Ihm, dem Ruhmsæ¼chtigen, wird man es erst hinter den Schultern
leise  lispeln, dann  laut  und lauter  sagen, und wenn er einst  von diesem
Gipfel herabsteigt, werden  tausend Stimmen es ihm  entgegenrufen! Nicht das
Wohl des Staats, nicht die Wæ¼rde des  Kæ¶nigs, nicht die Ruhe der Provinzen
haben ihn hierher gebracht. Um sein selbst willen hat er Krieg geraten, daæŸ
der Krieger im Kriege gelte. Er hat diese ungeheure Verwirrung erregt, damit
man  seiner bedæ¼rfe. Und  ich  falle,  ein  Opfer seines  niedrigen Hasses,
seines kleinlichen  Neides.  Ja, ich weiæŸ  es,  und ich darf es  sagen; der
Sterbende, der tæ¶dlich Verwundete  kann es sagen: mich hat der Eingebildete
beneidet; mich wegzutilgen hat er lange gesonnen und gedacht.
     Schon damals, als wir noch jæ¼nger mit Wæ¼rfeln spielten und die Haufen
Goldes, einer  nach dem  andern, von seiner  Seite zu mir heræ¼bereilten, da
stand  er  grimmig,  log  Gelassenheit,  und  innerlich  verzehrte  ihn  die
æ„rgernis, mehr  æ¼ber  mein Glæ¼ck als æ¼ber seinen  Verlust. Noch erinnere
ich  mich  des  funkelnden  Blicks, der verræ¤terischen Blæ¤sse, als  wir an
einem æ¶ffentlichen Feste vor vielen tausend Menschen um die Wette schossen.
Er  forderte  mich  auf,  und  beide  Nationen  standen;  die  Spanier,  die
Niederlæ¤nder wetteten und wæ¼nschten. Ich æ¼berwand ihn; seine Kugel irrte,
die meine traf; ein lauter  Freudenschrei  der Meinigen durchbrach die Luft.
Nun  trifft  mich  sein  GeschoæŸ. Sag  ihm, daæŸ ich's  weiæŸ, daæŸ ich ihn
kenne,  daæŸ die  Welt jede Siegszeichen  verachtet,  die ein kleiner  Geist
erschleichend  sich aufrichtet. Und du! wenn einem Sohne mæ¶glich  ist,  von
der Sitte des Vaters  zu  weichen,  æ¼be beizeiten die Scham, indem  du dich
fæ¼r den schæ¤mst, den du gerne von ganzem Herzen verehren mæ¶chtest.
     Ferdinand.  Ich  hæ¶re  dich  an,  ohne  dich  zu  unterbrechen!  Deine
Vorwæ¼rfe   lasten  wie  Keulschlæ¤ge  auf  einem  Helm;   ich  fæ¼hle   die
Erschæ¼tterung, aber ich bin  bewaffnet. Du triffst mich, du verwundest mich
nicht;  fæ¼hlbar  ist mir allein der Schmerz, der mir  den  Busen zerreiæŸt.
Wehe mir! Wehe!  Zu  einem solchen Anblick bin ich  aufgewachsen,  zu  einem
solchen Schauspiele bin ich gesendet!
     Egmont. Du brichst in Klagen aus? Was ræ¼hrt,  was bekæ¼mmert dich? Ist
es eine spæ¤te  Reue,  daæŸ du der schæ¤ndlichen Verschwæ¶rung deinen Dienst
geliehen?  Du bist  so jung und  hast ein glæ¼ckliches Ansehn. Du  warst  so
zutraulich, so  freundlich gegen  mich.  Solang  ich dich  sah, war ich  mit
deinem Vater versæ¶hnt. Und ebenso verstellt, verstellter als  er, lockst du
mich in  das Netz. Du bist der Abscheuliche! Wer  ihm traut,  mag er  es auf
seine Gefahr tun;  aber  wer fæ¼rchtete Gefahr, dir zu vertrauen?  Geh! Geh!
Raube mir nicht die wenigen Augenblicke! Geh, daæŸ ich mich sammle, die Welt
und dich zuerst vergesse! -
     Ferdinand. Was soll ich dir sagen? Ich stehe und sehe dich an, und sehe
dich nicht, und fæ¼hle mich nicht. Soll ich mich entschuldigen? Soll ich dir
versichern, daæŸ ich  erst spæ¤t,  erst  ganz  zuletzt des  Vaters Absichten
erfuhr,  daæŸ ich  als ein gezwungenes, ein lebloses Werkzeug seines Willens
handelte? Was fruchtet's,  welche Meinung du  von mir  haben magst? Du  bist
verloren;  und ich Unglæ¼cklicher  stehe nur da,  um dir's zu versichern, um
dich zu bejammern.
     Egmont. Welche sonderbare Stimme, welch ein unerwarteter Trost begegnet
mir  auf  dem Wege zum Grabe? Du, Sohn meines ersten,  meines  fast einzigen
Feindes, du bedauerst mich, du bist nicht unter meinen Mæ¶rdern? Sage, rede!
Fæ¼r wen soll ich dich halten?
     Ferdinand. Grausamer Vater! Ja ich erkenne  dich  in diesem Befehle. Du
kanntest  mein  Herz,  meine Gesinnung,  die du  so  oft  als Erbteil  einer
zæ¤rtlichen Mutter schaltest. Mich dir gleich  zu  bilden,  sandtest du mich
hierher.  Diesen Mann  am Rande  des gæ¤hnenden Grabes, in der  Gewalt eines
willkæ¼rlichen  Todes  zu  sehen, zwingst  du mich,  daæŸ  ich  den tiefsten
Schmerz  empfinde,  daæŸ   ich  taub   gegen   alles   Schicksal,  daæŸ  ich
unempfindlich werde, es geschehe mir, was wolle.
     Egmont. Ich erstaune! Fasse dich! Stehe, rede wie ein Mann.
     Ferdinand. O daæŸ ich ein  Weib wæ¤re! daæŸ man mir sagen  kæ¶nnte: was
ræ¼hrt dich? was  ficht dich an? Sage  mir ein græ¶æŸeres, ein  ungeheureres
æœbel, mache mich zum Zeugen einer schrecklichern Tat; ich will dir  danken,
ich will sagen: es war nichts.
     Egmont. Du verlierst dich. Wo bist du?
     Ferdinand. LaæŸ diese Leidenschaft rasen, laæŸ mich losgebunden klagen!
Ich will nicht standhaft scheinen,  wenn  alles in  mir zusammenbricht. Dich
soll ich hier sehn? - Dich? - Es ist entsetzlich!  Du verstehst mich  nicht!
Und sollst du mich verstehen? Egmont! Egmont! (Ihm um den Hals fallend.)
     Egmont. Læ¶se mir das Geheimnis.
     Ferdinand. Kein Geheimnis.
     Egmont. Wie bewegt dich so tief das Schicksal eines fremden Mannes?
     Ferdinand. Nicht fremd! Du bist mir  nicht fremd. Dein Name war's,  der
mir   in   meiner   ersten   Jugend   gleich   einem   Stern   des   Himmels
entgegenleuchtete. Wie  oft  hab ich nach dir gehorcht,  gefragt! Des Kindes
Hoffnung ist der Jæ¼ngling, des Jæ¼nglings der Mann. So bist du vor mir  her
geschritten; immer vor,  und  ohne  Neid  sah ich dich vor, und  schritt dir
nach, und fort und fort. Nun hofft' ich endlich dich zu sehen, und sah dich,
und  mein Herz flog dir  entgegen. Dich hatt'  ich mir bestimmt, und wæ¤hlte
dich aufs neue, da ich dich sah. Nun  hofft' ich erst,  mit dir zu sein, mit
dir zu leben, dich zu fassen, dich -  Das ist nun alles  weggeschnitten, und
ich sehe dich hier!
     Egmont.  Mein  Freund,  wenn   es   dir  wohltun  kann,  so  nimm   die
Versicherung,  daæŸ im ersten  Augenblick mein  Gemæ¼t dir  entgegenkam. Und
hæ¶re mich. LaæŸ uns ein  ruhiges Wort untereinander wechseln. Sage mir: ist
es der strenge, ernste Wille deines Vaters, mich zu tæ¶ten?
     Ferdinand. Er ist's.
     Egmont.  Dieses  Urteil  wæ¤re  nicht  ein leeres Schreckbild  mich  zu
æ¤ngstigen,  durch Furcht  und Drohung zu strafen:  mich zu  erniedrigen und
dann mit kæ¶niglicher Gnade mich wieder aufzuheben?
     Ferdinand. Nein, ach  leider nein! Anfangs schmeichelte ich  mir selbst
mit  dieser  ausweichenden  Hoffnung;  und  schon da  empfand ich  Angst und
Schmerz, dich in diesem Zustande zu sehen. Nun ist es  wirklich, ist gewiæŸ.
Nein, ich regiere mich nicht. Wer  gibt mir eine Hæ¼lfe, wer einen  Rat, dem
Unvermeidlichen zu entgehen?
     Egmont. So hæ¶re  mich. Wenn deine Seele  so  gewaltsam dringt, mich zu
retten,  wenn du die æœbermacht verabscheust,  die mich  gefesselt hæ¤lt, so
rette mich! Die Augenblicke sind kostbar. Du bist des Allgewaltigen Sohn und
selbst  gewaltig  - LaæŸ uns entfliehen!  Ich  kenne  die  Wege; die  Mittel
kæ¶nnen  dir nicht  unbekannt sein. Nur  diese  Mauern,  nur  wenige  Meilen
entfernen mich von meinen Freunden. Læ¶se  diese Bande, bringe mich zu ihnen
und sei unser. GewiæŸ, der  Kæ¶nig dankt dir  dereinst meine Rettung.  Jetzt
ist er æ¼berrascht, und vielleicht ist ihm alles unbekannt. Dein Vater wagt;
und  die Majestæ¤t  muæŸ das Geschehene billigen,  wenn sie  sich auch davor
entsetzet. Du denkst?  O denke  mir den Weg der  Freiheit  aus! Sprich,  und
næ¤hre die Hoffnung der lebendigen Seele.
     Ferdinand. Schweig!  o  schweige! Du vermehrst mit  jedem  Worte  meine
Verzweiflung. Hier  ist  kein Ausweg,  kein Rat, keine Flucht. - Das  quæ¤lt
mich, das greift und faæŸt mir wie mit Klauen die Brust. Ich habe selbst das
Netz  zusammengezogen; ich kenne die strengen festen Knoten; ich weiæŸ,  wie
jeder Kæ¼hnheit, jeder List die Wege verrennt sind; ich fæ¼hle mich  mit dir
und mit allen andern  gefesselt.  Wæ¼rde ich klagen, hæ¤tte ich  nicht alles
versucht? Zu  seinen  Fæ¼æŸen  habe ich  gelegen, geredet  und  gebeten.  Er
schickte mich hierher, um alles, was von Lebenslust und Freude mit mir lebt,
in diesem Augenblicke zu zerstæ¶ren.
     Egmont. Und keine Rettung?
     Ferdinand. Keine!
     Egmont  (mit  dem FuæŸe stampfend).  Keine Rettung! - - Sæ¼æŸes  Leben!
schæ¶ne freundliche Gewohnheit  des  Daseins  und Wirkens! von dir  soll ich
scheiden! So gelassen  scheiden!  Nicht im  Tumulte der Schlacht,  unter dem
Geræ¤usch der  Waffen,  in der Zerstreuung  des Getæ¼mmels  gibst du mir ein
flæ¼chtiges Lebewohl; du nimmst  keinen eiligen Abschied, verkæ¼rzest  nicht
den  Augenblick der Trennung. Ich soll deine Hand fassen, dir noch einmal in
die Augen sehn, deine Schæ¶ne,  deinen Wert recht lebhaft  fæ¼hlen und  dann
mich entschlossen losreiæŸen und sagen: Fahre hin!
     Ferdinand Und ich soll daneben  stehn, zusehn, dich nicht halten, nicht
hindern kæ¶nnen!  O  welche Stimme reichte zur Klage!  Welches  Herz flæ¶sse
nicht aus seinen Banden vor diesem Jammer?
     Egmont. Fasse dich!
     Ferdinand