shivayas', kak shchelkayut cifry avtomaticheskogo kazino. V etih mestah, ne dohodya do Vokzala, on poteryal zhemchug, rassypavshijsya po trotuaru, v sumerkah eto legko sputat' so svetlyakami, purgoj nosyashchimisya vokrug ot sutoloki i elektrichestva, k tomu zhe, proshloe i teper' sozdaet prosto nevynosimuyu davku. On v belom plashche, shlyapa, trost' i perchatki - vse beloe, i sigareta, i dazhe ochki izmorozilis'. V starinu te, kto ego videl, prinimali za mel'nika, i pravda, u nego est' svoi chary. No menya, kogda ya spuskayus' ot etih miazmov v kafejnyj podval, krome zagadki ne pokidaet i suevernyj strah. YA pomnyu poverie, chto eto samoubijcy imeyut neschastnuyu, bespokojnuyu slabost' pokidat' svoe telo, bluzhdat', kak brodili pri zhizni, po ulicam, ot skuki odolevaya nas koshmarami i zastavlyaya prodelyvat' strannye veshchi. Ved' imenno skuka, govarival ZHak Rigo, dovedet do Rima. I eshche mysli: tol'ko li te samoubijcy, kto s siloj i razom vyshli iz fizicheskoj zhizni, net li zdes' i drugogo poryadka veshchej, a znachit, i patologii? Kakie ee pravila, ne predstavlyaet li i moya zhizn' ee sluchaj, o kotorom eshche neizvestno, net li takogo yada, kotoryj ya ochen' davno, nichego ne znaya, vpityvayu, i v chem on, esli ya vse ishchu, ne nahozhu nichego? Ne sostavlyayut li vse eti lyudi, kotorye tak ochevidno ob®edinyayutsya v moem soznanii, sgovora, tajnogo obshchestva, osobenno vlastnogo i razvetvlennogo potomu, chto ego net? Da, i eshche pochemu samoubijstvo vsegda kak-nibud' svyazyvaetsya s lyubov'yu? Esli ot takih lyudej ostayutsya knigi, to chashche chuzhie, dazhe i ne na pamyat', a prosto sluchajno zachitannye navsegda. U menya tozhe ot priyatelya, kotorogo net, lezhit dovol'no istrepannaya knizhka s eshche, kazhetsya, noven'kim ego ekslibrisom. |to starinnye vypuski "Priklyuchenij Murzilki i lesnyh chelovechkov", ne teh, vprochem, kotorye pomenyali svoi metriki i nanyalis' v "Rabochuyu gazetu", - teper' oni poluchayut kartochki staryh bol'shevikov, - a eshche peterburzhcev, potom emigrantov. Kniga, izdannaya v Parizhe, pahnet truhoj i palenym. Znak moego priyatelya, malen'kaya kserografiya, izobrazhaet drevnejshij so srednevekov'ya ekslibris. Na nem viselica, poveshen P'ero v svoih balahone i shapochke, pod viselicej skripka i trubka. Nadpis' na "porosyach'ej" latyni francuzskih studentov, kak obychno, o tom, chto zdes' poveshen P'ero, ne vernuvshij knizhku. Ot nee eshche bol'she ne po sebe, potomu chto v klubah zelenovatogo dyma, gde priyatel' pytalsya uglyadet' sebe odnu damochku, ego vyneslo za okno, i svysoka; kak ya teper' otdam ego knigu? CHto menya zhdet, esli ya ne mogu ponyat', kak eto chelovek, posle kofe spokojno vykurivshij - do fabriki - svoyu papirosu, vstaet, zakladyvaet knizhku i, nakinuv pal'to, vyhodit iz komnaty v nikuda, brosiv spichku na voroh bumagi, raskidannoj po stolu? YA ne sluchajno sputal poslednij vecher moego priyatelya s pervymi stranicami "SHampavera"; chasto, dumaya o nem, ya vspominayu Petryusa Borelya, pugayushchego pozdnih parizhskih prohozhih svoej prichudlivoj nakidkoj "cveta pol'skoj krovi". V odinochestve, v boli, s kotoroj emu davalsya kazhdyj iskusnyj, kak ugadannaya karta shag, est' volevaya sila, blizkaya harakteru Likantropa. YA chuvstvuyu, chto kogda on vyletel, oprokinutyj, iz svoego okna, to okazalsya v mire, gde vse chitaetsya naoborot. Mozhet byt', ego schast'e; ego epitafiej mozhet byt' "|pizod korejskoj vojny", nekogda pereskazannyj nashim "Sinim zhurnalom" po vospominaniyam g-na Bamblbi, anglijskogo konsula v Tyan'czine. Na ishode kampanii 1895 goda, uzhe posle pobed pri Asane i Sonhuane, otryad yaponskoj razvedki natolknulsya u perepravy s trudnoproiznosimym nazvaniem na peredovye raspolozheniya hunan'skoj armii. Posle pervyh, ceremonial'nyh vystrelov kitajcy vystroilis' v boevye ryady, prichem obnaruzhilos', chto kuchke "pionerov" protivostoit voinskaya elita, shtabnye oficery i laureaty literaturnyh ekzamenov; na ih shapochkah byli odni tigry i leopardy. Posle togo, kak sherenga za sherengoj oni, rasstupayas', vypolnili pered yaponcami vse dostupnye voobrazheniyu chudesa boevogo iskusstva, ih poryadki nezametno, s pochtennym izyashchestvom, otoshli, tak, chto vskore skrylis' iz glaz. Blizkoe porazhenie kazalos' neizbezhnym. Zdes' komandir otryada, kapitan Oba, podoshel k rechke i, rassteliv shinel', myslenno obratilsya s kratkoj rech'yu k svoim soldatam, a potom sovershil harakiri; ego podhvatil ad®yutant, kotoryj na vzmahe sabli, po kodeksu, otrubil kapitanu golovu. Somknuv ryady, soldaty rinulis' vpered i, soglasno subordinacii i starshinstvu, ves' batal'on posledoval za komandirom, ne schitaya provodnika, korejca, kotoryj i soobshchil v raspolozhenie polka o samoj blestyashchej pobede, dostignutoj imperatorskoj armiej v hode vojny. Odnako menya, ochen' zanyatogo preduprezhdeniem na kserografii, volnuet ne sam postupok, kotoryj mozhno ob®yasnit' i affektom, a skoree to, kogda vynositsya prigovor. Petryus Borel', Likantrop, izobrazhennyj v chernom, derzhashchim u grudi kinzhal, umer vpolne sluchajno. "CHernyj chelovek s belym licom", Ksav'e Fornere, spavshij v grobu, soshel v nego sovershenno estestvennym putem. Romantiki, sdelavshie Smert' svoej lyubovnicej, prazdnovavshie Parizhskuyu CHumu, otgoloski kotoroj v malen'koj tragedii Pushkina, tak zhili s etim svoim budushchim, kak budto budushchij nikogda ne pridet. Dazhe i ZHak Rigo, Pervyj Samoubijca syurrealistov, "Rigo-Smert'", pokonchil s soboj tol'ko na chetvertyj raz. CHto kasaetsya moego priyatelya, to o ego samoubijstve mozhno sudit' po ego zhe slovam, no ne po samomu sluchayu, kotoryj legko mog okazat'sya neschast'em. On voobshche napominaet mne togo Murzilku, chej portret na oblozhke knigi, samogo umnogo, lovkogo i hrabrogo sredi lesnyh malyutok. On odevaetsya luchshe vseh, po kartinke, kotoruyu sam razyskal v modnom zhurnale. Ego vysokaya, losnyashchayasya shlyapa-cilindr kuplena v luchshem parizhskom magazine; takih krasivyh botinok ni u kogo net, a trostochka, s kotoroj on nikogda ne rasstaetsya, eto verh izyashchestva. V odnom glazu on nosit steklyshko, no ne potomu, chtoby on ploho vyglyadel ili byl blizorukij, a potomu, chto on nahodit, chto eto ochen' krasivo. Kogda on idet kuda-nibud' v gosti, to vsegda v petlicu vtykaet rozu i nadevaet vysokie, belye, kak sneg, vorotniki, kotorye ochen' k licu. Nad nim smeyutsya vse lesnye chelovechki, chto on shchegol' i frant, i dazhe (on etogo ne skryvaet) zovut ego "Murzilka Pustaya Golova". - No, konechno, - govorit on, - eto prosto ot zavisti. Razve na "pustoj golove" sidela by tak horosho vysokaya shapka? Ponyatno, net! A nosit' tak izyashchno steklyshko v glazu i derzhat' tak lovko trost', i hodit' tak legko, v takih izyashchnyh botinkah s dlinnymi, uzkimi noskami, razve v sostoyanii byla by "pustaya golova"? Konechno, net! U menya golova ne tol'ko ne pustaya, no naprotiv, polna samyh umnyh zamyslov. Pravda; teper', kogda ya ne vizhu ego zhivogo, v moih vospominaniyah manera derzhat'sya, legkost' v intonacii sami soboj risuyut malen'kogo dendi, "glob-trottera", izobretatelya i chudaka. On pozvolil sebe roskosh', mysli, kotorye mozhno ne prodolzhat', zamysly, osushchestvimye tol'ko v vozduhe. On mog by stat' zhivopiscem, esli by ne vydumyval kartin, kotorye mozhno predstavit', no nel'zya narisovat'; pisatelem, esli by ego obrazy ne vyrazhalis' v slovah, nepechatnyh ne potomu, chto oni gadost', a potomu, chto ih byt' ne mozhet. Vprochem, s takim zhe usloviem on mog by stat' pchelovodom, kartografom, brokerom ili pozharnym. Vo vremya nashih progulok on vel sebya, kak sovetskij razvedchik v glubokom tylu vraga. Da, ego poslednyaya zapiska podpisana "Kapitan Kloss". I eshche, CHilim Saltanov, Radzh Kaput, Semen Rastaman i Marlen Zaich Mepet-Mepe. Uzhe v tom, kak on lyubil vse eti pereodevaniya, dvojniki i prochee al'ter ego, mozhno ponyat', pochemu ego ischeznovenie podogrevaet moi strahi. Ne est' li eta podozrevaemaya mnoj patologiya, dikovinnoe proizrastanie cheloveka, v ego zhelanii stat' tem Fantomasom, kotoryj stremitsya k vlasti nad mirom, rasprostranyaya sebya do ego podobiya? Kakimi slovami on podzhidaet moment, kogda neveroyatnye izmyshleniya Paracel'sa vdrug sbudutsya, uzhe pomimo ego samogo? Tem, kto ne znakom so slov Al'freda ZHarri s delami i mneniyami d-ra Fostrolya, budet interesno uznat', chto est' disciplina, kotoraya to zhe po otnosheniyu k metafizike, kak poslednyaya - k fizike. Odnako, v otlichie ot obeih, primenyaetsya tol'ko v operativnyh celyah. Osnovaniya patafiziki byli zalozheny na zare veka sil'nodejstvuyushchih sredstv, na neisporchennyj organizm ona mozhet podejstvovat', kak nazyvayut mediki, paramneziej, a po-nashemu, sdelaet iz nego "gaga". My obrashchaemsya k nej v trudnyh sluchayah, kogda strannosti i paradoksy sdelali zhizn' ekscentricheskoj neskol'ko vyshe sil. Zdes' i vstupaet ne priznayushchaya protivorechij "nauka voobrazhaemyh reshenij", dlya kotoroj lyubaya vozmozhnost' dana real'no. Razgadka zagadochnoj smerti moego priyatelya v samom sposobe ee, tochnee skazat', tehnologii, svyazannoj s prevysheniem obychnoj dozy. On umer vtoroj raz, vtoroj smert'yu, vsego lish' shagnuv v okno, sluchajno ili emu zahotelos', ne vazhno. Gorazdo bol'she, i eto veshch' blizkaya, mne interesno, kogda vpervye. Togda li, kogda v gor'kom aromate ot papirosy, ispolnivshem dyhanie, emu pochudilsya poceluj? I golos, kotoryj on ran'she nazyval vnutrennim, vdrug nezhno, prozrachno zagovoril s nim, v dymke pochuvstvovalsya ochertaniem, kak budto temnaya zhenshchina zakryla ladonyami ego lico, a potom vihrem kart razletelas' po komnate, v okno, i pered nim otkrylsya gorod, i ona v nem, i on, i on v nej. S teh por kazhdoe ego dvizhenie, ego progulki sostavlyali tanec, kotorym - ne ponimayu, kak - on prizyval tot moment, kogda ona zashla k nemu i sela na ego koleni. Vozmozhno, ona byla v vechernem plat'e, kauchukovyh perchatkah i hirurgicheskoj maske. On razvyazal masku, ona naklonilas' i pocelovala ego, tak, chto stala ego, sovsem blizko. Vse ostal'noe kak kinolenta, skleennaya iz schastlivyh koncov. S moih slov zapisano verno. YA mog by etim zakonchit', esli by to, chto ya rasskazal, bylo nastol'ko nepravdopodobno, chto ne sluchilos' by i so mnoj. YA nikogda ne stal by pisat' o tom, kto, uderzhivayas' za shassi, vyderzhal shestichasovoj perelet nad okeanom, ili kogo vsej shvejcarskoj sem'ej Robinzon ostavili na ozerah v Afrike. No suevernye opaseniya, koshmary rebenka, kotoromu pokazali mumiyu, zastavlyayut pisat', osvobozhdat'sya, poka moe lyubopytstvo ne peresilit zdravyj smysl. K tomu zhe, kogda ya prochel u Piko della Mirandola o "pocelue smerti", ili "soyuze poceluya", u menya nachalis' problemy s zhenoj. YA veryu, chto chem bol'she ya budu pronikat' v zhizn' moego pokojnogo priyatelya, vhodit' v ego rol', tem veroyatnee, chto on svoej gibel'yu spaset menya, kak kaskader, podmenivshij soboj kamikadze. V konce koncov, esli vspomnit' stihi Deni Rosha, on byl "dejstvitel'no korolevskij pilot". 1991 KNIZHKA, ZABYTAYA V NATYURMORTE Viktoru Lapickomu Gadat' na proshloe - vot bespoleznaya, nikomu ne v prok, trata vremeni. Po smehu, v pohodke, po semi znakam na stopah, - i iz shepota nekromanticheskih zvezd, vydayushchih sekrety, - predchuvstvie, slabyj poputnyj magnit, ne vernet vspyat'; karty lyagut iz niotkuda. Ni "slavnaya ruka" visel'nika, ni svecha iz oslinogo semeni ne prosvetit v etih potemkah, poka te raspuskayutsya zdes' i tam v strannyh sobytiyah i portretah. Kak govoritsya, seyut na vsyakij veter. Est' zacharovannye lica. Oni kak zerkalo gadaniya, po kotoromu zelenovatye iskry voobrazheniya v'yutsya, napominaya legendy, kartezhnye passy, balet, vse, chto sostavlyaet razvyazki, strasti, ili roman. Ne v pis'mah, vovse ne na bumage - i ne takoj, posle kotorogo ostayutsya zasohshie cvetiki i suveniry. Na pamyat' pridet vdrug, so dna. Lico voznikaet na chernom ekrane: blednoe i nespokojnoe, guby drozhat - lico vnezapno i nelovko znakomoe, napominayushchee srazu vse "goresti lyubvi, kotorym dlit'sya vek". No eto yarmarochnyj "fantast'ik", apparat, pokazyvayushchij iz-za temnoj tkani nevernye kartiny svechki "volshebnogo fonarya". Kitajskie teni trepeshchut, kak volosy gorgony; zolochenyj vertep s kuklami zlogo carya iudejskogo i ego saracinov, fokusnik s golovoj na blyude, obychnyj svyatochnyj balagan. I my zhe znaem, chto Salomeya ne ta, kotoraya tancevala vo dvorce Iroda, ne ledi, ne parizhanka, ne ta baryshnya: ved' v krayah "Rechi Pospolitoj" ee imya chashche YUlii i Katariny. I chto Pol'sha, Galiciya... Ee imya, rasseyannoe v kartinah Vinchi, Dyurera, Rubensa, Ticiana, muzykoj Glazunova, SHtrausa i Hindemita. Dazhe Berdsli, kotoromu Uajl'd napisal, chto on odin ponyal ee i "tanec semi pokryval", ne chital toj p'esy, kotoruyu illyustriroval. Sam Uajl'd, iskavshij ee vezde, gde mozhno najti hotya by slovo, chasami stoyavshij na ulicah, blizhe k vecheru, v ozhidanii Salomei, na Monparnase, u cygan, rassmatrivaya rumynskih akrobatov i parikmaherskie kukly - govoril ob "apokrife iz chernoj Nubii", gde drugoj pis'mennosti, krome bolota i krokodilov, net. Ved' eta carevna smushchaet nas, kak gadanie, kak mozhet smutit' tol'ko svoe - pristrastnoe - proshloe. Postydnaya pamyat', v obraze luchshih vremen doshedshaya na segodnya kak povest', iz kotoroj ruka licemera poshchadila odni neyarkie kartinki. S teh por ona "pozheltela" i smotritsya brosko, kak afisha var'ete ili zheltaya francuzskaya oblozhka romana "str'astnoj" serii, zamechennaya pohodya, v bokovom pereulke. No ostanovish'sya, s upryamym i neobychnym chuvstvom, kakim kogda-to zhelteli na podval'nyh dveryah bumazhki, spyashchie motyl'ki, priglashaya vniz, v aziatskie zavodi, kuril'shchikov chernogo tabaka. Otkuda zhe eto lico, iz kakih kraev, s kakoj "Krajnej Tule", po tu li, po etu storonu Tuly ego iskat'? Tak brodish' po vesennemu Peterburgu, vglyadyvaesh'sya v prekrasnye zhenskie maski ego fasadov, za kotorymi nichego net. Budit' peterburgskuyu pamyat' - vse ravno, chto trevozhit' s yunosti dryahlogo narkomana, somnambulu, u kotorogo ya i ne ya, bylo i ne bylo - vse smeshalos'. Legko ponyat', kak ya byl udivlen, progulivayas' po Letnemu sadu, - voobshche po prirode svoej mesto vsyacheskih vstrech i zavyazok, - mimo "chajnogo domika", kogda za oknami razglyadel myatuyu afishu s zhenshchinoj v vostochnom ubore. V ee vzglyade byla takaya tragediya, kakaya-to pozhilaya i s vidu nevinnaya v stile "kejk" - a ona sama tak prichudlivo i vdrug napomnila mne i geroinyu iz Gyustava Moro, i Mar'yu Morevnu, i "znamenituyu ZHenshchinu-Zmeyu" - chto bylo ne uderzhat'sya zajti. Konechno, nikakoj damy ne okazalos'; dva brata, tul'skie zhivopiscy, pokazyvali zdes' raboty. Mne kazhetsya, chto "sama" vstrecha vsegda sluchaetsya nastol'ko skazochno, chto i ne zametish'. Uvidet' portret, tush'yu ili vyshityj na platke. Pojmat' otrazhenie so dna chashki, vstretit' na ulice veshchicu, znakomuyu, kak podarok... Pamyat' zaputaet, chuvstva obmanut - i krasota zagadochnyh veshchej, perezhivshih smysl, nechto podskazyvaet v lice; i zavyazyvaetsya razgovor, uzna:etsya. Po stenam bol'shoj, sovsem pustoj i solnechnoj perednej byli - kak budto razlozheny - kartiny, na kazhdoj kak iz temnoty voznikali, poocheredno, dedushkiny chernil'nicy, suhie cvety, statuetki, drugie betizy, raskidannye po stolu - i stoyali moi dorogie, lyubimye detskie knizhki starinnyh "bibliotek" Ashett, SHarpant'e, Tomasa Nel'sona, v cvetnyh tisnenyh perepletah, tak pahnuvshie... CHto-to charuyushchee, strannoe bylo v etom. Eshche nemnogo, kazhetsya, podal'she - i pokazalis' by i okna na more, na stenah fotografii "Perseya" CHellini, gravyurki s parizhskim "enkroyablem", Sv.Sevast'yan: moya, leningradskaya, komnata, kogda ya byl malen'kij, ele brilsya i byl ochen' vlyublen. Ili eto byla takaya - pomimo vsego - vlyublennost', kotoraya ostaetsya v pamyati "na shchite", kak zacepka, nedostayushchee? YA mog oshibit'sya. Odnako ya uznal dazhe zhuka, polzayushchego po kostyanoj ruchke nozha, i malen'kogo buddu... YA ne mog vspomnit' tol'ko odnu zelenovatuyu knizhku, kotoraya sejchas lezhala pryamo peredo mnoj, prikrytaya vetkami lunarii. Poka ya rassmatrival ee pereplet, v stekle natyurmorta pochudilos', chto kto-to zazheg u menya za spinoj papirosu. Illyuziya okazalas' takoj, chto posetitel' v zale vystavki, - tem bolee, tak nahal'no zakurivayushchij, - porazil menya tak, kak budto voznik na divane v moej komnate. YA zastyl, ves' v steklo, i smutilsya eshche bol'she, potomu, chto v zale za mnoj nikogo ne bylo: odin dymok, kotoryj ya zametil sperva, ne uletuchilsya, ne rasseyalsya so skvoznyakom na solnce, no sobralsya, skoree - kak klubyashcheesya pyatno - to li kuryashchijsya steklyannyj "shar Kaliostro", v kotoryj chudesniki vyzyvayut duhov efira - to li vse bol'she napominaya - glaz - belesovyj, mercayushchee iz travyanistoj shchetiny bolotnoe oko, syroj i stydnyj. Kak budto, razglyadyvaya knizhku, ya podvinul stakan, iz kotorogo na menya vdrug pristal'no plesnulo eto golubovatoe yabloko. YA otvernulsya. Da, kartina, smotrevshaya so steny pozadi menya, napominala klubyashchiesya ispareniya, zastyvshie v mercayushchej zhemchuzhine: iz-pod oblachnogo platka, zakolotogo tusklymi kamnyami, zolotilis' ryzhie pryadi, a temnyj vzglyad i teni na lice, v ugolkah svedennyh gub, ranili nevynosimo. Menya porazila slepyashchaya kostyanaya blednost' etoj golovy, kazalos', voznikayushchej iz togo mraka, gde ya tol'ko chto iskal nameki na sentimental'nye cherty moej zhizni. Vokrug devushki kak svetlyaki v nochi vzryva porhali eti nenuzhnye veshchicy - a dal'she za nej, po ne zamechennomu sperva vtoromu zalu, voznikali neyasnye prizrachnye obrazy, portrety, kosmatye koroli, vsadniki, pylayushchie figlyary, figury, pohotlivo spletayushchiesya v uzory chisel... No ni odno lico tak yarko, kak eto, eta mertvenno strastnaya, ryzhekudraya golova, siyayushchaya vo t'me, kak diamant. Nepriyatnaya mysl' vspyhnula, svechka, sposobnaya svesti s uma gadayushchego na Svyatki, kogda on vdrug teryaetsya v potemkah beskonechnogo koridora protivostoyashchih zerkal; noch', veter i voobrazhenie zahvatyvayut, kak narkotika, vse chuvstva, ne otpuskayut i ne dayut straha ugadat' to, chego znat' nel'zya i zapreshchaetsya. Odnako ya sobralsya, i slova, uzhe gotovye sorvat'sya, spokojno i vpolne pechatno procitirovalis' v pamyati: - No eto Salomeya! |to menya uspokoilo. Konechno, imenno tak vypalil, poblednev, Oskar Uajl'd, kogda zashel k ZHanu Lorrenu i uvidel na postamente bronzu "otsechennoj zhenskoj golovy"... Vozmozhno, sejchas, pod naporom vospominanij, i mne pokazalos' nechto podobnoe. Tem bolee, chto ya nakonec vspomnil zelenovatyj pereplet, knigu "Moralites Legendaires" ZHyulya Laforga, izdannuyu "Merkyur de Frans" spustya pyatnadcat' let posle smerti poeta: skazki, istorii Gamleta, Loengrina, Perseya - i Salomei... "Tak nashla svoj konec Salomeya, hotya by ta, s Belyh |zotericheskih ostrovov: ne stol'ko zhertva slepogo sluchaya, skol'ko vozzhelavshaya zhizni v hudozhestvah, a ne zaprosto, napodobie lyubogo iz nas". Salomeya s |zotericheskih Ostrovov... Kak eshche nazyvat' ee rodinu? V samom dele, lichnost' i muchenichestvo Iokanaana, Ioanna Krestitelya, kotoromu do nashih dnej poklonyayutsya mandei, zhivushchie na beregah Tigra, ne vyzyvaet somneniya: zdes' tol'ko vera mozhet nazvat' ego ili apostolom i Krestitelem - ili uchitelem-gnostikom, podobnym Mani, Simonu i Bazilidu. No ni v Biblii net imeni tancovshchicy, pozhelavshej ego golovu, i neizvestny ni tajnye knigi, ni pamyat', kotoraya v smerti apostola podskazala by iskusstvu istoriyu carevny Salomei. Pochemu dlya poetov eta egida - ee golova - siyaet v voobrazhenii, kak Venera na nebe? Ved' apokrify nashego vremeni - i tol'ko fantazii, drobyashchie nedostayushchuyu pamyat' na zerkal'nye oskolki, igrayushchie miriadami otrazhenij. Uajl'd, po krajnej mere, sohranil istoriyu "Dvojnogo Obezglavlivaniya" dlya sebya... My mozhem, rassuzhdaya, navernoe predpolozhit', chto carevna byla ryzhekudraya, s temnymi glazami - i nevysokogo rosta; eto vse priznaki ee slishkom davnej i smeshannoj carskoj krovi, porody, obtochivshej i chut' rasstroivshej dvizheniya i sami cherty Salomei, pridavshej im strannuyu, boleznennuyu graciyu i nelovkost', obostrivshej chuvstvennost'... Kto znaet? Vozmozhno, i ne bylo tanca: kogda carevna prohodila po dvorcu, igrali muzykanty, i melodiya skradyvala, chtoby ne vydat' strastnogo napryazheniya kazhdogo muskula Salomei. Odnako nikto ne raskroet vse fantazii carstvennogo pomeshatel'stva, sekrety vnezapnyh zhelanij, ubijstva. O dal'nejshem Apolliner pishet, chto carevna sbezhala s rimlyaninom k severnym granicam Imperii, v Pannoniyu, na Dunaj. Nastupila zima, odnazhdy utrom Salomeya vpervye uvidela, kak zamerzla reka: i novost', i lyubopytstvo vyveli ee odnu na sverkayushchij golubovatyj led. Carevna shla, tancuya, vse dal'she, prihodya v isstuplenie ot okruzhayushchih bleska i holoda; imenno zdes', uveryaet poet, ona vspomnila i vnov' oshchutila tot zhe priliv bezumiya, chto i v pocelue proroka. No ona zashla daleko, led prolomilsya - i v poslednih sudorogah golova Salomei pokazalas' iz polyn'i, kak budto lezhala na serebryanom blyude. Telo neschastnoj baleriny nashli tol'ko po vesne. Odnako Apolliner schitaet, chto dusha Salomei ne uspokoilas', a s teh dalekih dnej brodit po Karpatam: noch'yu ona ryshchet volkom po goram, vblizi zamkov i dereven'; ee mozhno pochuvstvovat' v sumerechnyh bolotnyh ogon'kah ili vozle kostrov, kogda vokrug nih horovodyat beshenoe, raznuzdannoe kolo. A eto menyaet mnenie o tom, chto legendoj o volkolake mirovaya kul'tura obyazana tol'ko slavyanam. CHto kasaetsya ZHyulya Laforga, to o bezumii Salomei on utverzhdaet, chto prichinoj ee smerti byli zavist' k zvezdam, - ved' malo kto znaet, chto kazhdoe ukrashenie bylo ej podobrano pod svoe svetilo, - i putanica misticizma v poiskah "nebesnogo dvojnika". V noch' posle kazni Iokanaana ona ostupilas' v potemkah, sorvavshis' v svoem astrologicheskom ekstaze so skalistoj terrasy dvorca... No takoj konec nichego ne menyaet - kak i ne ob®yasnyaet. Mne zhe interesnee vsego to, pochemu v moej pamyati sredi veshchej detstva i proshlogo okazalas' osypannaya shelkovistymi lepestkami knizhka v zelenom pereplete, kniga Laforga, kotoruyu mne nedavno, sovsem nakanune, dali chitat'. Vot ona zdes', nakonec raskrytaya na nuzhnoj stranice, u menya na stole, sredi razlozhennyh kart i kartochek. Na stene, sleva, plakat s zhenshchinoj, napominayushchej korolevu manezha. Veter raspahnul stvorki nastezh', za oknom vysoko v nochi stoit sil'naya, zharkaya luna. Po polu teni skol'zyat, kak koshka. Prozrachnyj chajnik na plite davno vykipel i shipit, a ot zvyakayushchego na ego dne serebryanogo kol'ca luchitsya slabyj par. V butylke s zheltovatoj vodkoj puzyritsya, podprygivaet kokon: vdrug iz nego vyrvetsya motylek, zaporhaet, zab'etsya kryl'yami o steklo? Za dve, tri horosho svernutye sigarety "Drama", konechno, razveyalas' za oknami i utrennyaya dymka; obnaruzhilis' sovsem yasno blizkie vnizu doma i uhodyashchij park, bez obmana. Vse to, chto vchera kazalos', na segodnyashnij den' razletaetsya, kak moshkara ili ploho zapominayushchijsya son nevrotika. Tol'ko tabachnyj duh, ostavlyayushchij gor'kij privkus, pomnit ob etom. Esli vnimatel'no posmotret' na podmochennuyu za noch' afishu so vcherashnej vystavki, nel'zya ne ulybnut'sya i na bizhuteriyu portreta, i tomu, chto tvoryat voobrazhenie i vlyublennost'. I my zhe ne deti, vsego pugayushchiesya v temnoj komnate - a lyubim, skoree, gadat', da ugadyvat' - no inogda verim, chto net smysla v sozvezdii. Za oknom zhe svetlo i pusto, netronutyj svod bez zvezd; tol'ko naperstnoe serebro pal'cev, razbirayushchih na stole pas'yans. My, konechno, ne znaem smysla Taro. No esli razlozhit' vse imeyushchiesya karty, - po pravilam staroj "geograficheskoj" igry, - to pered nami otkroetsya svoj putevoditel'. Vse eti kartinki, zapolnennye kartochki, cherepahovye i tisnenye vizitki, tablichki kollekcij, pochtovki s balerinami i aktrisami - i karty risovannye, voennye na topograficheskih planah, tyuremnye s "korolyami" iz staryh gazet, i karty lyubitel'skie pornograficheskie, s devicami trojkoj, tuzom i valetom - vse sostavlyayut rasklad velikogo arkana, tajny, sovokuplyayushchej arkany mladshie, soderzhashchie gracij, furij, dvenadcat' sozvezdij i vse masti: vse eto kak starinnye "tabachnye kartochki", sobranie neskromnyh vkladyshej, razlozhennoe v takom horovode prichudlivyh kopulyacij, kotorogo v organicheskoj himii net. Ne sluchajno kuril'shchiki v klubah dyma chuvstvuyut vospominanie, ostavlyayushchee na gubah gor'kij sled. V etih kartah ne kazhetsya, a rasskazyvaetsya, pochti naugad vychityvaetsya ta samaya karta, kraplenaya pamyat'. Vse tri ostavshiesya kartochki iz kollekcii, lezhavshie peredo mnoj kverhu krapom, perevernulis', kak pobitye misheni, odna za drugoj: vypadayushchie po mastyam korolevy, ne carevna, a tri aktrisy, kotoryh v Peterburge pomnit lyuboj kamen'. Odna takaya, kakuyu mog videt' i opisal Oskar Uajl'd, obnazhennaya, kak zvezdnoe nebo, v nityah sverkayushchih dragocennostej, kazhdyj kamen' kotoryh stoit zreniya ego yuveliru; bystraya, tonkaya, kak zmeya, v blednozelenom gazovom pokryvale. |to eskiz Baksta, - horosho izvestnaya akvarel', - dlya Salomei, v kotoroj Ida Rubinshtejn pokoryala fokinskimi tancami zritelej, dlya nih - voploshchenie russkogo dekadansa, "Egipetskie nochi" Arenskogo, gde balerina sobrala mnogo bol'she golov. Sleduyushchaya kartinka iz al'boma, kotoryj bogema peterburgskogo kabare "Brodyachaya sobaka" so stihami Kuzmina, Ahmatovoj, Gumileva podnesla v chest' Tamary Karsavinoj - Salomei, pohozhej na bluzhdayushchuyu kometu v kosmicheskoj, beskonechnoj mantii: na kolene carevny kazhdyj vecher "russkih baletov" Sergej Sudejkin risoval rozu. Sudejkin prevratil zal na "Elisejskih polyah" v ad pod zvezdami chernogo neba; dva angela s lazorevymi kryl'yami stoyali nad carevnoj, poka pered nej cheredoj prohodili zamuchennye, chudovishcha tvorili kazni, i krov', - esli vspomnit', chto nemnogo spustya metr sozdast "Masku krasnoj smerti", - lilas'. I eshche odna Salomeya, belokuraya, v belom gazovom plat'e, perevitaya zolotom; ee zolochenye tufli blestyat v tance, sverkayut golubye molnii na bagryanom zareve. Sejchas trudno predstavit' sebe etot spektakl' Evreinova, zapreshchennyj za "pornografiyu"; my ne videli, kak Nikolaj Kalmakov, volshebnik iz Petergofa, master neveroyatnyh kukol, odel Salomeyu - Nataliyu Volohovu, legendarnuyu "snezhnuyu masku" stihov Bloka. K sozhaleniyu, v moe sobranie ne popali ni Alisa Koonen, igravshaya Salomeyu u Tairova, ni Ol'ga Glebova-Sudejkina, ispolnyavshaya v "Brodyachej sobake" tanec semi pokryval, ni Ol'ga Spesivceva, smenivshaya Karsavinu v balete SHmita - ni, tem bolee, Alla Nazimova... Kak peredat' vse tancy, postavlennye Romanovym, Leont'evym, Lifarem, Golejzovskim? Spektakli, kotoryh ne videli, zhizni, o kotoryh ne uznali - napominayut poteryannye navsegda vozmozhnosti, utrachennye chary, svai, lezhashchie v osnovanii Peterburga. Kazhdaya karta - izobrazhenie, predannaya povest'; tol'ko zhelannaya karta, ta, kotoruyu i gadanie i nadezhda, imeet ne znachenie, a imya. YA perevernul ee. |to byla ne kartochka s zagnutym v pros'be otveta ugolkom, ne fotografiya na pamyat', a obychnaya "francuzskaya" igral'naya karta, chervonaya dama. Lyubaya cyganka - ili, hotya by, vasha rodnaya tetka - skazhet, chto po etoj karte zagadyvayut "predmet lyubovnyj". V ugolke karty serdce, koronka i imya - YUdit - kotorym s izobreteniya "francuzskih kart" nazyvayut chervonuyu korolevu. Ta samaya YUdif', obol'stivshaya i obezglavivshaya assirijskogo Oloferna - i ved' eto ee portret, vyveshennyj plakatom v Letnem sadu, zavlek menya vo ves' etot panoptikum. YA popytalsya ponyat', chto chuvstvoval tot hudozhnik, kotoryj pervym uvidel v blagochestivoj YUdifi takoe strannoe, kartochnoe dvulichie, chto esli perevernut' vse vniz golovoj - poluchitsya to zhe... V kakoj komnate kartiny s gibel'yu Krestitelya i s dobroj izrail'tyankoj viseli naprotiv, kak zerkala: kakaya eshche lyubovnaya tajna, mozhet byt', pogubivshaya svoih geroev, sgorela v staryh hronikah? Kak zhe ya mog razglyadet' Salomeyu, puskayas' za nej povsyudu, esli stol'ko vekov kazhdoe upominanie o nej, voznikayushchee v nedobryj chas protiv voli, rozhdaet novuyu legendu? CHasto, edva ya nachinayu zasypat', mne kazhetsya, chto ya chuvstvuyu ee poceluj. I togda ya uzhe sovsem ne oshchushchayu svoego tela, tol'ko moi glaza ustremleny v novuyu t'mu, a moya bednaya vetrenaya golova kruzhitsya v pustote. Esli by ya mog sebya videt'! Mne stydno, ne poluchaetsya rasskazat' o tom, chto bylo mezhdu nami. Inogda kazhetsya, chto v nashih blizosti i romane est' nechto neveroyatnoe i dazhe ottalkivayushchee. Inogda, kogda ya horosho znayu, chto ee net poblizosti, - net i ne mozhet byt', - ya zamechayu na ulice zhenshchin, kotorye napominayut ee, kak bliznecy. Kak-to raz eto bylo na Nevskom: ya prohodil mimo okon kafe, mne pokazalos', chto ona idet mne navstrechu po shahmatnomu polu. V drugoj den' ee lico vdrug promel'knulo v gushche tolpy na Sennom rynke. YA uspel tol'ko zametit' ej vsled, chto ona byla v chudnom pal'to iz oslinoj kozhi: shikarnaya, nedostupnaya dlya menya veshch'. 1991 DEVUSHKA S BASHNI Sofa Krechet baryshnej priehala v Piter iz CHeboksar; neskol'ko let stol'ko menyali ej i prichesok, i plat'ya, chto v itoge ostavili sovershenno bobbed-hair na Nevskom prospekte, v odnom pod shubkoj triko, v to vremya kak ee kabluchki vybivali Ritoj Micuko po naledi, ot neterpeniya ili holoda. SHofer, zametiv na krayu trotuara volookuyu, v shlyapke karakulya, pritormozil. Zapah segodnyashnego dnya eshche mercal dlya nee blikami na nebesah, mimo ulic, po vsej doroge. K vecheru den'gi vse vyshli, kak tot merzavec, poobeshchavshis', i ne vernulis'. Sofa, ostavshis' odna, sela v pas'yans. Svet pritih, shelkovyj i maslyanistyj, v ogon'ke abazhura: s ulicy ee fonar' svetlyakom teplilsya iz-za gardin. Karty shli odna za drugoj. Ona umela metat' zheludi, chashi i shpagi, vodit' duraka mezhdu rycarej, korolev i valetov, ot dvojki v svet; ona znala, kak bol'shoj venecianskij tarok raskladyvat' po stihiyam, sredi sozvezdij na sukne. V "Rige" lyubila, nasheptav cifru, pustit' sharik na koleso: zolotoj, kotorym predohranyalas' madam Pompadur, serebryanyj, kakim zastrelilsya Potockij. Svincovyj, bitkoj. Rublevye gosti, stolpivshiesya v kazino, ne znali igry, i krup'e vydaval im orlyanki vmesto zhetonov. Sofa mogla prosto, po-cyganski, raskinut' na tri karty, i na semnadcat'. Mozhno bylo prochest' po ruke, zaglyanut' v uho, rastopit' v voske volosy ili pronzit' kuklu bulavkoj po samyj farfor. Kak lyubaya devica, gadalkoj ona byla prevoshodnoj. Konechno, svoboda, kakoj ne zahochesh', delala ee korolevoj na perspektive ot Nevskogo shpilya, mater'yu mnogokomnatnyh podrug i legendarnoj dlya svoih mest inzhenyu. Ona byla ocharovatel'noj, s matovym po-semitski licom i tyazhelymi vzglyadami iz-pod resnic. Fatalitet, v lyubom smysle, byl ee nasushchnoe pravilo. No verno zametil odin anglichanin, chto vse pravila dejstvitel'ny, kogda proizvol'ny. K tomu zhe shlo vremya. Vse chashche komnaty, a oni menyalis', napominali o toj, kotoroj ne bylo. Perebiraya pis'ma, Sofa stala kak-to vnimatel'na k inostrannym markam: ih pribavilos', a golosa, kotorye vspominalis', nichego bol'she ne obeshchali i byli utomitel'no vnyatny, otkuda by ni shli. Radio zastavlyalo ih shelestet', i vojna v Mesopotamii, priblizhayas' k svoemu porazheniyu, shirilas', zapolnyaya vse novye prostranstva karty. Odnazhdy utrom Sofa nashla, chto flazhki, kotorymi ona otmechala prodvizhenie vpered, ischezli, i tol'ko odin ele derzhalsya sredi golubogo pyatna gde-to za tochkoj Gerkulesovyh stolpov. To li ot sigaret, to li iz kuhni po komnate reyal toshnotnyj i sladkovatyj chad. Esli vzglyanut' v okno, eto vechno beloe, bezzvuchnoe nebo, gde za oblakami - nevedomo, chto. CHashka chaya vdrug dymilas' i rdela, oprokidyvaya pamyat' v doliny, nagoriya. Pelena pryatala polnoluniya. Vecherami serebristaya plesen' vystupala na mokryh ulicah. Sny stali kak dni, dni poteryali chisla. Na ulicah Sofa stala osmatrivat'sya, oglyadyvat'sya. K vesne vse pristal'nej, chishche i holodno: nebo sobiraetsya v chernil'nyj shar, zagorayutsya zvezdy, i fonari, kak zoloto. Lica chashche chto-to napominayut, no beznadezhno. Ona stala klast' ih v pas'yansy. Vse dumali, chto ona gadaet. Pytkoj stali novye lica, novye knigi. Vse eti tela, spletayushchiesya drug s drugom, kak martyshki, chtoby dostat' iz pruda lunu, nogi, zakinutye za plechi, razvody tkani i per'ev, ruch'i pod citru... CHto eto bylo? Past' s klubyashchimsya yazykom, pohoronnyh del mastera s krasotkami - chto eto znachilo, i pochemu ee sobstvennoe, goloe telo pod set'yu bilos', poka zummer vdrug srazu i vsyudu voznikal v temnote? Sofa, konechno, tretirovala svoe vysokoe iskusstvo: ona davno nauchilas' dergat' za nitochki, raskladyvaya tak i syak. kak popadet, podskazyvaya i podpuskaya tumana. Ee malo kasalis' chuzhie rodnya, den'gi i svad'by. V glubine dushi ona, vse zhe, raskladyvala svoe bol'shoe taro, predpolagaya na kruglom stole vse triumfy i masti, raspolozhiv vseh po poryadku i vse pristal'nee vsmatrivayas' v dzhokera. V odin iz dnej ona, nakonec, budto prosnulas' i podbezhala k zerkalu; dostav iz tualetnogo stolika vse svoi karty, ona proskol'znula na balkon, rassmeyalas', a potom vykinula ih, veerom, na ulicu. Vecherom k nej prishla lyubov'. Sofy ne bylo doma, po lestnice shli mokrye sledy, na okne - okurok. Nakanune noch'yu krov', holodnaya i s zhelezom, sil'no shla u nee gorlom, i edva prosnuvshis', Sofa pospeshila na bul'var s®est' prazhskoe pirozhnoe, pogulyat' v oranzheree - ili hotya by v kino. Kogda ona vozvrashchalas' domoj, ee nogi vdrug podkosilis', ona sela na podokonnik i opyat' rassmeyalas' - tak, budto smeh mozhno videt'. Snova nautro ona reshilas' iskat' deneg. Dlya etogo ej prishlos' vyjti na Nevskij prospekt i zakurit' sigaretu. Prikryv glaza i ne bez goloda vslushivayas' v bazarnyj gomon vokrug, ona predalas' razmyshleniyam. Sofa dazhe ne zametila sil'nogo tolchka v spinu, i vzdrognula tol'ko togda, kogda pryamo ryadom zavopili, i tak, budto iz-za metro vypolz tank: - Kto Vam dal pravo? Vy ne smeete! My zhivem, v konce koncov, v obshchestve! Vy vedete sebya huzhe zhivotnogo! Na solnce krichal molodoj chelovek v belom sharfe na nemeckom pal'to i slishkom uzkih dlya nego bryukah. Bol'she v nem ne bylo nichego zamechatel'nogo, krome serogo kota, kotoryj uselsya na plecho svoego zashchitnika, poka tot otchityval tetku s metloj, edva ne nastupivshuyu bednyage na hvost. Posle diskursa kotishche opyat' sprygnul na trotuar i elegantno protrusil v kofejnuyu. Molodoj chelovek izvinilsya, snimaya kartuz. - Vy chto, za pereselenie dush? - ulybnulas' Sofa. - Mozhno podumat', Vy priehali iz SHvecii dlya vozrozhdeniya kraya. - YA zdeshnij. Predpochitayu pererozhdenie. - Vot kak... I lyubite zverya, kak blizhnego, da? - Nu, chto vse lyudi - skoty, Vam zdes' lyuboj skazhet. A ya, Vy pravy, lyublyu zhivotnyh. - Lyubezno, - Sofe nravilis' umnye. - Hotya to, chem my budem obedat', ni odna koshka ne s®est. Uchityvaya prodolzhitel'nost' razgovora, Sofa verila, chto krivit dushoj. - Nu, i u lyudej est' poryvy, - zayavil molodoj chelovek. - Vy chitali "Metampsihozy u nevroticheskih lichnostej", doktora Kaca? K tomu zhe ya, vidite li, eshche ne protratilsya. Ochen' davno vas zdes' vizhu. - A ya i ne zhdu trollejbusa. Hotya emu bylo vsego dvadcat' dva, ego uzhe zvali |ngel'. Papa, kak on ob®yasnil, nazval ego v chest' dedushki iz konceptualizma. On, dejstvitel'no, byl krasivyj i smahival na enciklopediyu. A knigi, schitala Sofa, horosho ukrashayut mebel'. V ostal'nom on byl sama lyubeznost'. Na svoih dobryh namereniyah on nastaival bol'she, chem na svoem mnenii. Ko vtorniku Sofu uzhe ne tak rasstraival krizis, i ona zatemnila sebe volosy. |ngel' povez ee na Ostrova, oni gulyali na skvoznyake mimo slepyh byvshih dach, ustali, progolodalis' i zashli v bojlernuyu. Tam byl nakrytyj so skatert'yu pis'mennyj stol, samovar i vino. Semen Koshshak, priyatel', predlozhil im pirog i "Buket Moldavii". On neobychno ponravilsya Sofe: u nego bylo myagkoe lico i pronzitel'no zelenye, lenivye glaza. Emu dazhe shla slishkom rannyaya prosed', ona delala korotko strizhenye volosy krasivogo, polevogo cveta stali. - |to ot straha, - ob®yasnil on. - Kogda ty ne mozhesh' pridti v uzhas, eto delayut volosy. - Vy boites' sobak? - podmignula Sofa. - Pochemu net? Nikto tochno ne znaet, chego boitsya. Pochemu ne sobak? Gulyayu ya, znaete li, i dumayu. Pomnite skazku pro obrechennogo carevicha? - |to egipetskaya, o treh sud'bah? - sprosil |ngel'. - Emu, kazhetsya, ugadali smert' ot zmei, krokodila ili sobaki. - Potom on zhenilsya, zmeyu oni vmeste ubili, i tak dalee. I vot odnazhdy gulyaet on, skazhem, po etoj Krestovke, i zdes' vdrug sobaka podnimaet k nemu mordu i obrashchaetsya na horoshem anglijskom: "YA tvoya sud'ba". Tut iz vody vyskakivaet krokodil, i vse obryvaetsya, hotya v kommentariyah nas uveryayut, chto vse konchilos' horosho. - U Vas somneniya? - sprosila Sofa. - Net... No vy ne dumaete, chto s ubijstvom zmei - podvoh? Delo v tom, chto po egipetskoj logike on pod konec dolzhen vstupit' v tyazhbu so vsemi sud'bami. A gde zmeya? - |to zhena, da? - predlozhila Sofa. - Vy pochti pravy, devushka. Smotrite sami. Sobaka sleduet za nim s detstva, krokodil poyavlyaetsya k razvyazke, a zmeya vypolzaet... - Kogda oni lozhatsya, - zametil |ngel'. - Bravo. U kogo togda bylo dosuga pisat' skazki? YA ponyal, chto eto - dnevnik princa. Vospitannyj na sueveriyah i raspolozhennyj, kak vostochnye lyudi, k narkotikam, on stradal ot nochnyh koshmarov. Predstav'te, kak krokodil hvataet ego za nogi, on vskakivaet i vidit za oknom lunu v sil'nom nebe, a ryadom prosnulas' ego zhena. On, konechno, celuet ee i obnimaet, kak govoritsya, vse ee telo. Kogda, nakonec, razdaetsya ee krik, emu kazhetsya, chto on vidit v ee lice kak by zerkalo, a tam, vmesto nego - sobach'ya morda. Zdes' krik vspyhivaet plamenem, i mrak glotaet ego. - CHudno, - skazala Sofa, iskosa poglyadyvaya na |ngelya. Ej nravilos', chto on vsegda smotrit pryamo. Semen, tot pryatal glaza, a kogda glyadel na nee, to pristal'no, vyzyvayushche i vmeste s tem bessmyslenno. Noch'yu ona kurila, hodila po komnate. Ee golova nachinala kruzhit'sya, i ej eto ne nravilos'. Ne to chtoby v svoi dvadcat' pyat' ona chuvstvovala sebya staroj devoj, hotya v etom, konechno, byl kazus. Ej bol'she hotelos' znat', na skol'ko chastej v lyubvi smeshany, smenyaya drug druga, lyubopytstvo, pristrastie i interes. Ved' so vremenem odno za drugim uhodit. Pochemu, kogda ona naedine dumaet o svoej lyubvi, ostaetsya odno nichto? Utrom |ngel' zhdal na uglu pod fonarem ee bashenki. Ona lyubila, chto on ne navyazchiv. - Ty uzhe znaesh', chego ya hochu? - U vseh byvayut minuty prakticheskogo yasnovideniya. Oni shli po kanavke Tavricheskogo sada, iz-za derev'ev do nih donosilis' kolokola, a po prudu pered dvorcom begali sobaki. - Horoshij tvoj drug, - skazala Sofa. -Tol'ko takoj odinokij, chto s nim tochno ne uzhivesh'sya. - Zato druz'ya, i tol'ko oni, ukrashayut nas luchshe vsego. Mne kazhetsya, chto bez Semena menya by prosto nikto ne zamechal. Ty ob etih prichudah s zerkalom? Nu, ty pered nim krasish'sya, a Semen vidit ego vezde. Vot i vse. Sobak on, pravda, nazyvaet chertyami. Esli pomnish', za Svyatym Hristoforom devushki begali do teh por, poka on ne vymolil ot nih psinuyu mordu. V nej malo intima. - A on sam, znaesh', na kogo pohozh? Ej bylo horosho, chto |ngel' napominal ej tol'ko samogo sebya. A on byl krasivyj, so svetlymi glazami, pryamym blednym licom i bleklymi kudryami. S nim mozhno bylo razgovarivat' pro strannoe, i vse ravno spokojno i prosto. - Ty prosto francuzskij Byuffon, u kotorogo kto kozel, kto svin'ya, a kto neprilichie, chto. - Mozhet, on prav? CHem, po-tvoemu, chelovek voobshche otlichaetsya ot zhivotnogo? - |kscentrichnost'yu. On izobretatel', a poetomu imeet samosoznanie. Vot moj priyatel', muzykant, zanimalsya izobreteniem zvuka. On soorudil sebe mnogo prichudlivyh instrumentov, v kotoryh odinakovo udachno ispol'zoval struny, pchel, bubency, litavry i zhenskie organy. Luchshe vsego byla truba, perekruchennaya, kak konstriktor. Zamechatel'no to, chto mundshtuk mog odinakovo byt' i glushitelem dlya pistoleta. Za eto on i poplatilsya. On dolgo iskal zal s podhodyashchej akustikoj. Tam on i razryadil sebe v rot avtomaticheskij revol'ver. - CHto eto dokazyvaet? - V zhivotnyh net velikogo instinkta samoistrebleniya, oni ne samoubijcy i ne bessmertny. K tomu zhe oni ne vliyayut na sobytiya i ne mogut predskazyvat'. - Pravda. Ej kazalos', on znaet o nej vse - i vmeste s tem ona, ochevidno, ostavalas' ego zagadkoj. CHto bylo luchshe? On zhil tam, gde ej hotelos' zhit'. Ee rassuzhdeniya sovpadali s ego privychkami. Kogda ona rasskazyvala o sebe, on udivlyalsya, kak eto ran'she ne prihodilo emu v golovu. V pyatnicu oni poproshchalis' pod ee fonarem, a v subbotu s utra Sofa vstretila ego u priyatelej, gde ne byvala s teh por, kak pereehala. - YA dumayu, - zametil |ngel', - esli by ty otpravilas' v Amsterdam, ya by uzhe sidel tam v gavani. Na sleduyushchij den' oni nigde ne byli, no on podaril ej serezhk