ущая специальность, мы желаем вам всего самого наилучшего в будущей жизни..." И только в самом конце прощальной речи прозвучала более или менее оригинальная мысль. "Так! И вот вам мой совет. Мальчики, ежели вам придется там ну выбирать, я не знаю, спутницу, что ли, жизни, то не забывайте, значит, об одноклассницах. С ними вы никогда не пропадете!" В зале раздались хихиканья и смешки. Ираида побагровела и, оскорбленная в своих лучших чувствах, грохнулась на пошатнувшийся и заскрипевший под ее тяжестью стул. Она кашлянула в кулак и сказала смотрящей на нее с удивлением Обезьяне: "Так! Я кончила." Тут же поднялась молодая училка по биологии Галкина Нина Власовна, имевшая погоняло Птица - , видимо, за гордый профиль с орлиным носом. Говорила она, пожалуй, лучше других. Но, как выяснилось позже, секрет ее красноречия заключался в предварительной подготовке. Немного позже раздолбай Абдулла таскал и показывал всем филькину грамоту с текстом ее выступления, найденную после сборища в урне для мусора. Там были, правда, и такие вставки: "Дорогие ребята! ( Выдержать паузу.) Уважаемые учителя и родители! ( Еще более продолжительная пауза.) Сегодня мы присутствуем ( Изобразить на лице восхищение.) на одном из самых значительных событий в жизни школы... ( Изобразить восторг. Протереть глаза.)" И далее - такая же туфта... Пока она не заговорила своим языком... "Мне вспоминается день, когда я, то есть когда меня ну назначили в 9 "б"... Я была в отчаянии. Один Чурбанов вызывал у меня заряд отрицательных эмоций... Когда я пришла в эту школу четыре года назад, Чурбанов учился третий год в одном классе. Класс был живой, подвижный. Особенно выделялся Чурбанов. Это был ну не очень способный, но очень подвижный ребенок, который комментировал ну каждое мое слово и жест. Ко дню учителя брали интервью, и спросили "Что вам мешает жить?" Я ответила: "Чурбанов!" И вот, представьте, этот самый Чурбанов в моем классе. А сегодня я с грустью смотрю на эти, ставшие такими дорогими, лица..." От наплыва чувств она поперхнулась. Чурбанов - король шпаны - скорчился в кресле и ржал как лошадь. Галкина неудачно попыталась изобразить на лице проникновенную печать. "До грусти ли ей щас? У них ведь банкет! Нажрется как скотина!" - вещал рядом Томин. Следующей по порядку процедурой стало вручение аттестатов. Выпускников по одному вызывали на сцену и вместе с документами выдавали книгу Ричарда Пилферера "Как украсть триллион". Поначалу раздавались аплодисменты, но через минуту-другую они стали довольно жиденькими, а затем и вовсе заглохли. "А сейчас концерт, подготовленный силами учащихся",- обьявила Обезьяна. В концерте ничего из ряда вон выходящего не было. Все было слишком непрофессионально. Без души. Играли на пианине, исполняли какой-то непонятный танец с приплясыванием и притоптыванием, и все были страшно рады, когда эта кичуха закончилась. Затем всех пригласили на вечерний ленч в нашу честь. Желудочный сок начал выделяться. Стадо бывших учеников ринулось в столовую - на кормежку. Если бы на пути попалось несколько учителей, их бы смяли. Салаты, котлеты, куски мяса, конфеты, пирожные, апельсины, вафли и многое-многое другое сыпалось в наши чрева, как из рога изобилия. Все так торопились насытиться, что не обращали друг на друга никакого внимания. Я был удивлен, потому что меня сегодня никто не трогал. Толстенький крепыш-дзюдоист Женя Труфенков по кличке Вазелин опрокинул на себя ящики с газировкой. Он потом долго стонал, что испортил брюки нового немецкого костюма. "До трусов ведь даже!"- сокрушался Вазелин. "Так! Сходи-ка в туалет! Отожми!"- посоветовала Ираида. Несмотря на чинимые Обезьяной преграды, алкоголь был пронесен и распит в общественном туалете. Две парочки - продвинутые ребятенки, уже знающие секс - Гриша Дундукович и Маша Синих, Степан Целиков и Соня Лекарская, распили бутылку водяры, но этого им было мало. Они бегали по школе в поисках Петрухи Пекарева, которому удалось пронести бутыль домашнего коньяка и который укрылся в одном из туалетов, не желая ни с кем делиться... Однако, поделиться ему пришлось... Изрядно захмелев, они наехали на меня. "Эй, Лошарик! ( Такая кличка была у меня.) Ну-ка гони в ларек ! Купишь литровую, "Черная смерть"..." Я наотрез отказался: "Еще чего?" "Ты что-то припух, малый!"- сказал Дундукович и врезал мне по лицу. Я не сопротивлялся. От природы я хилый, слабый и в таких ситуациях беспомощный. Мог бы заниматься собой, но когда-то подумал, что сильнее орангутанга все равно не стану. Вот и страдал от издевательств. После сверхсытного ужина трудно было дергаться под музыку приглашенного ансам-бля пожарного училища. Это был квинтет бесталанных музыкантов, которые бренчали на своих расстроенных гитарах устаревшие попсовые шлягеры. К четырем утра их репертуар иссяк и они начали повторятся. Тогда изрыгающий яркий свет организаторского таланта Вася Королев принес фирменный мафон "PIONEAR" Его подключили к уселку и начали танцевать под свеженькие хиты. Я стоял в стороне и наблюдал. Я был здесь лишним. Судорожные движения. Это не люди. Это самцы и самки. И это не дискотека. Это полигон для сексуальных упражнений, как справедливо заметил социолог Лебединский. Абсолютно никакой эстетики в движениях! Особенно изощрялась Тритонова, нескладная долговязая девка, облаченная в зеленый комбез. Она отбрасывала свои длинные руки во все стороны и они чудом возвращались назад. Видимо, она сама балдела от грации своего зеленого тела. Я не мог больше терпеть такого изощренного надругательства над своим вкусом и пошел прочь из этой вонючей столовой. Возле школы околачивалась местная шпана. Они пытались прорваться в здание, но дорогу им перекрыли люди в милицейской форме. Среди шпаны был неукротимый Желтик - гроза всего района, и он пытался запрыгнуть в окно на втором этаже, лишь бы попасть на дискотеку. Уж очень хотелось ему похвастаться своими достижениями в области хореографии. Не удалось... Я бродил по второму этажу и шарахался от пьяных, боясь насмешек и новых унижений. Услышал телефонный звонок. Долго стоял и вслушивался в жалобные трели. Никто не брал трубку. Осторожно заглянул за приоткрытую дверь. В учительской никого не было! Кто мог звонить в такое время? Может, разве что чей-то родитель? Я боязливо поднял трубку... "Алло! Алло! - услышал я неприятный дрожащий голос. - В школе вашей то есть заложена бомба..." И тут же, не успев прийти в себя от неожиданности, услышал длинные гудки. Блин, ну как им не надоест заниматься такой фигней! Ну кто сейчас верит в эти звонки с предупреждениями о бомбах, особенно в школы. Я положил трубку, вышел из учительской и плотно закрыл дверь. Посмотрел по сторонам. Проверил, видел ли меня кто-нибудь. Нет. Никого. Я был единственным человеком, кто знал о звонке. Ощущение причастности к тайне подняло меня в своих же собственных глазах. По-прежнему болела скула от удара Дундуковича, но я уже не чувствовал боли. Я думал, стоит ли говорить о звонке. Если я подойду к кабинету информатики, в котором проходит учительский банкет, вызову Обезьяну и сообщу ей об этом, она может спьяну не поверить, а если и поверит, то наверняка свяжет это предупреждение о бомбе со мной, а у меня и так репутация нерадивого ученика. Допустим даже, что она и поверит, - тогда начнется такой бардак и переполох, все срочно будут эвакуированы из школы, вызовут саперов, оцепят здание, будут искать, конечно же, как обычно, ничего не найдут, и во всей этой безумной шумихе буду виноват я, один я. Все будут валить на меня. Меня будут допрашивать в милиции, таскать моих родителей по конторам, может даже, присудят заплатить гигантский штраф за ущерб. Всплывет удар Дундуковича, они подумают, что я, неуравновешенный тип, решил отомстить обидчикам, соврал, что слышал звонок, чтобы сорвать прощальный бал. Ну уж, нет! Я попытался забыть о звонке, однако, не мог. Во рту пересохло. Я ругал себя последними словами, называл слюнтяем, слизняком, но уже не мог решиться даже на то, чтобы зайти в столовую попить. Пусть это ерунда, пусть! Все равно лучше домой, скорее домой! Мне стало страшно. Паника охватила меня и я стал торопливо пробираться к выходу. Все были слишком возбуждены, и никто не обращал на меня внимания. Милиционеры по-прежнему как ни в чем не бывало стояли у дверей и разговаривали. Один из них, с рыжими усами, спросил у меня: "Что, насовсем? Так рано?" Я так тяжело дышал, что не смог ничего ответить, только закивал головой, как болванчик. На крыльце Дундукович стоял вместе с Желтиком и курил травку. Увидев меня, он передал ему папиросину и встал передо мной. "Ну что, Лошарик, сгоняй за водкой!" Я кивал головой и тяжело дышал. Мне было страшно. Мне показалось, он удивился странности моего поведения, потому что, протягивая деньги, предупредил: "Если через десять минут не будет, я тебя потом убью...Понял, да?" И уже вдогонку крикнул: "Только "Черную смерть"! Понял?" Я побежал домой, проклиная себя за малодушие. Какой же я слабак, какой слабак! Он же меня потом изобьет как боксерскую грушу. Ведь ничего же не случится! И тогда, признаюсь, мне сильно захотелось, чтобы взрыв произошел, потому что только после него Дундукович оставит меня в покое, но я сам прекрасно понимал, что это нереально, что я обманываю самого себя этой робкой надеждой... Погода стояла мерзкая: было сыро, серо, неуютно, моросил дождь. Я бежал и ежился от холода в своем стареньком светло коричневом пиджачке. Дома я долго приходил в себя. В голову лезли мысли о смерти. Хорошо хоть, что родители спали и не лезли ко мне с расспросами. Я думал о том, что закончилась культивируемая школьная жизнь, и теперь всех ждал грозный, жестокий, беспощадный мир... Школа, а вместе с ней и 10 лет жизни, стали пройденным этапом. Что ждало впереди? Всех ждала терпеливая смерть, но отнюдь не всех - старость и даже зрелость... Я гнал от себя прочь мысли о звонке, а сам вслушивался в тишину и ждал. В ушах звенело. Я попытался слушать музыку в наушниках и не смог. Потом задремал, но мне привиделся разъяренный Дундукович - он истязал меня, привязанного к дереву, втыкая шило в живот. Мне уже начало казаться, что я схожу с ума, как я услышал грохот и сразу же понял: ЭТО ПРОИЗОШЛО... От шума проснулись родители - сонные, они припали к окну... Мама в белой комбинации...Папа в полосатых семейных трусах... Испуганно спрашивали: "Что случилось?" Я пожимал плечами, а сам представлял огромную воронку от взрыва на месте школы No N... И - вы не поверите, - я вдруг почувствовал такое облегчение и даже радость... Все! Это все! Прощай, Дундук! Мне не придется отчитываться перед тобой за некупленную водку... Сам заказывал "Черную смерть", так получи! Прощайте и вы все! Мне не придется встречать вас на улицах города и краснеть... Прощай, позор! И вовсе я никогда не был забитым и слабым... Прощай, стыд! Мне нечего скрывать от кого бы то ни было... Здравствуй, новая жизнь! После этого я забылся коротким крепким сном, а проснувшись под утро, первым делом включил телевизор, надеясь услышать в новостях подробности взрыва. Как раз шла передача "События недели", однако, о чрезвычайном происшествии - о взрыве в школе, диктор не обмолвились ни единым словом. Он говорил только про политику. Тогда я надел кроссовки и, не обращая внимания на вопросы матери, вышел из квартиры. Утро было серым и неприглядным. Не хотелось жить... Я пересек двор и, задыхаясь от ужаса, побежал к школе. Сначала пытаясь сдерживать себя, а затем - изо всех своих сил... Я мчался мимо ларьков на базарной площади, мимо булочной, мимо недавно сгоревшего магазина "Полуфабрикаты", мчался - забыв обо всем на свете... Мчался к школе... Ночь с Сарой Вагинелли. "Да такая баба просто не может не нравиться! С таким днищем! С такой кормой!"- добродушно восклицал Славик Курочкин, возвращая Петру Белолобову видеокассету с фильмом "Три с половиной месяца". Тот в ответ на признание приятеля лишь поморщился и отвел взгляд, словно застал его за непотребным занятием. "Ну, я не знаю, но она на самом деле фигуристая, грудастенькая, и попка ничего,- продолжал Славик, - но актриса она вообще никакая...Чего, например, стоят сцены вне постели, например? Да и было бы смешно, если бы такая баба еще и играть могла, с такими-то сиськами, с такой-то попкой... Да ни в жисть!" Петр взял кассету с аккуратного белого столика, но вместо того, чтобы хотя бы мельком осмотреть ее на предмет сохранности, как он это обычно делал, сразу же бросил в свою потрепанную сумку. Ему явно не нравился этот разговор. "Никудышная актриса!" А кто кудышние-то? Кто? Эллен Бэдли? Или Кристина Трабл? Эти бездарные актрисульки, которые только и умеют что кривляться перед зеркалом и менять тряпки, и поэтому-то, наверное, они так нравятся Курочкину. Славик был ба-а-альшущим любителем женщин, он не мог пропустить ни одной юбки, ни одного платья, ни одной блузки, не попытавшись снять их и посмотреть, что под ними, и это качество всегда заслоняло все его достоинства. Петр неприязненно посмотрел на сидящего напротив приятеля. Тот держал в одной руке чашку с кофе "Капучино", а в другой сигарету "Мальборо", и попеременно делал то глоток, то затяжку, явно рисуясь. В отличие от Белолобова ему нравилось находиться в общественном месте, хотя кроме них и бармена в кафе "Папа Карло" никого не было. Петр же любил сидеть дома и мечтать. А все-таки зря он изменил своему правилу не давать свои кассеты чужим людям, тем более те, на которых записаны фильмы с ее участием. "Да ну ее! Мне, наверно, пора! - проговорил он, ощущая на зубах кофейный осадок. - Я, наверно, пойду..." "Тогда созвонимся?"- поддержал его Славик, привставая и протягивая руку, видимо, утомленный общением с немногословным и несветским однокурсником. "Ну, конечно",- ответил Петр, а про себя подумал, что, пожалуй, звонить ему больше не будет никогда, хватит с него этих встреч, достало, но сам приветливо улыбнулся, накинул по-лоховски сумку через плечо и вышел из зала, проклиная себя за нескладную фигуру и деревянную походку. По дороге домой он вспоминал слова Курочкина и злился на себя, что позволил говорить такие гадости про эту женщину. Ведь он же знал, что жена Курочкина имеет двух любовников сразу и они занимают групповым сексом в общежитской душевой, ведь знал и... молчал... Да, впрочем, и сам Курочкин, прекрасно знал об этом, ведь и сам занимался тем же с другими женщинами. Дома он первым делом прошел на кухню и с голодухи запихал в рот несколько вареных картофелин, окунув их перед этим в банку с майонезом. Затем выловил из бульона куриную тушку и оторвал крылышко, вспомнив при этом слова матери о том, что тот, кто любит крылья, не всегда летчик. Дожевывая куриные останки, прошел в свою комнату и жирными пальцами включил компьютер. Пока машина загружалась, в ванной комнате вытер руки об полотенце и прополоскал рот, и услышал мелодичный сигнал приема электронной почты. За последние полгода скитаний по обширным электронным прериям Интернета у него выработался условный рефлекс в ответ на эти звуки испытывать прилив чувств радостного ожидания. И не зря! На экране монитора высветилась знакомая заставка американского журнала "International Fortune" с сияющими серебряными звездами, и в сладостном волнении он разобрал нерусские слова: "You are the best too! You are win!!!" Он выиграл этот конкурс! Выиграл! Он написал лучшее любовное письмо самой красивой актрисе Голливуда. Сколько ночных часов он провел за сочинением этого послания с признанием, и вот... победа! Но ведь приз, страшно подумать, приз обещан странный... Ни много, ни мало - встреча с самой Сарой Вагинелли, а точнее даже, не просто встреча, а ночь, понимаете, ночь - в одной постели! Пытаясь успокоиться, он сел в кресло, приложил правую руку к сердцу и подумал: "Вот уж точно, вместо сердца - пламенный мотор..." Нужно было прийти в себя, но его как магнитом тянуло к экрану монитора. Он нажал клавишу "Enter" и прочитал: "Sara goes to You. Wait it." Но это же бред! Сама Сара Вагинелли - здесь? В городе Мухосранске? Как будто бы она действительно может появится в жалкой однокомнатной квартирке в двухэтажном доме с облезлыми желтыми стенами в Тупиковом переулке... В комнате, в которой он позавчера выводил клопов... Да такое же просто-напросто невозможно! И он, человек, который еще вчера так неистово верил в чудо и, казалось, был готов к любым неожиданностям, стал успокаивать себя тем, что это все ерунда, все это розыгрыш компьютерных пиратов. И доводы он приводил весьма серьезные. Например, если бы встреча на самом деле должна была бы состояться, то наверняка он сам полетел бы в Лос-Анджелес, где на его имя были забронированы шикарные аппортаменты с хрустальными люстрами и золотыми унитазами в самом дорогом отеле Беверли-Хиллс. Ему бы сделали немыслимую прическу лучшие визажисты мира, его бы стильно упаковали с ног до головы лучшие модельеры Парижа, ему бы подарили роскошную красную "Ferrari", и, вероятно, только после этого могла была бы состояться встреча со звездой мирового синематографа божественной Сарой Вагинелли. Сколько же мужчин в разных странах мира мечтает переспать с этой красивейшей женщиной! Каждый третий француз, каждый четвертый итальянец, каждый пятый англичанин... Им несть числа. Если бы она, подобно Клеопатре, поставила условие платить жизнью за проведенную с ней ночь, и тогда желающих было бы немало. Наверное, список ночных любовников был бы таким большим, что ей было бы с кем спать до самой смерти. Но она не была такой кровожадной, и давала себя безо всяких условий - о мимолетном романе с ней рассказывал даже швейцар гостиницы "Уолдорф-Астория". Может быть, кому-то этого бы и не простили, но только не ей - своей красотой она затмевала всех соперниц... А тут он - русский, голь да рвань, продавец-консультант компьютерной техники в магазине "Техноэкспо" с зарплатой - смешно сказать - меньше 200 долларов в месяц, а ведь ему еще здесь завидуют. Да кто он такой? Его для нее не существует. В том мире, в котором живет она, нет места таким букашкам. Главные роли в самых кассовых фильмах Голливуда, каждодневные съемки в разных уголках земного шара, расписанное на полгода вперед расписание, любовные романы с богатейшими людьми шоу-бизнеса... И все это для нее - будни... Как он посмотрит в ее чистые голубые глаза, не осознав свое убожество? Он долго лежал на диване, вперив глаза в потолок, и думал, думал, думал. Он думал о своей неудавшейся жизни и о приближающейся смерти, об одиночестве и непонимании окружающих, он думал о бессмысленности всего сущего и собственной лени, о хронической нехватке денег и злоупотреблении алкоголем... Он вспоминал детство, когда свято верил в то, что станет великим человеком - в какой области, не знал, но знал точно, что станет. Он ожидал тогда чудес от каждого нового дня, а сейчас вот, когда чудо свершилось, он не был к нему готов. Это произошло слишком поздно. Он уже ничего не ждал от жизни... И он давно бы уже впал в Великую Депрессию, если бы не она, несравненная Сара... Но он привык поклоняться ей на расстоянии, а тут представилась возможность разрушить барьеры, а он не смел... Он трогал складки на шее и думал о старости... К действительности его вернул пронзительный звонок. Он вздрогнул, вскочил и бросился сначала к телефону, потом - к двери. От ужаса перехватило дыхание. Он открыл дверь и не поверил своим глазам. На пороге стояла она. Голубоглазая блондинка ослепительной красоты, в белой песцовой шубке, в голубых джинсах и в ярко зеленых ботиночках - не иначе как из крокодиловой кожи. Она напряженно улыбалась...Она была миниатюрной женщиной - гораздо меньше, чем казалось на экране. Рядом с ней стояли два здоровых мужичины в дубленках и в шапках с опущенными ушами... Кто они? Телохранители, импресарио, продюсеры? У него затряслись поджилки и он чуть не рухнул ей под ноги. Зачем он открыл дверь, можно же было притвориться, что никого нет дома? Но сейчас поздно... "Belolobov?" - коверкая язык, но все равно мелодично спросила она. Он почувствовал сухость во рту и понял, что не сможет произнести своего имени, поэтому в ответ закивал головой. И тут мужчина, стоявший справа, у которого был попредставительнее вид, взял его за рукав драной домашней клетчатой рубашки и вывел на лестничную площадку. И тут же засверкали фотовспышки, защелкали затворы фотоаппаратов, и он увидел десятка два людей с видео и фотокамерами, видимо, журналистов, которые стояли буквально друг у друга на головах. Непроизвольно он начал закрываться от них руками, но они лезли со всех сторон, пытаясь ослепить его своими лампами. Сквозь эту кутерьму он почувствовал, как божественная Сара одной рукой приобняла его и положила голову на плечо, позируя репортерам. Ему стало стыдно за свой потрепанный внешний вид и он почувствовал, что безбожно краснеет. Какой позор! - думал он. Он уже не понимал ничего из того, что с ним происходило. Он целиком и полностью отдался воли заезжих гастролеров, решивших осчастливить его своим посещением. Петр Белолобов как личность перестал существовать, вместо него стоял и хлопал глазами ошеломленный еще нестарый человек, растерянный и беззащитный, насильно выдернутый из серой толпы. Они его использовали. Им нужен был обычный обыватель, как и все остальные, поклоняющийся великой актрисе. Они сделали из него посмешище для всего мира. И он не мог ни воспротивиться произволу, ни выразить неприятие того, что они с ним делали на потеху публики. Это был полный беспредел. Но Сара, великая Сара, как будто сошла с обложек журналов и оказалась рядом с ним, рядом с простым продавцом Пупкиным. Она была такой же обворожительной и в жизни и даже не верилось, что такая красота может быть не бесплотной. Но она стояла рядом с ним и целовала его своими алыми - с таким знакомым по бесчисленным фильмам изгибом - губами в его небритую щеку. Он весь сжался в комок от страха. Рядом с ним, маленьким и жалким человечком, стояла снизошедшая с Олимпа богиня, олицетворявшая для него недосягаемый мир успеха. Она ослепляла его сиянием своих лучезарных глаз, своим присутствием она разрушала его ничтожный мирок, один из миллионов других, ему подобных, из которых, как из кирпичиков, складывалась незыблемая стена его славы. Да нет же, нет, она совершенно обыкновенная, только что она провела своей нежной ручкой по его щетинистому подбородку и он ощутил влажность ее ладони. Она вспотела, может, от жары ( все-таки, в теплой шубе в душном подъезде ), может, от напряжения ( все-таки, долгий перелет в собственном самолете ). Ему захотелось закричать прямо в объектив видеокамеры, что она обычная, обычная, обычная баба, но вместо этого он скривил лицо и оперся руками об хрупкую Сару, которая в ужасе отшатнулась от него. Он представил себя вдвоем с ней в его тесной клетушке-комнатенке: она полулежит, развалившись на диване, который он позавчера обрызгал дихлофосом, он скованно сидит на ветхом кресле с порванной обшивкой. Он предлагает ей мерзкий бразильский растворимый кофе, который недавно рекламировал легендарный старик Пеле. Скрипя половицами, приносит треснутую - последнюю неразбитую -чашку из сервиза "Мадонна" с крепким напитком. Она морщится от отвращения, но все же пьет и предлагает ему энную сумму денег, чтобы он подтвердил, что провел с ней страстную ночь, ночь любви. И он, снедаемый нищетой, гордо отказывается. Он говорит ей: "Я не думал, Сара, что вы такая..." Ей стыдно. Она опускает глаза. Хлопает длинными ресницами - как опахалом. Кажется, потекла тушь. Она плачет. Стирает слезы рукавом синей шелковой блузки. Совсем как простая смертная. Ничего. Пусть знает, что у него тоже есть свои понятия о чести. Не все продается и покупается за длинные - прошу прощения - доллары. Да, конечно, он может обеспечить себя до конца жизни, может даже круто изменить свою жизнь, покинув Мухосранск и обосновавшись в любом другом городе мира, но до самой смерти он теперь будет тем русским, что переспал с Сарой Вагинелли. Ну и что с того? На него свалилась удача. Он вытянул счастливый билет судьбы. И глупо отказываться от вознаграждения. Он не простит себе этого никогда. Но и принять ее условия он не может. От кого другого, но только не от нее. Он не может оказаться в ее глазах корыстным и алчным. Он говорит: "Нет!" Она взволнованна. Она тяжело дышит. Колышется ее грудь. А от дивана жутко пахнет дихлофосом. Какой позор! Если бы он знал, он бы подготовился к ее приезду. Он бы купил освежитель воздуха, он бы обрызгал дезодорантом всю квартиру. Ничего, все равно этой ночью она будет лежать в этой самой комнате на этом самом диване. Обнаженная. Он будет гладить и ласкать ее тело. Подумать только - сама Сара Вагинелли в городе Мухосранске. И с кем? С ним! До сих пор не верится! Он знает, что она получила за это не меньше миллиона долларов. За такую сумму он, пожалуй, и отказался бы от приза, но эти деньги получила она. В комнате тишина. Она молчит. Он ждет. Она не выдерживает и расстегивает пуговки на блузке. Он весь Внимание. Какие у нее груди! О Боже! Она расстегивает молнию на джинсах. За эти мгновения любой западный журнал отвалил бы не один миллион. И все это для него! Его глаза, кажется, сейчас выскочат из орбит. Она остается в одних черных трусиках! Какое у нее тело! О Боже! Она лежит на его диване, по которому два дня назад ползали клопы, и зло шепчет "Fuck me" - сама Сара Вагинелли! Это же невозможно! Он до сих пор не верит. Он смотрит на полку на стене, на которой в два ряда стоят видеокассеты с фильмами с ее участием - их больше трех десятков, и это еще не все! Одна - с фильмом "Три с половиной месяца" - до сих пор лежит в его сумке. Нужно будет не забыть ее достать! Он обязательно расскажет этому козлу Славику Курочкину, что к нему из Лос-Анджелеса прилетала сама Сара Вагинелли - пусть завидует! Он уже не может сдерживаться и бросается к ней, на ходу спуская домашнее трико со вздувшимися пузырями на коленях. Он ползает рядом с ней и гладит ее загорелое тело. Она неприязненно морщится. Ничего, кривись, продажная тварь, думает он, сейчас тебя будет трахать молодой и сильный русский мужчина. Да не может он так думать, не может! Он слишком мягок для этого, слишком стеснителен! Он всегда сторонился женщин, поэтому вот и прожил до 33 холостяком. Он извивается и стонет, потому что чувствует, что близости не будет... Он опозорился перед всем миром... Он не смог защитить свое мужское достоинство... "Какой дурак, блин! Какой дурак!"- вырываются из его горла вопли... Он разжимает глаза и видит застывших в изумлении фотографов. Несколько секунд они разглядывают его с ног до головы, а потом с еще большим рвением начинают снимать происходящее. Он ищет глазами Сару и находит ее выглядывающей из-за могучей спины одного из двух здоровенных мужичин. "Это конец, блин! Это конец!"- воет он. В его голове играет "Pink Floyd". Кажется, песня из "Стены". "Crazy! Crazy!"- неистово поет Роджер Уотерс. Мир начинает кружиться вокруг все быстрее и быстрее... Карусель из падких на сладкое и на горькое репортеров, стреляющих из объективов в фанерных звезд, пахнущим поп-корном... Замельтешили нервные мазки ярких красок... "Crazy! Crazy!" - уже вопит обезумевший солист... И вдруг внезапно все смолкает... Петр Белолобов лежит на диване в холодном поту. "Этот козел Курочкин! Он ведь считает меня ненормальным!" - вспоминает он с облегчением... Обычный прием. У двери триста пятого кабинета городской больницы номер семь, на которой красуется поблекшая латунная табличка "ОТОЛАРИНГОЛОГ", скопилась целая куча народа. Все кашляют, сморкаются, переступают с ноги на ногу и ворчат. "Она зашла еще полчаса назад, а все не выходит", - басит мужчина с носовым платочком в красных ручищах. "Совсем уже люди совесть потеряли, - вторит ему сморщенная старушка в резиновых сапогах и с тросточкой.- Я два часа тута стою, ан все на одном месте." По коридору проходит тщедушный мужчина тридцати пяти лет в коротких черных брюках и в коричневом пиджаке с заплатками на локтях. Он в очках и с копной русых волос на голове, этот нелепый и смешной человек. Остановившись у двери, пугливо озирается и, набравшись храбрости, спрашивает: "Кто крайний к ухо-горло-носу?" Очередь шевелится, поглощая новую жертву. "Я последний! -- хрипит старик с густыми бровями.- А крайним никогда не был и не буду!" Толпа одобрительно гудит, а мужчина стыдливо жмется к стеночке. Он так и стоит, подперев сутулой спиной ядовито желтую стену и мнет в руках темно-синюю кепку-ушанку. Больные приходят и ждут, ругаются и уходят, а он терпеливо стоит и испытывает на прочность свой головной убор, сработанный живучими китайцами. Проходят полтора часа, отмеряемые хлопаньем двери и глухим выкриком "Следующий!", пока наконец не подходит его черед. И вот уже он слышит зычный голос врача, обращенный не к кому-нибудь, а именно к нему. "Это мне?"- все еще осторожничает он. "Ну, заходите же!" -- вопит баба в платке, оскалив золотую фиксу. Мужчина медленно открывает дверь и заглядывает в кабинет: "Можно?" Его тоненький голос дрожит и ломается. Он кашляет в кулачок. "Я же сказала!" -- рявкает врач. Он проходит на полусогнутых и садится на протертое сиденье стула с таким страхом, словно прикосновение к спинке способно вызвать электрошок. Он умоляюще смотрит на врача красными глазами альбиноса. Крупная женщина пятидесяти пяти лет с завитыми рыжими волосами левой рукой гладит пористый нос, а правую руку вытирает о подол пока еще белого, но уже не первой свежести халата. Она сидит за конторским столом с таким деловым видом, что даже господь бог не усомнился бы в ее всемогуществе. Мужчина оглядывается вокруг. Совершенно обыкновенный медицинский кабинет. Вроде бы, и нет явной антисанитарии, но до полной стерильности далеко как до Луны. В апломбированном шкафу томятся пыльные коробочки и пузырьки с медикаментами. Место ассистента свободно, лишь груда бумаги на подоконнике напоминает, что он здесь бывал. Наверное, он и сам на больничном. Не потому ли врач нервно постукивает пальцами по крышке стола? - Доктор, я болен. Я неизлечимо болен, - говорит с придыханием пациент, скомкав кепку-ушанку. Больной с содроганием наблюдает, как сдвигаются морщины на переносице врача. "Скажите "А"!" -- приказывает она, надвигая зеркальце на лоб. Он понимает, что спорить бесполезно, и подчиняется. "А-а-а-а-а!" -- поет он фальцетом. Он чувствует гнилостный запах из ее рта и трепещет от страха. "Еще! Поширше!" -- прерывает его песнь эскулап, вцепившись пальцами в его нижнюю челюсть. "Аааааааааааааа!" -- вырывается из его слабой груди протяжный стон. Он разевает рот и весь ужас перед коварной болезнью выходит наружу в диком крике, который сотрясает стены больницы. "Ааааааааааааааааааааааааа!"- орет он. Врач затыкает уши и силится закрыть больному пасть. "Прекратите! А то щас милицию вызову!" -- пытается перекричать она. Пациент замолкает и тяжело глотает воздух. Врач срывает зеркальце и бросает на стол. "Ну, теперь видели?" -- с надеждой вопрошает мужчина, поправляя очки. "Че вы мне голову-то морочите? -- взрывается она. -- Все у вас в порядке!" На этот словесный выпад больной никак не реагирует. Тогда она задает неожиданный вопрос: "Зарядку делаете?" Он досадливо машет рукой. - Дак тогда ясно! -- качает головой рыжая отоларинголог. -- Ясно-понятно... В голове больного вихрем проносятся самые светлые воспоминания: обнаружение коробки конфет, перевязанной золотистой ленточкой, под новогодней елкой, раскуривание трубки мира с вождем краснокожих из соседнего двора, возложение роз под дверью квартиры старшеклассницы Эли и много-много другого. Он уже видит заметку в рамке на четвертой полосе "Учительской газеты", непременно озаглавленную так: "Жизнь, отданная школе." Он вытирает слезы рукавом пиджака. Тут открывается дверь и выглядывает миловидная женщина с пепельными волосами в сиреневой блузке. Она улыбается, прикрывая рот рукой. Она берет бланк направления, обреченно вздыхает и начинает писать. Мужчина ерзает на стуле, пытается заглянуть, но не может. Через полминуты, почесав за ухом, она протягивает учителю Вереницыну справку. Тот берет ее и читает. Справка скачет в руках. Врач трет лоб, на котором краснеет полоска от резинки. Вереницын комкает спраку и бросает ее прямо в Клавдию Семеновну. Бумажка падает на стол. И, исчерпав все доводы, кричит так, словно просит о помощи: Однако больной не спешит капитулировать. И он выбегает из кабинета и хлопает дверью. Врач-отоларинголог с двадцатидвухлетним стажем Клавдия Семеновна Морданова пытается успокоиться и начинает делать точечную акупунктуру лица. Продолжение следует... "Жду ответа",- дрожащей рукой вывел Павел Григорьевич в самом низу серого листа бумаги, вырванного из школьной тетради, и тут же выронил из руки синюю тридцатипятикопеечную ручку с колпачком, обгрызенным когда-то его сыном. В глазах его помутилось. Поплыл дубовый письменный стол с неровной крышкой, сработанный еще при царе Горохе, поплыли книжные полки с аккуратно сложенными стопами пожелтевших газет "Правда" и с папками бумаг, поплыла и комната с выцветшими обоями на стенах... По морям, по волнам... Закружилось его однокомнатное мироздание и понесло ослабевшего хозяина к кипучему водовороту, где бурлящая вода подхватила его и понесла куда-то вниз. А он и не пытался противиться, полностью отдавшись воле воды. А стихия затягивала его все глубже и глубже в воронку, пока наконец он не перестал ощущать, что же с ним происходит... Умер, решил старик. Ан нет. Его босые ноги нетвердо ступали по мерзлой земле. Он шел в кромешной тьме, шел наугад. Сначала медленно и осторожно, боясь запнуться и упасть, затем все быстрее и быстрее, пока, наконец, отчаяние и страх перед неизвестностью не овладели им, и тогда он побежал изо всех своих сил... Он бежал,