е забарьерной сети от привычной Шейд просек довольно
быстро. Линки между серверами здесь были неизменными. Путь сигнала
легко предсказывался заранее, поскольку также осуществлялся всегда
одним и тем же манером. Шейда это сначала удивило: стоило
единственному звену выйти из строя и неизбежно замерла бы вся цепь.
Но потом он вспомнил, что на заре компьютерной эры существовало много
любительских сетей, организованных подобным же образом. И ничего, жил
как-то народ. Да и отчего может лечь какой-нибудь сервак, если не по
велению админа? Разве что электричество отрубят, но такое в Москве
случалось очень редко. Наверное, и здесь не каждый день отрубают,
иначе не сохранилась бы так неудачно организованная сеть.

Чем заняться - Шейд решительно себе не представлял. Гипертекстный
трансферный протокол местной сетью не поддерживался, поэтому
поблуждать по ссылкам и сетевым страничкам не удалось. Но проглядеть
кое-какие документы возможность имелась; имелась также возможность
контекстного поиска. Зацепившись за поисковый сервер Шейд, немного
поколебавшись, сделал запрос по маске "Камилл".

Ноль информации. То есть, не о интересующем Камилле ноль - вообще
ноль. Ни одной ссылки.

Тогда Шейд попробовал "Санната" и "Sannata". К некоторому удивлению
поисковик выдал жиденький списочек ссылок. И Шейд принялся за дело.
Довольно быстро он уперся в стену закрытого доступа и пришлось искать
лазейки. Первое время это не отнимало много сил, но чем дальше, тем
надежнее закрывались чужие системы. И наконец Шейд чуть ли не носом
уткнулся в сплошную аспидно-черную стену, по которой желтоватой вязью
струилась надпись: "Проект "Реальная виртуальность". И немного ниже -
"Олег Палек aka Nostromo."

Неизвестно долго ли Шейд любовался мрачноватым порталом чужого холда.
Чувство времени с потерей тела расстроилось окончательно.

- Поздравляю, - неожиданно сказал кто-то. Шейд нервно обернулся.

Он был совсем рядом. Некто тускло-серый, размером с баскетбольный
мяч. Вероятно - хозяин; программы и ведут себя, и выглядят обычно
иначе. Во всяком случае, программа точно не стала бы ждать покуда
Шейд наглядится на запертый вход.

- С чем? - спросил Шейд максимально миролюбиво. Сам он продолжал
хранить человекоподобный сетевой облик, хотя не был уверен, что здесь
его корректно прочтут и анимируют.

- Ты первый, кто сумел забраться так глубоко. Сюда еще никто по своей
воле не забирался. И могу сообщить еще одну новость, гораздо менее
приятную. Никто отсюда также и не выбирался, но совсем не потому, что
никто не приходил. А потому, что это тюрьма. Анизотропная тюрьма.
Эдакая сетевая раколовка.

- А что здесь делаешь ты?

- Я - узник. Самое обидное, что построил эту тюрьму именно я. И я же
стал ее первым и единственным узником. Точнее - еще недавно я думал,
что единственным. Пока не появился ты.

- И кто же тебя в тюрьму упрятал? Уж не Камилл ли? - поинтересовался
Шейд.

- Именно он, - подтвердил узник. - Я не удивлен, что ты знаешь
Камилла. Тебя ведь упрятал тоже он?

- Косвенно, - вздохнул Шейд. - Он лишил меня тела... А дальше уж я
сам.

- И тебя тоже, - скорбно заметил узник. - Значит, Камилл все еще
пытается осуществить свой давний замысел?

- Я слишком плохо знаком с его замыслами.

- Ну, как же! Он не мог тебе этого не говорить. "Я стану сетью... Я
стану чертить в ваших душах..." Он всем это говорит. Всем, кого
собирается уничтожить или заточить.

Шейд испытал ощущение, сходное с неожиданным ударом в спину. В реале
у него враз пересохло бы во рту.

- Всем?

- Всем.

- А... Он действительно может захватить контроль над сетью? Над всей
сетью?

В ответ прозвучал иронический смешок.

- Контроль... Это почище контроля. Это перенос сознания на законы
существования сети. Личность на принципиально новом субстрате - не на
нейронных связях человеческого мозга, а на электрических импульсах по
всей сети. Я сам это разрабатывал... Разработал на свою голову.

Шейд покосился на стену, украшенную надписью.

- Этот проект - оно и есть?

- В частности. Проект много что охватывал и им много кто занимался.
Камилл купил его когда в качестве побочного эффекта вычленилось
направление сетевого интеллекта. Три года - и ту-ту. Меня скрутили
моим же оружием. Лишили тела, заперли в этом дурацком предбаннике...

- А почему не убили?

- Задай этот вопрос себе.

"А действительно - почему? - подумал Шейд, отвлекаясь. - Зачем я
Камиллу в качестве неприкаянно скитающейся по сетям души? Или, если
верить этому несчастному, скитаниям тоже пришел конец и впереди
заключение в этом тесном и темном холде?"

С трудом уняв панику, Шейд попробовал отступить на шаг назад,
вернуться на сервер, откуда пролез к самому входу "Реальной
виртуальности".

Получилось без труда. Шейд оказался в слабо подсвеченной сфере по
соседству с локальным роутером и толстым почтовым ящиком некоего
Владимира Лощинина.

Заметно приободрившись, Шейд снова спустился к стене с надписью.
Узник все это время не двигался с места.

- Не знаю как ты, а я вовсе не заперт, - сообщил Шейд с нескрываемым
облегчением. - Никакая это не тюрьма. Для меня по крайней мере.

- Угу, - заметил кто-то из пустоты. - Уже не тюрьма. Я только что
разблокировал исходящий доступ. Навсегда. Ну, в смысле, до поры пока
кто-нибудь ушлый снова не закроет.

Шейд снова занервничал: чудеса пошли плотной колонной, одно за одним.
Обычно так не бывает.

Поверхностное сканирование сообщило, что пользователь перед ним - не
кто иной, как недавний объект сетевой охоты. Энди Трушин собственной
персоной. Причем, возжелай Энди скрыть свое имя - скрыл бы легко. Но
сейчас пришел не маскируясь.

- Вы уж извините, - снова донеслось из пустоты. - Я вас подслушал. Я
давно искал творца "Реальной виртуальности" в сети, да все
безуспешно. Пока вот этот... охотничек не привел прямиком сюда.

Энди глянул на Шейда, отчего у того продрал по коже лютый
воображаемый мороз.

"Вот те на... - растерянно подумал Шейд. - Я его сдал Камиллу, а ему
ничего не сделалось, оказывается! И вдобавок он меня так быстро и
легко отследил! Даже здесь, за барьером!"

Единственное, что слабо утешало Шейда - это первая весточка,
подтверждающая, что Камилл все-таки не всесилен.

Это давало слабенький проблеск надежды на то, что все как-нибудь
уляжется и устроится. Без ущерба для него, Шейда, и так уже
пострадавшего дальше некуда.

- Ладно, не дрожи, хакер, - успокоил Энди. - У меня к тебе нет
претензий. Камиллу ты меня, конечно, засветил, но зато привел в
сие... э-э-э... узилище. В общем, второе куда ценнее.

"Привел! - поразился Шейд. - Да я сюда случайно попал! Ладно, лишь бы
он не догадался, что случайно. А так... Типа услуга за услугу".

Шейд старательно подавил мысль, что произошедшее скорее смахивает на
"подставу за подставу" или "предательство за предательство". Но, в
конце концов, разве он клялся на верность этому неведомому Энди
Трушину? Значит, точно не предательство!

Энди, казалось, утратил интерес к Шейду и сконцентрировал внимание
на узнике.

- У меня есть несколько вопросов к тебе, Ностромо.

Шар-узник стал несколько поярче, словно приободрился от наплыва
гостей.

- А... с кем имею?

- Энди Трушин. Bloody Andy, Bloody.68 Слыхал?

- Кто ж не слыхал... - тихо-тихо выдохнул узник. - Суперхаб...

- Ты - Олег Палек, Nostromo.202/19? Правильно?

- Уже нет, - мрачно изрек заключенный сетевой тюрьмы и принял
все-таки анимированный облик. Он стал похож на болезненного подростка
с неестественно бледным лицом и такими же бескровными кистями,
торчащими из-под мешковатого темного свитера. - Я давно уже не
Ностромо. Года четыре как.

- Почему?

- Потому что бывший Ностромо - это я плюс Камилл. Я как-то решился
сходить за барьер на свою беду... Ушел; моя копия - неполная,
разумеется - осталась тут и стала Камиллом. Когда я вернулся, в тело
меня уже не пустили. Только сюда, в этот чертов закрытый холд. Как
мышь в банку.

- Холд уже открыт, я же говорил. Только прошу: не исчезай сразу, у
меня еще есть вопросы.

Шейд помалкивал в уголке. Возникла невольная пауза: осколок Ностромо,
похоже, прощупал возможность выхода из явно осточертевшей ему тюрьмы.
Наконец он с некоторым сомнением сказал:

- Хм... Действительно открыто... Как ты это сделал?

- Так ли уж важно - как? Сделал, и сделал, - проворчал в ответ Энди.
- Знаешь, у меня сейчас война с Камиллом. Полагаю, что враг Камилла -
твой друг. Не так ли?

- Так, - подтвердил экс-узник. - Только знай: воевать с Камиллом -
опасное занятие. Он умен и хитер... бестия. Я тоже когда-то таким
был.

Энди смешно фыркнул, поплотнее запахиваясь в любимый халат.

- Полагаю, совесть и честь достались тебе, а беспринципность и прочая
наглость - Камиллу. Так?

- Так, - угрюмо подтвердил лучший осколок Ностромо.

- Значит, Ностромо - это больше ты, чем Камилл?

- Возможно.

- Как Камилл намерен стать сетью? Что это вообще значит? Что ты
разработал? Можешь объяснить? В двух словах.

- В двух - вряд ли. Я занимался вопросом непосредственного
взаимодействия человеческого мозга и сетевого железа. Наверное, я был
первым, кто вошел в сеть без мнемоюстов. Боже, как давно это было...
Лет пятнадцать назад.

Ностромо ненадолго умолк, погрузившись в воспоминания.

- И что? - нетерпеливо спросил Энди.

- В общем, я случайно заметил, что программы определенного типа,
будучи запущенными на терминале, куда я подключался, позволяют... как
бы это сказать... хранить воспоминания, мои воспоминания. Даже когда
я вне сети. Словно бы какая-то частица личности остается там, на
диске. Собственно, это побочный эффект, программы я писал совсем с
иными целями.

- Какими? - немедленно поинтересовался Энди.

- Да, пытался оптимизировать прямой доступ в сеть... Короче,
несколько лет шлифовки, и как результат - калькирование личности,
прорыв за барьер и прочие прелести. Ты же сам этим пользуешься. А
потом меня заперли. Я так понял, Камилл довел программы до
совершенства. Он меня навещает. Иногда. В общем, если он разместит в
сети достаточное количество копий базовой программы и одновременно
запустит их - сеть накопит его воспоминания и станет как бы
подмножеством его личности. Грубо говоря, он подключится не как один
из пользователей, а как глобальный админ. Я не знаю как он умудрился
достичь такого эффекта - возможно тоже случайно. Но программы его
рабочие. Я имел счастье убедиться.

- Это обратимо? Я имею в виду, спихнуть его с этого насеста
получится, если он добьется своего?

- Только если отрубить все в мире компы. Пока останется хоть один
работающий терминал - Камилл будет жив. Я думаю, он реализует проект
в мире, где полно принципиально неотключаемых компов. Да и потом - у
многих ведь система кладется софтверно, а не кнопкой. Соответственно,
Камилл не позволит системе лечь. Мне кажется, прижучить его будет
практически невозможно.

- Ностромо... - сказал Энди и закашлялся от волнения. - Что было
конечной целью проекта "Реальная виртуальность"?

- А это и было. Попытка срастить интеллект и сеть. Правда, в самом
начале мы представляли себе это совершенно иначе.

- Значит... Камилл начал осуществлять свой план. Осуществлять
конечную цель "Реальной виртуальности"?

- Да он уже несколько лет как этим занялся. Он ведь не из торопыг,
как и я...

Решительно огладив бороду, Энди заявил:

- Я намерен ему помешать, Ностромо, ибо ни секунды не верю, что
Камилл - именно тот владыка, который нужен сети. А чтоб помешать -
позарез необходимо распознать его программы. Ты можешь мне помочь?

Творец "Реальной виртуальности" не ответил. Не отвечал он так долго,
что Шейд уже подумал: а не отправиться ли отсюда подобру-поздорову? В
бесцельное и, возможно, бесконечное путешествие по сети?

Он даже начал привыкать к своей нетленности и робко радоваться ей.

- Да, - ответил Ностромо спустя короткую бесконечность. - Я попробую
тебе помочь. В конце концов, именно ты вскрыл эту консервную банку со
мной в качестве содержимого. Пусть у меня нет теперь тела, но будет
хотя бы виртуальная свобода.

- У многих теперь нет тела, - моментально повеселев, сообщил Энди и
указал на Шейда. - У меня, вот, у него. Кто мы теперь? Всего лишь
тени. Жалкие призраки в виртуальности.

- У тебя правда нет тела? - удивился Ностромо. - Почему?

- Люди Камилла убили человека Энди Трушина. Но кто-то сохранил его
личность в сети. Меня, то есть.

Ностромо повернулся к Шейду.

- А у тебя?

- И у меня нет, - грустно констатировал Шейд. - Я так думаю. А еще я
знаете что думаю?

Трушин и Ностромо выжидательно уставились на Шейда.

- В общем... Я тоже хочу вам подсобить. По-моему, этот Камилл изрядная
скотина. Я вообще-то не мстительный. Но тут...

- Извини, мы на секунду... - Ностромо и Энди вдруг окутались
непроницаемой завесой - видно, решили перемолвиться с глазу на глаз.
А у Шейда защемило в несуществующей груди.

Как все-таки легко он смирился с полным уходом в виртуальность.

Непростительно легко.



!TASK 03
[OWNER: Дмитрий Байкалов]


Снова войти в сеть Бай решился только к полудню. Вчерашний дуплет
Камилла неожиданно сильно ударил по психике. И если от стычки в
реальности удалось получить даже некое мрачное наслаждение, то
бегство из виртуального подвала оставило весьма тягостный след.
Наверное потому, что Бай подспудно готовился не к обороне и
последующему бегству, а к атаке, дерзкой и напористой, к слаженному
лому чужих систем и организованному затыку всей камилловской конторе.

А пришлось убегать. :(

Бай никогда не любил проигрывать. И отступать тоже не любил.

Возможно, он еще долго лишь косился бы в сторону терминала, но около
полудня вдруг призывно пропищал затерявшийся на столе мобильник.
Номер определился - стандартный сетевой гейт для голосовой почты и
SMS.

Бай нажал на кнопочку и приложил свою древнюю "Моторолу" к уху:

- Але?

- Отбой тревоги, - проскрипел явно синтезированный первым попавшимся
софтом голос. - Жду на холде. Это я, Энди... Кстати, есть неотложная
работенка. Надо будет с одной программкой повозиться как следует.
Один не успею.

- Ладно, я сейчас... - напряженно согласился Бай.

К звонкам по мобильнику он привык относиться настороженно - мало ли
кто кем притворяется? В принципе, сейчас наверняка звонил
действительно Энди. А если все же нет... Если это Камилл затеял
очередную пакость... Что ж, от ловушек у Бая имелось достаточно
эффективных средств. Все-таки прямой доступ - шикарная вещь!
Настолько развязывает руки и раскрепощает разум...

Терминал, пискнув, загрузился. Бай осторожно потрогал пальцами
мнемоюсты, вздохнул, отодвинул ворсистое блюдце, зажмурился и ухнул в
неощутимую ткань киберпространства.

Все оказалось в порядке - на холде поджидали Энди и РусТех. И
идентификаторы сработали штатно, да и сетевой облик такого разрешения
довольно трудно корректно подделать. То есть, подделать, конечно, не
очень трудно, трудно корректно анимировать. Чтоб получилось похоже не
оригинал. Динамика подделки неизбежно будет несколько иной и чем
сложнее и детализированнее сетевой облик, тем больше разночтений и
несовпадений.

Вся команда последнее время намеренно пользовалась самыми
навороченными сетевыми обликами. Во избежание...

- Привет, - сдержанно кивнул РусТех.

Джинса его была прорисована - будь-будь! Каждая ниточка, каждый
шов, каждая заклепка...

- Привет, - отозвался Бай нейтрально.

Энди размениваться на приветствия не стал.

- Я выяснил истинную цель проекта "Реальная виртуальность". Создание
биотехна, чей мозг срощен с сетью. Не с отдельным компом или
терминалом - со всей сетью, до последнего закоулка. Личность одного
человека как верховный сисадмин и его же мозг как центральный
управляющий процессор.

- Разве это возможно? - усомнился Бай. - По-моему, это нереализуемо.
Слишком сложно, неучитываемое количество внешних факторов...

- У нас нет времени проверять, придется верить на слово, - перебил
Энди. - Камилл уже запустил процесс. Вот, держи.

Энди вывалил на Бая какой-то увесистый файлик. Явно исполняемый. То
бишь - программу.

- Камилл развешивает это в сети, где попало, в большом количестве.
Если он запустит эти проги - значит, мы опоздали.

- А когда он собирается их запустить?

- Откуда я знаю? Может быть, он отдает команду на запуск в эти самые
секунды. Ладно, слушай. Я там пометил несколько областей. Нужно
разыскать в сети как можно больше копий с таким же исходным кодом. И
кое-что подпатчить там. Вот образец.

- А, собственно, что это за программа?

- А черт его знает. Софтверный эмулятор не то кэша, не то
флэш-памяти. Но работает. Объясняю: развешанные в сети программы
заточены под личность Камилла. Надо их переточить.

- Под кого?

- Под меня.

- То есть? Ты задумал...

- Именно, - перебил Энди. - Я займу место, которое Камилл так долго
готовил для себя.

Бай молчал почти шесть секунд. Для общения в нынешнем режиме - целую
вечность.

- А почему ты считаешь, что будешь лучше Камилла править этим миром?
И что вообще достоин занять это место?

Теперь умолк Энди.

- По правде говоря, - сказал он напряженно, - ничего я не считаю и ни
в чем не уверен. Просто нет другого способа остановить Камилла. А
если этот способ и существует, мы не успеем его найти и реализовать.
По крайней мере, я - зло меньшее, чем Камилл. И я надеюсь, что буду
не только злом.

- Что ж, - подумав, согласился Бай. - Может быть, ты и прав. Во
всяком случае, при таком небогатом выборе я тоже выбрал бы тебя,
Энди. А нашим ты говорил?

- Да. РусТеху, вот, и еще Злыдню со Жмуром.

- И что они?

- Ну... примерно, как ты.

- А Чену говорил?

- Чену сам скажешь, я поберегу время. И пусть он тебе поможет.

- Понятно, - вздохнул Бай. - Значит, отлавливать те самые
камилловские проги, которые распихивал Аурел в моем теле...

- Их не только Аурел распихивал.

- Да какая разница... Сумеем отследить и подпатчить все?

- Все - не успеем. Подпатчим сколько найдется и запустимся. А там
поглядим чья возьмет. Кстати, Жмур со Злыднем сейчас как раз заняты
распихиванием моей версии.

- А Ури?

- А у него депрессия и разборки со своей благоверной. Заперлись на
холде - не подступись. Очень, бдя, вовремя...

- Чего у них не так, не пойму? - задумчиво протянул Бай. - Вроде ж
все нормально было. А сюда прибыли - как кошка пробежала.

- Не хотел я баб в это дело впутывать, - досадливо сказал Энди. - И
правильно не хотел. Ладно, я им хинт наваял, одумаются - получат.
Авось тоже помогут. Работай. Только учти: эти программы умеют
прятаться. Пишутся на свободное место и даже правят размеры
незанятого объема. Чтоб по избытку не отследить было.

- Угу. Знакомо.

- Удачи. И это... поосторожнее там. Почуешь горячее - вали нафиг из
сети. Могут и пожечь. Как Рюкзака в свое время.

- Он же с мнемоюстами ходил!

- А вдруг и так сумеют? Я не знаю что они там еще понапридумали в
своей "Реальной виртуальности". И никто толком не знает - кроме
Камилла. Все. Бывай. И не отвлекайся, времени действительно мало.

Энди и РусТех кометами унеслись прочь. Было заметно, как РусТех
кривится и держится за бок - видно, здорово его пырнули там, в
подвале, раз даже в виртуальности проявляется. Чего, спрашивается,
было за нож хвататься, если не умеешь им работать? Вот и налетел на
свое же.

ЧуднЫе дела.

Отловив в сети Чена и озадачив его, Бай уселся за работу.

Чен, кстати, вообще ни одного вопроса не задал, просто кивнул, сцапал
копию программы и канул из холда-переговорника какими-то своими
тайными путями.

Для начала Бай бегло проглядел код полученной программы.
Действительно, она способна была накапливать двоичную информацию и
определенным образом оперировать ею. Но - насколько понял Бай - лишь
в тесном взаимодействии с многими подобными программами, с копиями.
Подробнее разбираться, к сожалению, было некогда. Выделенные Энди
участки вполне удовлетворяли методам сетевого поиска: изящный
параметрический алгоритм с двумя прямыми переходами и одним инверсным.
Красиво - засмотришься. И, главное, трудноповторимый алгоритм, не
стандарт для мышистов, любителей графического программирования.
Штучная работа.

Оригинал файла Бай надежно запер на холде и запаролил. Выделенные
фрагменты загрузил в буфер. Области замены - во второй. Сцапав их,
словно арбузы, и прижав к бокам, он вызвал поисковый сервер и задал
маску поиска.

Первая ссылка вывалилась спустя четырнадцать секунд.


<a href=http://soli.newmail.ru/>http://soli.newmail.ru/</a>


На оболочке приватного холда красовалась голограмма симпатичной
девушки, протягивающей руку, казалось, к самым глазам визитера, и
девушка виделась как бы сквозь растопыренные пальцы. Сверху имелась
надпись: "Do not touch!"

Бай одобрительно хмыкнул. А что, тоже реклама...

Он коснулся активной зоны и нырнул в пределы холда - в сетевое
пространство, открытое для свободного доступа.

Хозяйкой здесь была некто Solitair. По всей видимости, девушка с
голограммы.

Вот, кстати, и она нарисовалась.

Анимированный образ хозяйки был создан с другой голограммы. Темное
вечернее платье, грим, каре чуть набок, туфельки... Хозяйка была
красива - потрясающе красива, Бай невольно залюбовался. Не хотелось
думать, будто она приукрасила себя в виртуальности по сравнению с
реалом.

- Привет! - сказала хозяйка. - Меня зовут Соля. Добро пожаловать ко
мне.

Она ходила в сеть обычным манером, с мнемоюстами. А как же еще? Бай
отчетливо видел замедление, частые остановки, смену анимационных
фреймов... Сам-то он не был ограничен скоростью залочки мнемопорта.

Бай даже отвык слегка от общения с простыми пользователями -
последнее время в сети приходилось иметь дело с такими же
кибертелепатами, которым залочка мнемопорта настолько же до задницы,
насколько и ему самому. Обмен с ними велся в таком темпе, что
присутствуй пользователь с мнемоюстами - он бы не уловил и десятой
части траффика. Именно такой темп работы устоялся для Бая как
нормальный. Поэтому не ему составляло труда одновременно и болтать с
хозяйкой, и потихоньку потрошить ее холд.

- Привет. Меня зовут... э-э-э... Зурзмансор, вот.

- Я из Питера. А ты?

- Из Москвы. В основном.

Паузы. Сплошные паузы - между словами, между предложениями. Между
репликами - вообще целая вечность. Бай только успевал переключаться
между задачами. Ответы Соле приходилось набирать с клавиатуры, чтоб
ненароком не напортачить со скоростями. Пусть лучше ничего не
подозревает. А вот файлы Бай потрошил на уровне системных команд, а
значит - невероятно быстро.

"Хорошо, что оно нашлось в доступной части холда, - подумал он. -
Достал бы и из приватной, но время, время..."

Программа Камилла и впрямь умело пряталась. Коротенький скрипт в
начале кодового массива перехватывал доступ к локальной дисковой
области. Вместе со всеми аппаратными прерываниями, разумеется.
Системе сообщалось, что данная дисковая область свободна. При попытке
записи системой на это место любой информации срабатывала простенькая
переадресация, реализованная таким образом, что системе приходил
рапорт об успешной записи. Если же спустя какое-то время система
пыталась обратиться к записанному, переадресация срабатывала вновь, в
обратной последовательности. Дешево, как говорится, и сердито.
Подобным образом организованная маскировка вряд ли продержалась бы
годы, но уж пару недель, которые требовались Камиллу - наверняка.

- Чем занимаешься? - любопытствовала хозяйка.

"Терминал твой потрошу", - подумал Бай с некоторым раскаянием.
Девчонка выглядела изумительно и вдобавок была как раз в его вкусе -
среднего роста, стройненькая, хорошо сложенная, лицо - просто
засмотришься.

На клавиатуре он отстучал, разумеется, совсем другое:

- Да так... Программами торгую в основном, - и, почему-то вспомнив
недавнюю забарьерную эпопею, добавил: - А еще на джипе гонять люблю.

"Знала б ты, где я гоняю", - мысленно вздохнул Бай, распахивая окошко
hiew - наисвежайшего, двести десятого релиза безотказной программки
"хакер-вью".

Управление защитным скриптом Бай тоже перехватил. Быстро отыскал
нужную область в массиве камилловской программы, отчекрыжил ее, а на
освободившееся место втиснул из буфера заточку под Энди Трушина.

Итоговый размер совпал до байта. А что до следов редактирования...
Так "хакер-вью" не меняет такие атрибуты файла, как время создания
или время последнего редактирования.

"Готово, - удовлетворенно выдохнул Бай. - А адресочек этот я
запомню... Давно я в Питер не ездил. Съездить, что ли?"

- Ты чешское пиво любишь? - спросил Бай неожиданно даже для себя.

- Люблю! - хозяйка ослепительно улыбнулась.

- Рядом с Московским вокзалом есть обалденный ресторанчик. Я тебя
приглашаю.

Хозяйка чуточку растерялась:

- Ой, а когда?

- Через недельку.

- Ну... Ладно, звони. Вот мобилка.

К Баю перетекла череда циферок - прямо в очередной буфер. Жаль,
болтать дальше не было времени.

- До встречи.

- Пока...

Выныривая с чужого холда Бай осознал, что никогда не назначал
свидания так скоропостижно и так напористо.

Может быть, именно поэтому ему и не отказали, как обычно бывало до
сих пор?

Он вынырнул в реал; в объеме голокуба цвело уже больше десятка
ссылок на новые копии. Первый лом съел неполных восемь минут.

Пахал он до самой полуночи, пока оголодавший организм не возопил о
справедливости и не потребовал немедленной кормежки.

Бай вышел из сети - из странной, немыслимой паутины, связывающей
миллионы серверов и терминалов. Паутины, которой, возможно, в
ближайшие часы предстояло в корне переродиться.



:END LOCAL PROCESS
:GOTO STEP_2






:STEP_02 "DEL"

:START GLOBAL PROCESS


rem {Delete}
rem Полное уничтожение стандартных функций.



!TASK 0F
[OWNER: Аурел Чогоряну (completed)]


Аурел вышел из сети вполне довольный своими мотоциклетными подвигами.
От преследования он ушел, стало быть, ловцы Камилла его не отследили.
И в срочном порядке менять логово в реале не придется.

Насвистывая, он вышел в прихожую и замер, как вкопанный.

Сразу вспомнились непонятные перемены в отношении Тири к нему. Неясно
откуда взявшаяся отчужденность. А ведь совсем недавно они готовы были
пылинки друг с дружки сдувать. И сдували.

Слишком уж резкой показалась перемена.

Может быть, всему виной уход за барьер? Новое тело и новое место, где
высота вовсе не так убийственна как дома и где миллионы людей обитают
на пятачке площадью в восемь сотен квадратных километров?

Но Аурел тоже угодил в чужое тело и точно так же попал под пресс
нового мира и новой сети. Его отношение к Тири осталось прежним.

Что произошло?

Что?

Из соседней комнаты доносилось смутное бормотание телеведущего. Аурел
подошел к двери и осторожно коснулся ручки.

Дверь была заблокирована изнутри. Намек более чем понятный.

- Тири! - позвал Аурел негромко и постучал.

- Не нужно, Ури, - донесся в ответ непривычный голос с хорошо
знакомыми интонациями. - Не нужно. У нас нет будущего, а значит нет и
настоящего.

- Тири! - прервал Аурел. - Ты можешь объяснить что случилось? Что с
тобой? Почему ты прячешься от меня?

- Все бессмысленно, Ури. Ты любишь не меня. А значит у нас нет
будущего.

- С чего ты взяла? Я люблю тебя! Я всегда тебя любил! С того самого
момента, как увидел в "Потерянном кластере".

- Это слова, Ури. Только слова. Тебе все равно кто находится рядом -
лишь бы рядом кто-нибудь находился. А буду ли это я или любая
смазливая девчонка - не так уж и важно. Я не этого ждала, извини.

Давно Аурел не ощущал себя настолько бессильным. С его точки зрения
Тири несла полнейшую чушь, но ведь она говорила это совершенно
серьезно. И переубедить ее никак не удавалось. Аурел давно осознал,
что женщин невозможно понять, но последние полгода это знание успело
где-то затеряться. За ненадобностью.

Он еще раз постучал.

Безрезультатно.

Наверное, точно так чувствует себя незаслуженно побитая хозяином
собака. Горечь, обида и непонимание. И еще - пустота внутри,
проклятая вездесущая пустота, которая готова мгновенно пожрать все,
что вырастает в тебе по отношению к другому человеку. Пустота,
которую приходится постоянно отгонять и которая неизменно
возвращается победительницей.

Аурел постоял у двери еще немного, в отчаянии провел по теплому
пластику ладонью, а потом прошел в комнату, упаковал в сумку терминал
и порт-репликатор, как попало скомкал в клубок немногочисленные
провода. Огляделся. И направился к выходу.

Входную дверь он запирать не стал. Хватит на сегодня запертых дверей.

Спускаясь, он набрал мобильник РусТеха.

- Слушаю, - спустя несколько мгновений донеслось в ответ.

- Ты где?

- В сети.

- Из своего угла?

- Да.

- Я еду к тебе.

- Ладно. Позвонишь, как подъедешь, я выйду и впущу тебя. Извини, Энди
работой загрузил...

- Еду.

Машину Аурел поймал сразу же - насчет этого в Москве проблем не
существовало.



!TASK 01
[OWNER: Zlyden&Zhmur]


- Можно и вручную патчить, конечно, - миролюбиво согласился Злыдень.
- Только зачем, если есть прежние наработки?

Было видно, что он очень рад окунуться в привычную среду и вновь
перехватить лидерство. Пусть Злыдень-московский не дотягивал до Жмура
как боец, зато в плане лома возвышался над многими, в том числе и над
Жмуром, как пожарная каланча в Сокольниках над пешеходами.

Почему-то эту каланчу Злыдень отчетливо запомнил, хотя мимо нее
проезжали всего-навсего раз, самым первым днем в Москве. Что-то
крылось в этом силуэте, какая-то занятная архитектурная изюминка.

Жмур внимал - молча, как и положено прилежному ученику.

- В сущности, процедура сводится к достаточно однотипным действиям:
проверить доступ; если доступ запаролен или зашарен - подобрать
пароль, найти дырку и расшарить. Потом заменить фрагмент программы.
Замести следы и выйти. Все. Стало быть, если действия однотипны,
почему бы не воспользоваться подходящим скриптом?

- Но ведь защита у каждого своя... - попробовал возразить Жмур.

- Распространенное заблуждение! - Злыдень довольно ткнул пальцем в
потолок, заменяющий в строениях предназначенное для этой цели небо. -
Подавляющее количество юзеров пользуются сходными методами защиты.
Вот, гляди в лог. Из ста двенадцати процедур мой скрипт справился со
ста восемью. Вручную ломать пришлось только четыре.

Жмур взглянул. И правда - красненьких восклицательных знаков напротив
ссылок на чужие холды выскочило всего четыре, невзирая на солидную
длину списка.

- А откуда у тебя такой скрипт? - поинтересовался Жмур.

- А... Собственно, скрипт был заточен слегка под другое. Я уже тут
переточил...

Закончить Злыдень не успел - голокуб вдруг побагровел; секундой позже
выскочила табличка:


чСовместный доступ к файлу запрещенч


- Твою мать... - выругался Злыдень.

- Что? Началось? - всполошился Жмур.

Жмур успел отредактировать всего двадцать семь копий камилловской
программы - разумеется, вручную.

- Похоже... Ну-ка...

Злыдень быстро-быстро застрекотал клавиатурой и стрекотал со все
возрастающим ожесточением не меньше минуты.

- Все, - выдохнул он, оглядываясь через плечо. - Больше не успеем.
Камилл отдал команду на исполнение...

- Камилл?

- Ну, а кто еще? Да и какая разница? Программа запущена. Все копии
одновременно. Молись, чтобы мы сподобились подпатчить достаточное
число копий...

Жмур послушно воздел взгляд горе, в потолок, заменяющий небо.

"Началось, - подумал он. - Сошлись слон и кит: кто кого сборет?
Посмотрим..."

Невидимая и неслышимая в реале война двух рассредоточенных массивов
памяти стартовала.

Камилл против Энди Трушина. Слон против кита. Кто завладеет более
вместительным массивом, тот завладеет контролем над бОльшим сегментом
сети. И, следовательно, получит больше шансов подчинить себе всю сеть.



!TASK 04
[OWNER: Борислав Береза]


Боря не был компьютерщиком. Был он книготорговцем на Петровке,
киевском книжном рынке. И, разумеется, на тесном складе, устроенном
из трех составленных друг подле друга старых железнодорожных
контейнеров, у него имелся подключенный к сети терминал. Небольшой
холд хранил нехитрую книжную бухгалтерию и сейвы к любимым сетевым
игрушкам.

У кого на Петровке нет терминала с бухгалтерско-складскими
программами и сейвами любимых игрушек? Разве что у принципиально не
играющего в игрушки Можая да еще у неистребимых бабушек, торговок
домашними закусками вроде традиционных пирожков с капустой и
картошкой или не менее традиционных вареников. Вот этим компы точно
не нужны...

В тот день Боря как раз сидел перед голокубом и наколачивал вчерашние
продажи. Вручную, потому что реализатор под конец рабочего дня
нажрался, как свин, дешевой самодельной водки и никаких записей,
естественно, не вел. Но все помнил, зараза. Только поэтому Боря
реализатора и не увольнял - невзирая на страсть к алкоголю тот
никогда не ошибался в деньгах и всегда помнил чего и сколько продал.
А главное - за шесть лет работы ни разу не попытался по-крупному
слевачить. По мелочам, скорее всего, рубил денежку, но по мелочам
любой реализатор имеет возможность рубить, причем без ущерба для
фирмы и дураком будет, если рубить не станет.

В общем, маятный с утра Гоша посасывал пиво и диктовал, Боря колотил
по клавишам и шелестел мышой. Программа у Бори стояла старенькая,
зато привычная, да и терминал не новье - ибн две тысячи замшелого
года. А база была объему довольно обширного. Поиск нужного раздела
занимал, порою, несколько секунд и тогда в голокубе судорожно
застывала статичная картинка, состоящая из унылых складских
стеллажей-полок.

Говорят, в двумерную эпоху стеллажи выглядели как папки для бумаг.

Волне возможно...

Завершив с серией бабских романов, перешли к фантастике. Только Гоша
назвал самую продаваемую серию "Время не ждет", только Борислав
вызвал нужную менюшку...

Тут-то все и началось.

Машина вдруг задумалась дольше обычного; думала она секунд пять, а то
и все семь. Боря уже нетерпеливо завозил мышкой - курсор завяз в
объеме, не двигаясь. А потом вывалилось обескураживающее сообщение:


чФайл используется другой программой. Совместный доступ запрещен.ч


Боря озадаченно уставился в голокуб. Что значит - другой программой?

Особо продвинутым пользователем Боря себя не считал, но вполне в
состоянии был осознать, что на терминале запущена единственная задача
- складская программа. Кто мог пользовать запрашиваемый файл?
Система? А на хрена системе складской файл?

Озадачившись еще больше, Боря потянулся к мощным игровым мнемоюстам -
сколько о них мечтал, а купить смог себе позволить совсем недавно.
Двухпотоковые, низкоомные. Мечта стратега-риалтаймовца, обмен данными
(как гласила реклама) по сравнению с базовой моделью возрастал на
тридцать процентов.

Прилепив непривычно большие таблетки к вискам, Боря ухнул в зернистую
глубь киберпространства. Вот он, родимый холд. Пузатая пирамида
складской базы, аспидно-черная вуаль системы в самом низу,
причудливый лабиринт игрового раздела...

На холде хозяйничал посторонний. Один из углов пирамиды был бесстыдно
выщерблен, оттуда водопадиком сыпалась золотистая пыль отдельных
байтов.

Вообще-то холд фирмы особо никто не защищал: стоял обычный пароль на
доступ к бухгалтерии и складу. Теоретически заломать это было
нетрудно, да только кому оно могло понадобиться?

Лишь приглядевшись, Боря осознал, что поврежденный угол пирамиды
почему-то двоится. Словно отбрасывает полупрозрачную объемную тень,
из-за чего пирамида в целом начинает казаться чуть-чуть кособокой.

Кто-то, выглядящий как дымно-серое облачко тасовал данные более
плотного угла пирамиды.

- Эй! - возмущенно крикнул Борислав. - Что такое? Ты кто?

Облачко мгновенно схлопнулось в синюю точку, похожую на одинокую
звезду в разрыве туч. Потом точка развернулась в искаженное гневом
лицо. Не голову - только лицо.

- Уйди, - посоветовало Лицо.

Боря опешил.

- Как это - уйди? Это мой холд! Мой склад!

Лицо исказилось еще больше. А потом вдруг отрастило руку, которая
наотмашь хлестнула по образу Борислава Березы, директора небольшой
киевской книготорговой фирмы.

Мир померк.

Реализатор Гоша вздрогнул, когда шеф за терминалом вдруг сдавленно
захрипел, дернулся и уронил голову на клавиатуру. Правый мнемоюст
отлепился от виска, изверг в пол тоненькую синюю молнию и закачался
на синем пластиковом шнуре. Левый остался на виске Бори.

- Эй! - выдавил из себя Гоша. - Шеф! Ты чего?

Он шагнул вперед, и увидел, что из носа Борислава прямо на клавиши
стекает скудная струйка темно-багровой крови. А меж полуоткрытых век
видны только белки.

В голокубе плясало лиловое марево, на фоне которого высвечивались
светлые строки на синем фоне:


чSistem error! Mnemonic interface overload! Device not ready!ч


Некоторое время Гоша беспомощно таращился в зыбкую толщу голокуба.

- Шеф...

Он потряс Борю за плечо. Бесполезно.

Гоша, словно застигнутый врасплох зверь, попятился, опрокинул стул у
стены, больно ударился плечом о дверной косяк и вывалился наружу, в
узкое ущелье меж рядами контейнеров. Соседи деловито грузили пачки с
книгами на металлическую тележку.

- Эй, Гоша! Ты чего? - спросил один из соседей, не переставая ловить
летящие из контейнера пачки и складывать их в аккуратненький
многослойный штабель.

Гоша разинул рот, словно выброшенный на берег лещ, выпучил глаза и,
наконец, смог выдавить из себя:

- Тут это... Шефу плохо...

Пачки враз перестали лететь из соседнего контейнера. Соседи дружно
поглядели на Гошу, включая выпорхнувшего из склада Витька
Долгополова. Гоша с облегчением вспомнил, что Витек когда-то работал
в психушке санитаром, а значит не совсем чужд медицине.

- Что стряслось? - Долгополов мигом оказался рядом. Гоша сподобился
только робко кивнуть в сторону темного нутра склада.

Витек шмыгнул в строенный контейнер и склонился над неподвижным
Борей. Что он делал - Гоша даже не смотрел. Но делал он это очень
недолго.

Из контейнера он выскочил, словно пробка из бутылки шипучего вина.

- Марат! Скорую вызывай! Да живо!

Только теперь Гоша осознал, что дело еще хуже, чем представлялось ему
до сих пор.

Скорая примчалась спустя шесть минут - рекорд для Киева. Хорошо, что
от контейнеров до входа на территорию рынка было пятнадцать секунд
быстрой ходьбы, да что набиравший "ноль-три" грузчик Марат давно
привык объяснять дорогу к рынку киевским водилам.

Впрочем, Бориславу Березе это не помогло. Приехавшие врачи
зафиксировали смерть от внезапного кровоизлияния в мозг и принялись
ждать милицию.

- Начался денек, - пробормотал Долгополов, сочувственно глядя на
Гошу.

Тот не ответил. Временно онемел.

Никто так и не заметил, как светлые строки в синеве голокуба
складского терминала вдруг погасли. Потом перестал мерцать и сам
голокуб; терминал пискнул и стал перегружаться. Словно кто-то
невидимый последовательно нажал три кнопки на клавиатуре, удерживая
каждую предыдущую нажатой.


[Ctrl]


[Alt]


[Del]



:TASKMGR REPORT

~#CONDITION:    MULTITASK
~#MODE:         END TASK 04
@comment:       COMPLETED SUCCESSFULLY



!TASK 0C
[OWNER: Данияр Накупов]


[Привет, шаманоэлектрик! :)) ] - поздоровалась PANTHERA, едва
объявившись в онлайне.

[Привет.] - с готовностью отозвался Корвин.

С девчонкой, которую он ни разу живьем не видел, Корвин сдружился
неожиданно быстро. Даже голограмму у нее не просил - решил дождаться,
чтоб сама предложила. Свою он отправил в первый же день знакомства.

Ни для кого не секрет, что когда вместо собеседника лишь безликие
строки в голокубе, легче говорить правду. Раскрываться. Наверное
именно поэтому сетевая дружба часто не выдерживает испытания реалом.

С живыми общаться трудно. Гораздо проще наколачивать фразы на
клавиатуре или лепить в виртуальщине, воспользовавшись услужливым
мнемодоступом.

Корвин предпочитал клавиатуру мнемодоступу. Планшет, как говорится,
оно здорово, но в бою сапог надежнее...


[Все пашешь на благо своего тупорылого шефа?] - поинтересовалась
PANTHERA участливо.

[Таков наш примар...] - Корвин протяжно вздохнул и добавил
антисмайлик. - [ :( ]

[Что?] - не поняла собеседница.


"Не читала..." - с легким разочарованием подумал Корвин и
сформулировал доступнее:


[Судьба такой. Причем не у одного меня.]

[Ну, в общем, да...]


Корвин не помнил на каком часе общения с PANTHER'ой в
репликах-строках стали появляться все необходимые знаки препинания. С
коллегами-сисадминами приходилось общаться совсем иначе. Даже без
переключения клавиатурных регистров - время иногда дороже, нечего
лишний раз на Shift давить!

А тут все произошло как-то само собой, без всяких договоренностей.

Наверное, так правильнее. Все знаки и без договоренностей.


[А почему ты никогда не просил меня выслать голограммку?] -
неожиданно поинтересовалась PANTHERA.

Ответить Корвин не успел - встрепенулся и ожил охранный скрипт.
Кто-то снова лез снаружи в локальную корпоративную сеть. Лез нагло и
настырно.

"Неймется же вам", - совсем загрустил Корвин. Работать не хотелось
совершенно. Хотелось просто сидеть и болтать с PANTHER'ой. Часы
напролет.


[Извини. У меня тут опять оккупанты нарисовались. Пойду им хвосты
чехвостить.] - отстучал он и перелогинился в боевую конфигурацию.
Распихал по буферам не раз проверенные и самолично выпестованные
скрипты. Раскрыл кубики загруженных программ каскадом и обратился к
первому из внешних портов локальной системы. Этот был чист, никто
через него не ломился. Но незадействованных портов в системе имелось
предостаточно.

Во время обращения к очередному из проверяемых портов сеть неожиданно
впитала Корвина, словно он налепил мнемоюсты и ухнул в виртуальщину.
Мгновенная оторопь расцветилась красками, звуками и даже запахами.

Он был в сети. Без мнемоюстов. В низком, похожем на квадратный ангар,
помещении. В локалке.

В ангаре, казалось, обитало множество муравьев - бессчетные
конические кучи виднелись там и сям; от каждой к соседним сновал