Ocenite etot tekst:



(Vivian Calmbrood's "The Night Jorney")


     Ot Merrifil'da do Ol'dgrova
     odnoobrazen peregon:
     vse les da les so vseh storon.
     Noch' holodna, luna bagrova.
     Tyazhelym chernym korablem
     prohodit dilizhans, i v nem
     spyat passazhiry, spyat, umayas':
     bessil'no klonitsya chelo
     i vzdragivaet, podnimayas',
     i snova niknet tyazhelo.
     I smutno slyshatsya sred' mraka
     prilivy i otlivy snov,
     hrapen'e dyuzhiny nosov.

     V tu noch' osennyuyu, odnako,
     byl u menya vsego odin
     poputchik: tolstyj gospodin
     v ochkah, v plashche, v dorozhnom plede.
     Po kashlyu sudya, on k besede
     byl sklonen, i poka rydvan
     katilsya gruzno skvoz' tuman,
     i zhalovalis' na uhaby
     kolesa, i skripela os',
     i vse treshchalo i tryaslos',
     razgovorilis' my.
                       "Kogda by
     (so vzdohom nachal on) menya
     izdatel' moj ne potrevozhil,
     ya b ne pokinul mest, gde prozhil
     vse leto s Troicyna dnya.
     Voobrazite glad' rechnuyu,
     berezy, vereskovyj sklon.
     Tam zhil ya, dramu nebol'shuyu
     pisal iz rycarskih vremen;
     hodil ya v syurtuchke potertom,
     s sosedom, molodym Gol'dsvortom,
     udil forelej inogda
     (ego stiham vredit voda,
     no chelovek on milyj), -- slovom,
     ya schastliv byl -- i priznayus',
     chto v London s manuskriptom novym
     bez vsyakoj radosti tashchus'.

     V liricheskom sluzhen'e muze,
     v izobrazhenii stihij
     lyublyu byt' tochnym: shchelknul kij,
     i slovo pravil'noe v luze;
     a vot izvol'-ka, pogruzyas'
     v tuman i londonskuyu gryaz',
     sosredotochit' vdohnoven'e:
     vse rasplyvaetsya, drozhit,
     i rifma ot tebya bezhit,
     kak budto sam ty prividen'e.
     Zato kak sladko dlya dushi
     v derevne, gde-nibud' v glushi,
     vnimaya dumam tihovejnym,
     kotenka za uhom chesat',
     noch' mnogozvezdnuyu vkushat'
     i zapivat' ee portvejnom,
     i, ochiniv pero ostrej,
     vse tajnoe v dushe svoej
     pevuchej predavat' oglaske.
     Poroj slezhu ne bez opaski
     za rezvoyu igroj stiha:
     on ochen' mil, on prosit laski,
     no daleko li do greha?
     Tak odnomesyachnyj tigrenok
     po-detski myagok i puzat,
     no kak on shchuritsya sprosonok,
     kakie ogon'ki skvozyat...
     Net, ya boyus' takih kotyat.

     Vam temnym kazhetsya sravnen'e?
     Pozhaluj, vyrazhus' yasnej:
     est' krovozhadnoe stremlen'e
     u muzy laskovoj moej --
     poroki bichevat' so svistom,
     tigricej pryadat' ognevoj,
     vpisat'sya vdrug stihom kogtistym
     v zagrivok poshlosti lyudskoj.
     Da zdravstvuet satira! Vprochem,
     net pishchi dlya nee v gluhom
     zhurnal'nom mire, gde hlopochem
     my o bessmertii svoem.
     Dni YUvenala otleteli.
     Ne vospevat' zhe, v samom dele,
     kak za kraplenuyu stat'yu
     pobili Dzhonsona shandalom?
     Net vozduha v sem mire malom.
     YA muzu uvozhu moyu.
     Vy sprosite, kak ej zhivetsya,
     privol'no l', veselo? O, da.
     Idet, molchit, ne obernetsya,
     hot' pristayut k nej inogda
     somnitel'nye gospoda.
     K inomu kritiku v nemilost'
     ya popadayu ottogo,
     chto mne smeshna ego unylost',
     chuvstvitel'noe kumovstvo,
     suzhdenij tomnost', slog zhemannyj,
     obidy otzvuk postoyannyj,
     a glavnoe -- stihi ego.
     Bednyaga! On skripit kostyami,
     brencha na lire zhestyanoj,
     on klonitsya k mogil'noj yame
     adamovoyu golovoj.
     I voobshche: poety mnogo
     o smerti nynche govoryat;
     venok i vycvetshaya toga --
     obyknovennyj ih naryad.
     Ushcherb, zakat... Petronij novyj
     s poluulybkoj na ustah,
     s poslednej rozoj biryuzovoj
     v izyashchno slozhennyh perstah,
     saditsya v vannu. Vse gotovo.
     Uzh vol'noj smerti blizok chas.
     No pogodi! CHem rezat' zhilu,
     ne luchshe l' obratitsya k mylu,
     ne luchshe l' vymyt'sya hot' raz?"
     . . . . . . . . . . . . . . . .

     Sej razgovor literaturnyj
     ne zanimal menya sovsem.
     YA sam, ya sam pishu nedurno,
     i chto mne do chuzhih poem?
     No etot oblik, etot golos...
     Net, byt' ne mozhet...
                           Mezhdu tem
     zarya s tumanami borolas',
     uzhe pronizyvala t'mu,
     i vot k sosedu moemu
     luch ostorozhnyj zastruilsya,
     na pal'ce vspyhnulo kol'co,
     i podborodok osvetilsya,
     a pogodya i vse lico.
     Tut ya ne vyderzhal: "Skazhite,
     kak vashe imya?" Smotrit on
     i otvechaet: "YA -- CHenston".

     My obnyalis'.


     <1931>


Last-modified: Wed, 23 Jun 1999 04:19:16 GMT
Ocenite etot tekst: