Оцените этот текст:




     ---------------------------------------------------------------------
     Книга: Г.Гор. "Волшебная дорога". Роман. Повести. Рассказы
     Издательство "Советский писатель", Ленинградское отделение, 1978
     OCR & SpellCheck: Zmiy (zmiy@inbox.ru), 16 ноября 2002 года
     ---------------------------------------------------------------------


                                             Я сам себя назначил инспектором
                                             снежных   вьюг   и   дождей   и
                                             добросовестно   исполнял   свои
                                             обязанности.

                                                              Генри Торо

     Я помню день,  когда они переезжали в тот дом на Фонтанке,  где жил я с
женой.
     К  подъезду  подкатила  новенькая  грузовая  машина,   фургон  явно  из
мебельного магазина.  Из  фургона  выскочил молодцеватый мужчина  в  меховой
шапке-ушанке и кожаном пальто.
     Я еще не знал,  что этот красавец был мужем Ирины, отцом ее двух детей.
Но  это  незамедлительно выяснилось,  потому что  полминуты спустя вышла  из
фургона и  сама Ирина,  и  по  ее  обращению к  щеголю в  кожаном пальто все
определилось, как на второй странице традиционного романа.
     Я долго стоял в сторонке и смотрел, как щеголь вместе с дворником носил
вещи.  Я  завидовал не  только щеголю,  но даже вещам,  которым выпала такая
выгодная участь  -  ежедневно пребывать в  ее  комнате,  слышать  ее  голос,
отражаться вместе с ней в ее трюмо.
     Трюмо несли осторожно,  особенно по лестнице,  и,  когда проносили мимо
меня, оно не удержалось и, дразня мое самолюбие, показало мне узкое красивое
лицо  с  черными  усиками,  лицо  Печорина,  по-видимому  взявшего  на  себя
заведование самым роскошным в городе мебельным магазином.
     Торопящееся  бытие  на  этот  раз  не  спешило.   Медлительный  дворник
растягивал минуты,  беря какое-нибудь кресло,  стул или  чемодан,  и  каждая
вещь,  по-видимому,  хотела мне сказать что-то сокровенное о жизни Ирины, но
не решалась, потому что рядом с дворником, словно не доверяя ему, всякий раз
появлялся щеголь  с  печоринскими усиками,  в  пышной меховой шапке-ушанке и
элегантном кожаном пальто.
     Кто  он  был?  Моя  мысль  хотела угодить мне.  Разумеется,  заведующий
каким-нибудь магазином -  мебельным или комиссионным.  Кем он  еще мог быть?
Этот  новенький фургон,  это  кожаное пальто,  эта  усмешка,  отразившаяся в
зеркале вместе с  лицом и  как бы оценивающая все видимое и  даже невидимое:
дом,  лестницу, Фонтанку, услужливо расположившуюся возле окон дома и не без
успеха пытавшуюся заменить декорации в  той сцене,  которую решила разыграть
сама жизнь.
     Мысль, что он был делягой, в какой-то мере компенсировала то утраченное
мной навсегда, чего лишала меня судьба и мое неумение быть обаятельным.
     Был  ли  обаятельным этот щеголь,  так изящно шагавший и  несший каждую
вещь  с  таким видом,  словно Ньютон раскаялся,  забрав свои слова обратно и
отменив закон земного притяжения?
     На этот вопрос поторопился ответить случай, который редко бывал на моей
стороне.  Вечером,  оставив с  бабушкой детей,  мы с женой пошли в кинотеатр
"Титан" смотреть новый фильм из времен гражданской войны.
     Экран,  словно  войдя  в  сговор с  действительностью,  продлил сценку,
виденную мною утром, внеся в нее существенные изменения.
     На  экране я  увидел мужа  Ирины  в  щеголеватой форме белогвардейского
офицера.  Да,  это был он.  Ему даже не пришлось прибегать к  гриму.  Тот же
легкий, упругий шаг, та же усмешка, те же печоринские усики. Оказывается, он
был артистом. Теперь мне оставалось только одно - найти какой-нибудь изъян в
его игре,  мысленно уличить его в недостатке таланта.  Но,  увы! Он сжился с
ролью,  он чувствовал себя на экране так же уверенно, как в обыденной жизни,
у  него было обаятельное лицо.  Режиссер оказался умным и не стал изображать
белогвардейца одними черными красками.
     Нет,  он был не просто актер, а маг и волшебник. Ему удалось то, что не
удалось шаману, виденному мною в детстве, пытавшемуся изо всех сил совершить
чудо.  Он  это  чудо совершил без труда,  сделал пластичными не  только свои
жесты,  но и всю обстановку, вдруг превратившуюся в белогвардейский мир, где
даже стены источали молодцеватую удаль.  Здесь был риск -  и началась дуэль,
где на каждый выстрел откликалась смерть.
     И  сценарист и  режиссер все  сделали для того,  чтобы дать простор его
таланту,  его удали, его тоске по смерти, с которой он сейчас играл в карты,
лихо и ловко тасуя тугую колоду.
     На  другой день я  встретил его на  лестнице и  удивился.  Ведь вчера я
видел,  как его убили. Убивали его так реально, что я забыл, что это была не
всамделишная смерть,  а только игра актера.  Сейчас,  сбегая по лестнице, он
тоже,  по-видимому,  играл роль,  шаг  его  был  упруг,  на  лице  его  была
довольная, сытая улыбка. Ведь ночь он провел с Ириной, и провел законно, как
муж и отец ее детей.
     Я  подумал:  теперь я буду каждый раз встречать его одного или вместе с
Ириной,   о   чем   уже   позаботился   коварный   случай,   распоряжавшийся
обстоятельствами и поселивший нас в одном доме.
     Через неделю мы с  женой пошли в  театр.  И  снова увидели его,  уже на
сцене.    На   этот   раз   он   играл   не   белогвардейца,    а   молодого
американца-интервента.  Он  играл его  так,  словно всегда был американцем и
прирожденным интервентом.
     На сцене,  изображавшей сибирскую тайгу, горел костер, очень похожий на
натуральный и  пугавший  своей  чрезмерной реальностью зрителей,  сидевших в
партере поблизости от сцены.  Возле костра,  полусидя-полулежа, пребывал он,
обаятельно  красивый  американец,  полный  изящества  и  ностальгии,  и  пел
мечтательным голосом модную в двадцатых годах английскую песенку:

                Долог путь до Типперери,
                Долог путь...

     Я сказал жене,  что у меня разболелась голова, и спросил ее - нельзя ли
пораньше уйти домой.
     Как  выяснилось позже,  он  пребывал  почти  одновременно в  нескольких
измерениях: в кинокартинах, на сцене театра, на лестнице или возле дома, где
он  появлялся,  словно подкарауливая тот  момент,  когда появлюсь там  я;  и
оттуда он сумел пробраться в мои сны, тревожа меня по ночам тогда, когда уже
спали улицы, молчали кинематографы и театры.
     И  во всех этих измерениях,  одинаково реальных и только сменявших друг
друга,  он всегда был самим собой -  щеголем, удальцом, красавцем, одинаково
беспечно игравшим и с жизнью, и со смертью.
     И тогда я стал останавливаться на тех всегда людных местах города,  где
висели объявления об обмене квартир.
     Мы  идем  с  женой  в  кинотеатр  "Баррикада" смотреть  когда-то  давно
виденный и полузабытый нами фильм братьев Васильевых "Чапаев".
     Режиссерам удалось сжать бурю гражданской войны,  посадить ее в  кадры,
смонтировать ее с  яростью грозы,  тишиной и  величием жизни и все это снова
расколдовать и выпустить на присмиревших в своих креслах зрителей.
     Началась  психическая атака.  Шеренги  широко,  размашисто и  фасонисто
шагающих офицеров неотвратимо идут на меня,  помахивая стеками.  Они идут, и
вместе с ними идет затихшая гроза,  присмиревшая, посаженная в растянувшиеся
секунды буря.
     Они идут, и с ними идет нарядная, красивая смерть.
     Я  слышу эти  шаги и  вдруг узнаю его лицо и  фигуру,  лицо мужа Ирины,
идущего третьим или четвертым справа.
     Он ужасен и одновременно прекрасен, этот белогвардеец.
     Но вот его уже остановила пулеметная очередь.
     Конечно, это был не он, а его двойник. Не мог он играть в этом фильме.
     В  моих снах он  так же  красив и  элегантен,  даже когда ведет меня на
расстрел.


     В  течение полугода я  изучал  объявления об  обмене квартир и  комнат.
Уличная   витрина  превратилась  в   книгу,   которую  я   почти   ежедневно
перелистывал, но это, казалось, была не просто книга, а книга моей судьбы.
     Обмен откладывался и  откладывался.  Было интересно входить в  квартиры
чужих,  незнакомых людей  и  примеривать чужие стены,  потолки и  коридоры к
своим привычкам и прихотям.
     И  каждый раз во  время этой примерки меня тревожила мысль -  как же  я
обойдусь без  Фонтанки под окнами,  по  вечерам игравшей отраженными огнями,
без  широкой лестницы,  ласково подставлявшей под  мои торопящиеся ноги свои
добрые ступени,  без Невского проспекта,  расположившегося почти рядом,  без
Клодтовых коней на мосту,  ставших как бы частью обстановки, взятой в кредит
надолго у подобревшей ко мне действительности.
     И обмен опять откладывался.  И я снова и снова был вынужден встречаться
со щеголеватым мужем Ирины,  уже что-то,  видно, узнавшим обо мне. И, завидя
меня,  словно  это  происходило  на  сцене  Большого  драматического  театра
(кстати,  расположившегося напротив нашего дома) и  в  присутствии зрителей,
сидевших и  в  партере и  в  ложах,  он восхитительно и ужасно преображался,
каждый раз давая мне понять,  что судьба поступила правильно, когда оставила
меня в дураках.
     "Белогвардеец",  -  шептал я, боясь довериться тишине и теряя контакт с
логикой.  Но  логика  брала  свое  и  тут  же  заверяла  меня,  что  он  был
белогвардейцем только  на  сцене,  на  экране и  в  моих  снах,  а  в  менее
эффектной,  но  достоверной  действительности  он  был  знаменитым  актером,
любимцем всех ленинградских студенток и школьниц-старшеклассниц, поджидавших
его у подъезда, чтобы сунуть ему букет свежих цветов или записку.
     Как-то,  идя за дровами, я видел, как дворник выметал своей равнодушной
метлой эти букетики и записки.
     Но,  несмотря на записки и букеты,  он,  по-видимому, был верен Ирине и
нередко появлялся передо мной, нежно ведя ее под руку.
     И  каждый  раз  сознание,  что  случай  (из  скромности не  назовем его
судьбой) совершает нечто враждебное логике и здравому смыслу, погружало меня
в пропасть сомнения.
     Он  был артист?  Да.  Он  был красавец и  щеголь?  Несомненно.  Он  был
всеобщим любимцем?  Да.  Но Ирина была во много раз больше и его и себя. Она
была не  человеком,  а  явлением.  Как же он мог позволить себе жить с  ней,
спать на одной постели, отравлять ее сознание своим самодовольством актера?
     Я  ждал,  что кто-то  ответит на мои вопросы.  Но Фонтанка молчала,  не
замечая меня,  а  только их,  подставляя себя им  как  фон,  как необходимые
декорации.
     И  когда я  попадался им  навстречу,  мне сразу хотелось переселиться в
другую квартиру,  на  другую улицу,  в  другой город,  скрыться от  них куда
угодно, поселиться на другой планете.
     В другие века и эпохи было невозможно это,  чтобы твой соперник двоился
и  дразнил твое самолюбие,  то находясь в реальной жизни,  то переселяясь на
экран, пытающийся стать еще более реальным, чем обычная жизнь.
     Я не знаю,  существует ли философия актерской игры, способная разгадать
этот удивительный феномен.  Мы  не знаем,  легко ли дается актеру переход из
обыденной  реальности  в  тот  мир,  где  он  надевает  на  себя  маску  или
примеривает к своей душе чужую, занятую на час жизнь.
     Муж  Ирины,  имя  и  фамилию которого я  не  обозначил даже инициалами,
значительную  часть   своего   времени   проводил,   превращаясь  сначала  в
белогвардейских подпоручиков и поручиков,  потом в штабс-капитанов,  а затем
примерил и генеральские эполеты, и они к нему подошли.
     Я  видел его и  там и  тут:  и  в  той нарядной реальности театра,  для
встречи с которой мы наряжаемся сами,  как на праздник,  и в другой, где, не
заботясь о своей внешности, спешим по улицам, тоже торопящимся в свои будни.
Но каждый раз,  когда я его встречал, я чувствовал, что он и в будни играет,
но уже не поручика и не штабс-капитана, а самого себя.
     Мне очень хотелось,  чтобы он  не  был самим собой,  чтобы здесь он был
только тенью,  а  обретал себя только на сцене или на экране,  где не было с
ним Ирины.
     Но  случай был против меня,  недаром он поселил ее и  его всего на один
этаж выше, превратив их пол в наш потолок.
     Они ходили надо мной.  До меня иногда долетал их смех,  голоса и  звуки
фортепьяно,  на  котором играла Ирина,  вызывая дух  Шопена или Чайковского,
дух,  через потолок казавшийся мне еще более романтичным и музыкальным,  чем
он был на самом деле.
     И  все же  тот мир на  верхнем этаже мнился мне загадочным,  куда более
загадочным,  чем все другие квартиры и этажи.  Жизнь,  начавшая эту довольно
тривиальную интригу еще в  университетском коридоре,  продолжила ее на много
лет,  словно подчиняясь законам ремесленной беллетристики,  то  есть законам
случая,  который безжалостно эксплуатирует не  слишком богатый воображением,
но зато набивший руку автор.
     Но, увы, все это происходило не в книге, а в реальной действительности,
по-видимому довольной всей этой ситуацией,  которую мог  бы  изменить только
квартирный  обмен,   все  отодвигавшийся  и  отодвигавшийся  в  силу  разных
обстоятельств,  в  том числе из-за  скрытого и  не  вполне осознанного моего
желания испить чашу испытаний до конца.
     Я  испытывал нечто сходное с  тем,  что испытывал бы  зритель,  вопреки
законам логики ставший одновременно и действующим лицом.
     Жизнь осуществила этот парадокс,  сделав меня соседом Ирины и  ее мужа,
который в  силу  своего характера и  профессии пребывал почти одновременно в
разных  измерениях,  колебля  их  и  снимая  перегородку между  искусством и
бытием,  бытием и сновидением.  Благодаря, сознаюсь, редкой ситуации мир как
бы  стал более пластичным.  Эту пластичность и  эфемерность я  со всей силой
ощущал,  когда видел его ноги, бегущие по лестнице, а затем всю его фигуру и
лицо с  играющей на  нем  усмешкой,  раскадрованной как бы  в  соавторстве с
кинорежиссером и его талантливым помощником - жизнью.
     Жизнь,  уподобясь Эйзенштейну,  Довженко и  Дрейеру,  сталкивала меня с
этими  великолепными  кадрами,  иногда  не  гнушаясь  и  натурализмом  с  ее
бытовщинкой,  - например, когда вдруг протек потолок из-за того, что Ирина и
ее муж забыли завернуть кран в ванной, перед тем как уйти в театр.
     Они  устроили целый потоп,  вызвали противоестественный домашний дождь,
лившийся не только на нас, но и на наши вещи, картины и книги.
     С моей женой,  очень выдержанной и обычно спокойной женщиной,  началась
истерика. Я тоже был в ярости и в отчаянии.
     Но  тут  раздался  звонок  в  парадную дверь  и  появился сам  виновник
происшествия,  вместе с кадрами,  в которые он был вписан, с кадрами, тут же
заигравшими,  засверкавшими почти так же  магически,  как фильмы Чаплина или
Феллини.
     Вместе с  ним невидимым вошел к  нам в  квартиру талантливый режиссер и
начал  творить на  наших  глазах действо куда  более  сильное,  чем  обычное
волшебство.
     Артист принес с собой улыбку, собравшую, как пчела нектар, обаяние всех
своих предков,  начиная с  верхнего палеолита,  и  всех  еще  не  родившихся
потомков,  -  обаяние,  которое сразу же  вывело мою жену из  ее негодующего
припадка и привело сначала в равновесие, а потом почти в восторг.
     Даже  дождь,  лившийся  на  наши  вещи  с  потолка,  преобразился и  из
настоящего,  реального дождя превратился в  его  безобидное подобие,  как  в
эпизодах,  деформированных улыбкой Чаплина и колдовством его мастерства.  Из
унылых  жильцов,  пострадавших  от  домашнего  наводнения,  он  в  один  миг
превратил  нас  в  улыбающихся  зрителей,  смотревших  на  свое  собственное
несчастье так, словно оно уже перешло из действительности на экран.
     Что такое обаятельность? Лишенные чувства юмора ученые уверяют нас, что
обаятельность числит  в  своих  предках звериную адаптацию (приспособление),
что это игра не столько ума, сколько наследственных инстинктов, замурованных
природой в гены.
     Наш  сосед,  этот  знаменитый артист,  уже  сидел рядом с  моей женой в
комнате,  где моросил с потолка дождь и где стены сразу обветшали, как после
наводнения,  и  пытался заворожить это почти стихийное бедствие,  превратить
его в  свою противоположность.  Улыбкой,  одной из самых тонких и лучезарных
улыбок,  которые  когда-либо  воспроизводил экран  или  сцена,  он  старался
компенсировать  расходы   и   жизненные   неудобства,   неизбежно  вызванные
предстоящим ремонтом.
     Улыбка имела какую-то подспудную власть не только над нашими душами, но
даже над нашими вещами,  вдруг словно обретшими свое обычное обличье,  будто
дождь  перестал  и   на   ясном  потолке,   совсем  по  театральным  законам
превратившемся в небо,  уже светила луна. Луна действительно заглянула к нам
в  комнату,  явно войдя в  тайное соглашение с тем,  кто,  уйдя в театр,  не
завернул кран  в  ванной,  а  теперь делал вид,  что  в  этом  была виновата
администрация  дома,   не   соизволившая   заблаговременно  позаботиться   о
водопроводных трубах, которые давно надо было заменить.
     В далеком прошлом существовали маги, волшебники, колдуны, шаманы, в чью
должность или обязанность входило снимать перегородки между жизнью и  чудом,
между реальностью и  сверхреальным.  Позже этим стали заниматься фокусники в
цирке или на эстраде. Волшебство и шаманство превратились в ремесло, утратив
значительную часть своей таинственности.
     Он  тоже  был  волшебником и  фокусником,  прикрывая свою  магию,  свое
волшебство  современной  профессией  актера,   состоящего  в   профсоюзе   и
находящегося  вне   всяких   подозрений  относительно  происхождения  своего
искусства.  Ведь Чарли Чаплин тоже мог творить чудеса, не беспокоясь, что за
это его привлекут к ответственности.
     Я  вспомнил об  ответственности слишком поздно,  когда  муж  Ирины стал
ухаживать за моей женой.
     Он отнял у  меня реальность,  превратив ее в нечто зрелищно-эфемерное и
почти ирреальное,  теперь он  собирался отнять у  меня жену или,  по крайней
мере,  превратить ее тоже в что-то полупризрачное, одетое в вечернее платье,
сшитое из  сумрака,  из  обрезков той  ткани,  которую плетет удаляющаяся за
театральные кулисы коварная шекспировская ночь.
     Да,  даль и  сумрак поселились в  нашей квартире с  тех пор,  как здесь
побывал артист.  Мне стало ставиться в  вину,  что я не чисто выбрит и лишен
малейшего признака  обаятельности.  Жена  подобрела к  обстоятельствам.  Она
сказала мне, что, не начнись это маленькое наводнение, мы бы все откладывали
и   откладывали  ремонт,   а  сейчас  нас  заставит  это  сделать  случайная
необходимость, которой мы должны быть, в сущности, благодарны.
     Артист  порекомендовал нам  отличнейшего маляра,  виртуозного  мастера,
который  способен  превратить самую  захудалую мещанскую квартиру в  картину
сюрреалиста,   в  парижский  салон,   в  сцену,  поставленную  Таировым  или
Мейерхольдом.
     И мир действительно начал превращаться в театр,  особенно, когда артист
забегал  к  нам  перекинуться  парой  слов  с  моей  женой,   рассказать  ей
привезенный из Москвы анекдот,  видя только ее,  ее и себя, и еще не признав
полностью мое право на существование.
     Он  смотрел на  меня,  как  на  лицо,  исполняющее эпизодическую роль в
спектакле, поставленном жизнью и им для него одного.
     Был  ли  он  одним и  тем же  человеком?  Это еще требовалось доказать.
Забегая к нам или пробегая мимо нас, он каждый раз менялся, превращая себя в
новый образ и надев новый костюм и новое выражение на свое лицо.
     Он поселился в  моем сознании.  Забегал в  мои ночные сны и  выбегал из
них.   И   в   моем  сознании  он  поселился  где-то  рядом  с  поэтическими
воспоминаниями и ассоциациями,  с Евгением Онегиным,  с Печориным (у него он
реквизировал усики),  с Жюльеном Сорелем и с теми белыми офицерами,  которых
он играл в фильмах и на сцене.
     Стоило мне  остаться одному или  задуматься,  сидя  в  трамвае,  как  я
мысленно уже видел его ноги, бегущие по лестнице, ноги, несущие вместе с ним
тот особый мир, где сейчас раздастся аккомпанемент, послышится музыка, чтобы
включить его,  торопящегося на  репетицию,  и  меня,  оказавшегося рядом,  в
таинственную реальность, притаившуюся за занавесом.
     Занавес,  именно  занавес.  Я  наконец  нашел  незаменимое слово.  Этот
занавес то подымался, то опускался, пряча от меня Ирину и делая таинственной
мою жену,  словно она уже из обычной, вполне реальной женщины превратилась в
персонаж,  в  нечто такое,  что  уже  не  полностью принадлежит мне  и  моим
привычкам,  а, как образ на сцене, готова уйти куда-то, чтобы возвратиться в
мыслях и снах.
     Он,  преображавший себя в других,  сумел и мою жену превратить в другую
женщину.
     Фонтанка,  давно просившаяся на экран или на сцену,  сама стала сценой,
фильмом и спектаклем.  Какой театральный художник раскрасил ее своей кистью,
заставил играть огнями и душами зрителей,  раздав контрамарки всем,  кто шел
вдоль нее, видя эти вечерние сны, сны наяву?
     Возле  нашего  дома  стали  собираться  толпы  студенток  и   школьниц,
ожидающих,  когда появится артист.  И  он  появлялся каждый раз обновленный,
словно надевший не только новый костюм,  но и примеривший новое тело на свою
душу лицедея, способного заворожить и снова разворожить притихший, как после
антракта, мир.
     Казалось мне, что везде были выходы и входы и он входил и выходил сразу
из  нескольких дверей,  как из разных эпох и  столетий,  -  то одетый героем
Шекспира и Гюго, то пришедший из советских пьес, то из моих ночных снов, где
он  вел  бесконечное  следствие  и  допрос  по  всем  правилам  колчаковской
контрразведки.
     Улица замирала при  его  появлении и  начинала растворяться,  словно на
город уже упал туман,  и огни становились призрачно-таинственными, словно их
зажег сам Достоевский своей дрожащей от нетерпения и страсти рукой.
     Он не шел,  а скользил,  как в моих снах или как на сцене, когда каждое
его  движение  совпадало  с   ритмом  музыки  и   с  тем  хмелящим  сознание
полубытием-полумифом,   который  способна  создать  гениальная  режиссерская
мысль.
     Я  тоже  ловил себя на  том,  на  чем  ловили себя все  эти  студентки,
дежурившие у  дверей и  ожидавшие чуда.  Но  для  них  это было только чудо,
продолжение вчера  виденного фильма или  спектакля,  а  для  меня  это  было
жизнью, ставшей причудливой и странной оттого, что в эту жизнь случай привел
его.
     Он не шел,  а скользил,  скользил,  скользил. И оттого что скользил он,
стала скользить и  жизнь,  превращаясь в  драму,  где он  и  моя жена играли
главную роль, оттесняя меня в эпизод.
     Перед ним были раскрыты все двери,  в том числе и дверь в мое сознание,
и он входил туда скользя,  окутанный чуть слышной музыкой,  аккомпанементом,
как  персонаж в  старинных готических романах,  тоже пронизанный музыкой,  -
музыкой, приносящей людям несчастье.
     Иногда он был вполне реальным и развоплощал сцену и превращал ее в быт.
Он  жаловался моей жене на то,  что он не невидимка и  его везде поджидают и
ловят осточертевшие ему поклонницы, и показал письма от завучей и директоров
школ,   которые  пытались  свалить  на   него  ответственность  за   падение
успеваемости.  Оказывается,  тысячи двоек были поставлены из-за того, что он
отнял тысячи часов у заболевших театроманией школьниц.
     Я надеялся,  что моя уравновешенная и всегда справедливая жена будет на
стороне   завучей  и   директоров,   огорченных  и   встревоженных  падением
успеваемости,  но  она сочла их  письма лицемерными и  ханжескими и  целиком
оказалась на стороне артиста.  Она стала доказывать мне, что артист не может
отказаться от  своего таланта и  обаятельности,  жертвуя своим  успехом ради
спокойствия завучей  и  малоодаренных педагогов,  не  умеющих заинтересовать
своих воспитанников и  противопоставить театру и  фильму интересный и  умный
урок.
     Он жил, скользя словно на коньках, легко неся свое тело Протея.
     Он  проходил сквозь стены  и  сквозь тела  и  внедрял себя  в  сознание
зрителей,  словно каждое сознание было заранее забронировано им,  как  номер
гостиницы в городе, куда он должен приехать на гастроли.
     О  нем говорили в  трамваях,  в автобусах,  за чаепитием в гостиных,  в
очереди за театральными билетами,  в поездах,  погружавшихся в ночь и ночной
покой, где за окном вагона театрально и безопасно метет разыгравшаяся вьюга.
     Он  появлялся то  тут,  то там,  словно сжалось пространство и  время и
превратилось в кадр, пытавшийся запереть его в миг вместе с землетрясением и
бурей и  выбросить этот миг на экран и в замирающее от боли и счастья сердце
зрителя.
     Но  если  для  всех  зрителей  он  был  суммой  образов,   вбегавших  в
восприятие,  чтобы напомнить всем, что на свете, кроме обычных людей, всегда
являющихся только малой частью самих себя,  есть еще  и  человек,  способный
всем  выдать,  как  паек,  свое  собственное обаяние  и  остаться  со  своим
капиталом,  похожим на  волшебный кошелек,  -  то  для меня он был не только
суммой  образов,  но  и  отдельным человеком,  мужем  Ирины  и  одновременно
поклонником моей жены, поклонником, уже сумевшим заколдовать мой привычный и
домашний мир, как он заколдовал экран и сцену.
     Для чего он это делал?  Я думаю,  от избытка энергии,  а может быть, от
желания перенести игру со сцены в жизнь и посмотреть, что из этого выйдет.
     С  ним были в  заговоре все вещи,  стоявшие в нашей квартире,  и больше
всего  трюмо,  каждый раз  пытавшееся столкнуть меня  с  моим  ничтожеством,
показать мне,  какой я  прозаичный и заурядный человек,  способный исполнять
только эпизодическую роль даже в своей собственной жизни.
     Он  еще  не  отобрал у  меня  моей жены,  но  уже  отобрал часть бытия,
превратил его в подобие затянувшегося сна,  поссорил меня с обстоятельствами
и  вещами,  уподобил герою какой-то фантастической сказки,  с  которым может
случиться все, чего только пожелает волшебник. А волшебником был он сам.
     Фонтанка тоже была в заговоре с ним.  Она вдруг исчезала,  давая играть
ночным огням в пустоте, манившей меня, как манит падающее вниз пространство,
когда смотришь в него, встав на подоконник раскрытого настежь окна.
     Это  сложное  действие слишком  затянулось,  и  душа  уже  тосковала по
антракту.  И  совершенно неожиданно антракт наступил.  Меня  вызвал  к  себе
секретарь творческой организации, в которой я состоял.
     Он  ли  вспомнил обо  мне  или  вдруг подобрел случай,  столько времени
забавлявший себя этой странной игрой?
     - Ну  посмотри на  себя,  -  сказал он мне высоким плачущим голосом.  -
Тень. И герои в твоих книгах тоже тени. А отчего? Кабинет, библиотека, театр
и жизнь,  увиденная из окна дома на Фонтанке.  Нет, нет, жизнь, брат, это не
мираж и  не  сон.  Мой  совет -  поезжай хоть на  месяц,  оторвись от  своих
привычек. Мы дадим тебе командировку. Не то ты погубишь себя, погубишь...
     Секретарь,  добрый  румяный  толстяк,  словно  пивший  ежедневно парное
молоко и только по большим праздникам смешивавший его с водкой,  помахал мне
рукой, будто уже прощался.
     А  через неделю я  уже сидел в вагоне поезда,  идущего в Сибирь,  сидел
среди вещей и пассажиров.
     Артиста здесь  не  было.  Он  остался там,  вместе со  своим  театром и
призрачной Фонтанкой,  где,  колеблясь,  плавали сумасшедшие огни  фонарей и
освещенных окон.
     И только наступила ночь, на средней полке, рядом с окном, показывающим,
как за  поездом гонится,  ныряя в  облаках,  все та же театральная луна,  он
вошел в мой сон и стал скользить под звуки совершенно необыкновенной музыки,
созданной  еще  более  гениальным  композитором,  чем  даже  Стравинский или
Шостакович.
     Он скользил,  скользил,  скользил,  и вместе с ним скользило бытие,  не
желавшее оставлять меня в покое, и я не мог оторваться от него и оказаться в
другом измерении, о котором окая рассказал секретарь творческой организации,
часто ездивший и не любивший мертвой тишины кабинетов и библиотек.
     А он скользил, скользил, пока скользил один, а потом вместе с Ириной, и
сцена  вдруг  превратилась во  Вселенную,  где  наспех  написанные декорации
пытались закрыть бездну, ту самую бездну, которой удивлялся Тютчев.
     Утром,  по-прежнему легко скользя и  почти танцуя,  он выбежал из моего
сна,  наверно вспомнив,  что ему пора на  репетицию в  Большой драматический
театр,  отделенный узкой  и  совершенно условной  Фонтанкой,  куском  наспех
написанной декорации,  притворявшейся рекой,  от  того дома,  где он недавно
поселился,  чтобы  обратить в  призрачное отражение мое  когда-то  спокойное
бытие.
     На  свете  нет  более эфемерной и  театральной реки,  чем  Фонтанка,  и
особенно вечером и ночью, когда в ней качаются отраженные дома, окна и огни.
     Выбежав из  моего  сна,  он  захватил с  собой и  Фонтанку вместе с  ее
огнями,  но,  представьте,  вернулся, словно что-то забыл в моем сне - не то
свои новенькие замшевые перчатки,  не  то  стек,  которым он  так  элегантно
помахивал,  когда появлялся на экране,  завораживая зрителей,  уже забывших,
что  они  сидят  в  креслах  пахнущего краской и  недавним ремонтом зала,  и
оказавшихся вместе с ним в магической стране драм,  гроз,  красивых дождей и
идиллических садов и грез.
     Никто,  кроме Чаплина,  не умел заставить людей так печально и радостно
грезить,   как  он,  и  растворяться  в  музыке,  божественной  и  чудесной,
подчиняющейся ритму его движений,  его скольжению по земле,  его вторжению в
чужие души.
     Но когда он выбежал,  исчез, помахав мне рукой, сон стал до того пустым
и унылым, как сцена после спектакля, с которой рабочие уносят декорации.
     Я  проснулся.  Проснулся не один я,  но и другие пассажиры,  ехавшие со
мной в одном купе.
     Запахло жареной курицей и  зубной пастой.  Обыденный мир возвращался ко
мне,   обыденный  мир,  давно  утраченный  мною  и  замененный  спектаклями,
фильмами,   снами  и  эфемерными  событиями,   пытавшимися  выдать  себя  за
спектакль,  поставленный самой жизнью,  начавшей подражать не то Вахтангову,
не то Таирову, не то Терентьеву, не то самому Мейерхольду.
     Да,  по-видимому,  действительно начался антракт, и интересно, долго ли
он продлится?
     Пассажиры не  играли и  не  подыгрывали,  а  пребывали в  том  странном
состоянии, которое неспособно передать никакое искусство, всегда стремящееся
сгустить момент, зарядить время эмоциями, музыкой страстей.
     Никаких страстей и эмоций.  Полное спокойствие.  Тихие разговоры о том,
какая будет станция и есть ли на ней буфет.
     Сама жизнь ехала со мной, жизнь, которую я утерял с тех пор, как увидел
его,  сначала носящим вместе с дворником вещи,  а затем лихо идущим в атаку,
помахивая стеком.
     Атака кончилась,  начались будни, и мне необходимо было приладить к ним
мои привычки, разлюбившие обыденность.
     Я  подошел к окну -  за окном бежал лес,  настоящий лес,  а не картина,
притворяющаяся лесом,  не пейзаж, написанный под Левитана или Шишкина. И все
же  я  еще  не  доверял ни  своим чувствам,  ни  самой реальности.  Мне  все
казалось, что вот сейчас этот лес оденут в раму и понесут на улицу Герцена в
большой выставочный зал.
     Лес исчез,  вместо него за окном, гонясь за поездом, бежало поле. Между
полем и  мной  вдруг возник контакт.  Поле на  языке своего дивного молчания
стало меня заверять,  что  оно  не  сбежало из  Русского музея,  оставив там
пустой холст и растерявшуюся администрацию,  звонившую в угрозыск.  Нет, оно
существовало еще при Иване Грозном,  Дмитрии Донском и  даже намного раньше,
когда здесь кочевали современники высококультурного Платона - дикие скифы.
     Мои укрощенные чувства из вежливости соглашались с полем,  не желая его
огорчать,  но  где-то  в  глубине  сознания  я  испытывал  острую  антиномию
сомнения, словно это поле было полем и одновременно слишком большим холстом,
написанным в  те  совсем недавние времена,  когда были  в  моде  огромнейшие
холсты, притворявшиеся действительностью, по ошибке попавшей в совсем не для
нее предназначенную раму.  Уж  не  виновата ли  была в  этом Фонтанка,  тоже
картина, зрелище и сон, пытавшиеся выдать себя за реальность?
     Поезд стал замедлять ход и  наконец остановился возле станции.  И опять
чувство неполной достоверности смутило меня,  словно это была не станция,  а
слишком натуральная постановка приехавшего с  периферии на гастроли молодого
и неопытного режиссера.
     Нет, я еще был отравлен искусством, и моя болезнь еще не прошла.
     Я  отошел от  окна и  лег на свою полку,  на которой провел ночь,  деля
узкое пространство покачивающегося вагона с широким и зыбким миром сна, где,
скользя, тосковал и радовался мой сосед-артист и играл моей душой.


     Горно-Алтайск...  Мне бы сначала выйти на Чуйский тракт и познакомиться
с местностью,  а потом смотреть картины Гуркина и Чевалкова в местном музее,
но я сначала пошел в музей.
     Только что прошел дождь.  Над двумя горами,  задевая лиственницы, вдруг
повисла  широкая,  мохнатая радуга,  словно  написанная алтайским художником
Чевалковым.
     Когда слышишь,  как  гремит Катунь у  порогов Манжерока,  кажется,  что
катится с горы обвал или грохочет гром, хотя на небе нет ни одной тучи.
     Гром  может греметь минуту-две,  а  потом наступит затишье,  обвал тоже
катится с горы недолго,  но Катунь шумела и тысячу лет назад, как она гремит
сейчас.
     Ночью мне снился сон,  как я  попал в картину Чевалкова и никак не могу
из нее выйти.
     Тихо-тихо,  чуть слышно звенит вода среди пихтовых ветвей,  а сон,  как
плот,  несет меня к  порогам,  и  вода вздымает меня вверх и  бросает вниз и
вдруг превращается в качели.  Земля стремительно убегает,  оставив меня один
на один с бездной.
     А на берегу уже ждет меня шоссейная дорога,  бегущая то через ночь,  то
через утро, то через черный медвежий лес, то через светлую березовую рощу.
     Дорога  явно  подражала Гуркину  и  Чевалкову,  развертывая свернутые и
давно истосковавшиеся по зрителю холсты.  Но чем дальше я  ехал,  тем больше
убеждался,  что  природа была сильнее любого самого талантливого художника и
она одна,  без соавторства с Гуркиным и богом, создала этот дивный, реальный
и волшебный мир.  Этот мир пьянил мое сознание,  как вино, приготовленное из
молока бабушкой Сарыбаш и запертое ею в кожаный сосуд в ожидании гостя.
     Я гостил у бабушки Сарыбаш,  боясь спугнуть тишину и молчание, помешать
бабушке пасти горы и облака, двигавшиеся вместе с колхозным стадом.
     Иногда  долетала чуть  слышная симфония,  которую исполнял лес,  тоскуя
оттого,  что он стоит на месте, а не движется вместе со стадом и облаками. В
такие часы хотелось читать не книги,  а саму местность, но со мной в рюкзаке
была необыкновенная книга, которая могла состязаться с местностью и природой
своей естественностью и красотой.  Сидя в траве у костра,  я раскрывал книгу
Торо, и напечатанные слова вдруг превращались в нотные знаки, а нотные знаки
в музыку бытия, застигнутого врасплох удивительным писателем.
     Торо писал:
     "Озеро - это наиболее чудесный, наиболее выразительный в мире ландшафт.
Это глаз земли,  и, глядя в него, человек измеряет глубину своей собственной
природы.  Речные деревья,  растущие на  берегу,  это  как  будто его  нежные
ресницы, а лесные холмы и обрывы - это его нависшие брови".
     Торо пытался создать портрет из  кусков природы,  но  не  это ли  самое
делал  Велимир Хлебников,  когда складывал свои  стихи,  вплетая в  строфы и
строчки речные струи,  крылья ласточки,  небесную синеву и золотое полыханье
убегающей от охотника лисы.
     Бабушка Сарыбаш сидела в седле,  держа повод в своих маленьких, детских
ручках,  и тоже читала.  Но книга ее была огромной,  как долина, окаймленная
лиственным лесом и  синими дымками,  тянувшимися ввысь из островерхих крытых
корой аилов.
     К нам плыла тишина,  ускользнувшая из снов,  снившихся когда-то скифам,
лежавшим теперь в курганах,  - тишина, искавшая толмача, способного передать
глубину истории,  спрятавшейся в миг,  ярость былых битв и покой скотоводов,
переплывших  на  медленном  плоту  реку  времени  и   приставших  к   берегу
современности,  одетой,  как  бабушка Сарыбаш,  в  старинную одежду,  словно
сшитую из облаков, радуг и отороченную лисьим мехом.
     Прекрасная  реальность звала  философа,  чтобы  объяснить  ее  красоту,
запереть ее в  безупречную формулу,  словно побывавшую в божественной голове
Гегеля и прилетевшую сюда.  Но философа здесь не было.  Философ сидел там, в
своем институте, - заседал, ораторствовал, писал сухим, академическим языком
диссертацию и  вкладывал унылые  карточки в  давно  соскучившуюся по  Гегелю
картотеку.
     Мне бы хотелось стать секретарем у всех этих рек,  лесов и гор и писать
протоколы их заседаний,  речей, постановлений, а затем сшить эти протоколы и
увезти с собой.
     У  каждой горы  и  у  каждого дерева свои заботы.  Они,  как  сторожа в
Эрмитаже, следили, чтобы кто-нибудь не унес эту красоту.


     Мысль уносит меня отсюда на Васильевский остров. Там, на Седьмой линии,
стоит дом, возле которого нужно остановиться.
     В  этом доме жил когда-то один из самых удивительных людей XX века.  Он
пытался взвесить все живое:  леса,  парки,  луга, беличьи стаи, большие тела
китов и невидимый простым глазом планктон,  бабочек и носорогов, глухарей на
ветвях и косяки сельдей в океане.  Уж не изобрел ли он волшебные весы, когда
писал  библию  нашей  эпохи,  книгу,  которая указала человеку его  место  в
природе и была названа "Биосферой".
     Теперь все  знают имя  этого ученого.  Я  вспоминаю Вернадского,  когда
смотрю на эту часть земной биосферы, вдруг превратившуюся в долину, в сон, в
бегущее по камням прозрачное слово эпоса.
     Взвешивая леса и рощи на своих химико-математических весах,  Вернадский
не забывал,  что все живое мелодично,  как речка, и не переставал удивляться
чуду, которое можно объять формулой и все равно оно останется чудом.
     Вернадский предполагал,  что  жизнь была всегда.  Для него совсем иначе
звучали такие привычные слова, как "раньше" и "позже", "теперь" и "потом".
     К  нему приходила советоваться сама природа,  желавшая узнать,  что  ее
ждет.
     Предполагают, что мысль появилась вместе со словом и сразу превратилась
в зеркало, куда стала заглядывать кокетливая, не желавшая стареть Земля.
     Физик  Шредингер был  одним  из  первых,  кто  задумался,  какие  нужны
физические условия, чтобы мысль могла возникнуть.
     "Явление,   которое  мы  называем  мыслью,  само  по  себе  есть  нечто
упорядоченное...  События,  происходящие в мозгу, должны подчиняться строгим
физическим законам".
     Смотрю на  ручные часы,  словно часы,  точно показывающие мне  минуты и
секунды в Ленинграде, смогут уловить время, шумящее вместе с водой Катуни.
     Здесь    другое    время    и    другое   пространство.    Американский
писатель-романтик Торо проделал эксперимент.  Он поселился в  лесу у озера и
прожил,  как добровольный Робинзон, в одиночестве много дней и недель. И ему
казалось иногда,  что он  овладел тайной времени,  присутствовал на  встрече
двух вечностей -  прошедшего и  настоящего,  коснулся их  разделяющей черты,
ступил на нее.
     Мне тоже кажется,  что я ступил на черту, где встретились две вечности,
как только попал на эту дорогу и увидел Катунь.
     Сознание городского человека невольно создает раму, чтобы посадить туда
это  синее речное небо,  эту  быстро и  шумно несущуюся воду  и  эту  гору с
карабкающимися на нее березами.
     А  теперь  надо  подумать,   как  доставить  картину  в  Ленинград,  не
расплескав реку,  не  повредив ни  одной ветки на березах,  не запылив и  не
запачкав алтайское небо с похожими на березу облаками.
     Тут  может помочь только Вернадский.  Ведь ему  проговорилась природа и
рассказала о  том,  что человек вовсе не выброшен в пустоту,  как утверждают
экзистенциалисты,  а  вписан в  картину мира так  же  прочно,  как  вот  эта
лиственница,  висящая  вместе  со  скалой  над  рекой  и  уходящая корнями в
мироздание.


     В  Горноалтайском музее  я  видел удивительную вещь,  способную надолго
связать  двух  даже  ненавидящих  друг  друга  людей.   Это  памятник  былых
взаимоотношений,  которые навсегда упразднила советская власть. Среди других
экспонатов хранилась "расписка",  "вексель",  выданный каким-то  неграмотным
алтайцем  купцу.  Узкая  сосновая  дощечка,  расколотая  надвое.  На  каждой
половине одинаковое количество зарубок.  Зарубки заменяют цифры,  указывают,
сколько бедняк должен.  Одну половину забирал с собой купец, другую - хранил
должник.
     Деревянная   квитанция,   химерическая   полускульптура   неолитической
древности и капитализма.
     Я ушел из музея с таким чувством, словно попал в прошлое, превратился в
алтайца и  уже  слышу  скрип  сапог  купца,  приехавшего со  своей половиной
деревянной квитанции - взыскивать с меня долг.
     Уж  не  про этого ли должника,  владельца половины деревянного векселя,
рассказывали мне старики в Шаргайте?
     Жил алтаец-охотник,  был он должен купцу.  Привез долг, дом на месте, а
купца  нет.  Вымела купца революция.  Вместо купеческой лавки -  кооператив.
Должник долго упрашивал заведующего кооперативом взять от него долг,  приняв
его за наследника купца.
     Одна половина квитанции тосковала по другой там, где уже завершился миф
и незаметно от должника одна эпоха заменилась другой.
     Ощущение,  что я попал в другое физическое и психическое измерение,  не
покидает меня с  тех,  по-скифски замедлившихся,  минут,  как  я  оказался в
Горном Алтае.
     Пространство,  так и  не найдя переводчика,  который мог бы перевести с
наречья рек,  лиственниц и  скал на  человеческий язык,  вдруг заговорило со
мной,  минуя слово,  на  языке линий и  красок,  как  молодой,  онемевший от
волнения художник,  развертывающий свои холсты и  держащий экзамен на  право
участвовать в выставке.
     Только  горная  река  может  осуществить  парадокс  времени:  соединить
торопящийся миг с бесконечно повторяющей себя вечностью.
     Катунь -  это  вечность,  пролетающая мимо тебя как обновленная минута.
Кажется,  что кто-то  сжал вечность,  омолодил ее  и  запер в  ущелье.  Река
алтайского  эпоса,  старинных  легенд.  Старики  сказители  называют  Катунь
дочерью  Сартакпая.   Этот  мифический  богатырь  кочует  из  века  в   век,
поселившись в сознании сменяющихся поколений скотоводов-алтайцев.
     Как  не   поражаться  тонкости  и   химеричности  алтайского  народного
воображения!  Катунь - это река и одновременно прекрасная девушка, несущаяся
навстречу жениху Бию.  Это одновременно дочь богатыря Сартакпая и прозрачная
вода, отражающая облака, гибкие стволы деревьев с рыжими белками на ветвях.
     Эпическая мысль растворяет в  слове мир и  вновь созидает его из  волн,
облаков, птиц и ветвей.
     Слово  эпоса  -  как  богатырь Сартакпай,  кидающий скалу в  свою  дочь
Катунь.
     А  то  место,   где  бушуют  и  пенятся  пороги  Тельдекпеня,   -   это
рассыпавшиеся куски брошенной Сартакпаем скалы.
     Эпос -  это еще не опошленное волшебное слово, способное превратиться в
лес, в гром, в гремящее синее тело реки, в белку, прыгнувшую на ветку кедра,
и  одновременно в  разбуженное твое сознание и снова стать паузой,  тишиной,
завитком дыма над крышей,  курганом, где лежит свернувшись прошлое и грезит,
словно видя сны.
     Почему создатели эпоса видели мир,  словно смотрели на  него то  сквозь
быстрину горного потока, то сквозь паузу задремавшего тысячелетия?
     Не так ли видел мир и Вернадский,  к которому на консультацию приходили
геологические эпохи и  звездные скопления,  тоскующие по человеческой мысли,
способной все понять и объяснить.
     Реки -  это наши двоюродные сестры.  Эпос об этом догадался раньше, чем
наука.
     Я  бывал в  Горном Алтае в разные годы,  и край навсегда врезался в мое
сознание,  словно мне каким-то чудом удалось посадить в раму Катунь, радугу,
повисшую над  лесом,  и  старого охотника,  несущего тушу только что убитого
козла.


     Лето тысяча девятьсот пятидесятого года.
     Я   еду   по   дорогам  Горного  Алтая   с   радиопередвижной  машиной,
обслуживающей высокогорные аилы,  глухие углы,  где  еще  есть  старики,  не
имеющие представления о технике XX века.
     Передо мной сидят два старика и  напевают эпическое сказание,  а  рядом
стоит незнакомый им предмет и записывает песню.
     И  только старики кончили петь и  закурили свои похожие на  сук трубки,
как магнитофон с  удивительной точностью повторил песни,  воспроизведя снова
утраченные минуты и неповторимые интонации сказителей-певцов.
     Старики с ужасом вскочили,  заподозрив приезжих,  в том числе и меня, в
колдовстве.
     Поляна,  на  которой мы  сидели,  и  конусообразный аил,  крытый  корой
лиственницы,  вдруг стала точкой пересечения двух времен - далекого прошлого
с настоящим.
     А потом мы собрали всех жителей поселка и устроили радиоконцерт.
     Не  об  этом  ли  концерте  мечтал  Велимир  Хлебников,   когда  писал:
"Мусоргский будущего дает  всенародный вечер своего творчества,  опираясь на
приборы  Радио,  в  просторном  помещении  от  Владивостока до  Балтики  под
голубыми стенами неба...  Он,  художник,  околдовал всю страну, дал ей пение
моря  и  свист  ветра!  Каждую деревню и  каждую лачугу посетят божественные
свисты и вся сладкая нега звуков".


     Чингиз  Айтматов в  повести "Белый  пароход" изобразил подспудную связь
чистой, детской души с такой же чистой, первозданной природой.
     Убита  оленья  важенка,  символ всего  прекрасного,  растоптана пьяными
ногами детская душа.
     Маралы с  их  живыми,  наполненными молодящей кровью рогами -  это душа
леса, кусок древнего эпоса, созданного природой.
     Шебалинский оленесовхоз. Круглые горы и черные, почти голые лиственницы
с двумя-тремя ветвями.  Глядя на эти ветви, можно подумать, что дует сильный
ветер.  А  ветра нет.  Деревья буранов,  метелей и  гроз -  они раз навсегда
взметнули в сторону свои ветви, словно охваченные сильным ветром.
     Марал,  высоко поднявший свое тело уж  не для того ли,  чтобы доказать,
что  он  не  подчинен  необходимости,  открытой Ньютоном и  названной земным
притяжением?  Но необходимость взяла верх над свободой,  и  дрожащий нервный
зверь с  набухшими кровью весенними рогами остался по  эту сторону изгороди,
на  много  километров опоясывающей лес  оленесовхоза.  А  потом  он  стоял в
панторезном станке и, тихо мыча от боли, расставался с рогами.


     Безмолвие.
     Голос  кукушки  и  голос  самого  леса,  из  глубины перекликающегося с
кукушкой на трубящем оленьем языке.
     Если бы  я  был поэтом,  я  бы вписал в  свои стихи олений голос леса и
кукушкино эхо,  долетающее как бы из другого мира,  звон ручья и бег марала,
пытающегося перескочить через двухметровую изгородь.  А  потом я увез бы эту
тишину,  олений  прыжок  и  голос  алтайской  кукушки  вместе  с  исписанным
блокнотом.


     Картина Чевалкова "Телецкое озеро" своей яркой отчетливостью напоминает
аппликацию. Но не из цветной играющей глянцем бумаги вырезал художник горы и
синие волны,  он  осторожно отрезал кусок алтайского неба  своими волшебными
ножницами и приклеил к холсту.
     А  на  берегу стояли теленгиты и  без  всякого удивления смотрели,  как
художник кроит из неба и застывших, онемевших волн платье для своей нарядной
картины.


     Олень вошел в  мое сознание и  разбудил картину,  только что запертую в
вечное молчание и  тишину.  Но произошло это не здесь и  не сейчас,  а там и
давно,  когда  еще  был  жив  гениальный ненецкий  художник Панков,  умеющий
превращать цвет в музыку.
     В  раннем детстве в  баргузинской тайге я смотрел на работу тунгусского
шамана,  который,  выбиваясь из сил и обливаясь потом, пытался создать чудо.
Но чудо ему не давалось, и шаман упал у горящего костра, тяжело дыша.
     Кто-то сказал про чудо, что это тот же случай, но изменивший статистике
и решивший посмеяться над законами науки.
     На вопрос,  что такое чудо, дал ответ самый крупный биохимик и биофизик
XX века Альберт Сен-Дьердьи.
     Он писал: "Между физикой и биологией есть существенное различие, физика
- это  наука о  вероятностях.  Если какой-нибудь процесс 999  раз происходит
одним путем и  только 1  раз другим,  то физик,  не колеблясь,  скажет,  что
первый путь и есть истинный.
     Биология -  это наука о  невероятном,  и  я  думаю,  что в принципе для
организма  существенны  только  статистически невероятные реакции.  Если  бы
метаболизм осуществлялся в  результате ряда  вероятных  и  термодинамических
спонтанных реакций,  то мы сгорели бы и вся машина остановилась бы,  подобно
часам, лишенным регулятора".
     Каким окольным путем пришлось идти  природе и  сколько терпеливо ждать,
чтобы появились эти прекрасные звери, прохаживающиеся в оленьем заповеднике.
     Сент-Дьердьи,  в отличие от большинства современных ученых, не считает,
что  чудо -  это  только псевдоним случая.  Он,  как Вернадский и  Л.С.Берг,
думает,   что   жизнь   не   обязана  своим  происхождением  только  законам
вероятности, законам больших чисел.
     Ученые  и   писатели-фантасты,   гадающие  о  внеземных  формах  жизни,
изображают кибернетических монстров, чудовищ.
     Горный Алтай  и  олений парк  опровергают их  доводы.  Упорядоченность,
породившая и жизнь и мысль, есть выражение прекрасного.


     Я,  так  же  как  старинный бедняк  алтаец,  расколол  дощечку  на  две
половины,  чтобы вырубить на  них свой долг,  но  не  купцу,  а  краю.  Одну
половину своего векселя я  брошу в  гремящие воды Катуни,  а  другую увезу с
собой.  Пусть одна половина тоскует по другой и  вечно напоминает мне о том,
что одолжили мне алтайские лиственничные леса и  крытые корой аилы с тающими
дымками над конусообразными крышами.


     Яки столь же химеричны,  как образ в  эпосе.  Другое название у  яков -
сарлыки. Странные косматые животные с бычьей мордой и конским хвостом.
     Яки с  жарой не  в  ладу,  они пасутся на  вершинах гор у  самых границ
вечной зимы, там, куда уже двинулись, обгоняя друг друга, колхозные сады.
     Как уживутся теплолюбивые яблоки и  холодолюбивые яки?  Это мы  узнаем,
когда  сады  дойдут  до  высокогорных степей  Кош-Агача.  Дошли  же  они  до
студеного Телецкого озера.
     Природа,  не  боясь обвинения в  формализме,  подражала Пикассо,  когда
создавала  яков.  Она  соединяла несоединимое.  И  вот  як,  пленник  высот,
мохнатый сосед  облаков и  неба,  никак не  может спуститься в  низины,  где
слишком густ сжимающий ячье сердце воздух и  где у  пространства,  лишенного
крутизны, есть нечто общее с манящей опасностью пропасти.


     Мысль не подчиняется логике и  не хочет связать вот эту воду в  ручье с
плавающим в  ней  прохладным облаком,  над  которым  уже  наклонилась голова
пьющего марала,  с той водой из учебника химии,  где про нее напечатано, что
она H2O.
     Эту  формулу написал изящным почерком аристократа Лавуазье,  прежде чем
положить свою голову под лезвие гильотины.
     Что  хотел  сказать  Сент-Дьердьи,  когда  написал:  "странное вещество
вода"?  Имел ли он в виду поющую,  стонущую,  звенящую, лепечущую воду ручья
или H2O?
     Вода, действительно, странное вещество. Она обладает свойством капризно
менять молекулярную структуру.
     Сент-Дьердьи  писал:   "Рассматривая  структуру  воды,  мы  попадаем  в
фантастический и чарующий мир".
     Он не делил, как Кант, все наличное на явление и "вещь в себе", он имел
в виду и ту воду, которая воспета в индейском эпосе о Гайавате, и ту, что не
устояла перед аналитической мыслью Лавуазье,  дала  себя запереть в  формулу
H2O и поселилась в умах химиков и физиков.
     "Вода не только мать,  но также матрица жизни, и биология, возможно, не
преуспела до сих пор в  понимании наиболее основных функций из-за того,  что
она концентрировала свое внимание только на веществе в виде частиц,  отделяя
их от двух матриц - воды и электрического поля".
     Крупнейший ученый  современности устанавливал степень нашего  родства с
реками,  озерами и  ручьями,  породнив самую точную из наук -  биохимию -  с
эпосом.


     Павел Васильевич Кучияк тоже писал о нашем родстве с реками и лесами.
     Первый  национальный  алтайский  поэт  и  прозаик.  С  него  начинается
родословная алтайской советской литературы.  Он  умер  в  1943  году,  всего
сорока пяти лет от роду.  Детство его прошло недалеко от хребта Иолго и горы
Адыган,  рядом  с  лесами  и  легендами,  юность  прошла  в  Чемале и  возле
Эликмонара, в деревушке Чепош.
     Биограф    Кучияка,    известный   сибирский   писатель   А.Л.Коптелов,
рассказывает о  детстве поэта,  которого родные звали "Ит-Кулак" -  "Собачье
ухо",  чтобы  оградить от  злых  духов.  Имя  "Павел"  Кучияк  получил после
крещения, а отчество "Васильевич" подарил ему крестный, чемальский священник
отец Василий, у которого он пас овец.
     Раннее детство Кучияк провел с дедушкой Капсаем, знавшим много легенд и
сказок, которые ему поведали леса и горы, прошлое края.
     Однажды дед дал внуку ружье и послал его в тайгу на козьи тропы.
     - Без козла не возвращайся, - сказал дед. - Ты уже большой.
     Это была самая счастливая минута в жизни мальчика.
     Дойдя  до  камня,  о  котором говорил дед,  мальчик остановился и  стал
поджидать козла.
     Кучияк запомнил это на всю жизнь:  ветвистые рожки козла, темно-лиловые
глаза, которыми раненый зверь посмотрел на синее небо, словно прощаясь.
     Мальчику показалось, что козел плачет. Он бросил ружье и побежал домой.
     Мне кажется,  что настоящему поэту нелегко быть охотником в наш трудный
для природы век.
     Представьте себе Александра Блока или  Есенина,  целящегося из  ружья в
сердце  живой  природы  -  в  оленью  важенку,  кормящую сосунка.  Нет,  это
невозможно представить.
     Поэзия и  существует для  того,  чтобы слышать и  понимать язык оленьей
важенки и  вырастившего ее  леса,  а  не  для того,  чтобы добивать раненого
плачущего горного козла.
     "Пейзаж нам  чужд,  и  страшно одиноким чувствуешь себя среди деревьев,
которые цветут, и среди ручьев, которые текут мимо. Наедине с мертвецом и то
не чувствуешь себя таким заброшенным, как наедине с деревьями".
     Так удивительно,  что эти слова принадлежат величайшему лирику XX века,
австрийскому поэту Райнеру Марии Рильке.
     Деревья и реки Горного Алтая не согласны с Рильке.  Алтайский пейзаж не
безучастен.  Будущий  алтайский  поэт,  десятилетний мальчик  Павел  Кучияк,
увидевший лиловые плачущие глаза раненого горного козла,  догадался,  что  в
детской груди и в чаще леса бьется одно и то же сердце.  И об этом он писал,
и  это играл на  сцене алтайского национального театра в  им  же  написанных
пьесах.


     Мне вспоминаются "Поминки по Финнегану". Это знаменитый и самый сложный
роман Джойса.  Герои романа -  дублинский трактирщик X.Ч.Иэрвикер и его жена
Анна Ливия Плурабель, исполняющая одновременно обязанности реки.
     Народный эпос,  в  отличие от  Джойса,  едва ли  спаял бы  ассоциацией,
мифом, символом реку в одно целое с женой унылого трактирщика.
     Катунь -  горная река,  катящая через секунды и  тысячелетия отраженное
алтайское небо, и одновременно дочь богатыря Сартакпая.
     Алтай -  это опровержение обыденности,  и выглядит он как народный эпос
по сравнению с натуралистически-беллетристической прозой.
     Мысль моя не в состоянии отделить стремительное и прекрасное бытие реки
от  девушки эпоса,  река ведь это тоже эпос,  и  вот Катунь зовет меня через
время и  расстояние и  является по  ночам,  распахивая двери и  стремительно
вбегая в мои помолодевшие сны.


     До революции на том месте,  где теперь город Горно-Алтайск, стояло село
Улала. В Улале жили миссионеры и купцы, скупщики пушнины.
     Чтобы  представить себе  Улалу,  мне  надо  спуститься  на  дно  своего
детства.  Мое детство прошло в  Сибири,  в  таком же  маленьком,  как Улала,
городке Баргузин.
     Сны,  зимы,  зимние дороги,  скрип саней и  горы,  увиденные в узенькую
щелочку,  пробитую памятью между далеким прошлым и вечно куда-то торопящимся
настоящим.  Все  это  хранится на  дне моего детства,  законсервированного и
замурованного в  каких-то давно заснувших клетках мозга,  которые необходимо
разбудить.


     Проснулась клетка мозга и разбудила давно утраченный миг.
     Я  слышу,  как икает шаман и колотит колотушкой в барабан -  выделанную
кожу выпоротка, натянутую на круг от сита.
     Шаман икает все громче и громче,  затем он выбегает на середину юрты и,
приседая,  торжественно кланяется всем углам пропахшего дымом жилища,  в том
числе и  тому углу,  где сидит в  спокойно-медлительной позе вылитый из меди
бурятский бог и недоброжелательно косится на шамана.
     Я  еще  незнаком с  этнографией и  не  знаю,  что в  этом зимнике мирно
уживаются две религии: древнее язычество и пришедший сменить его буддизм.
     Шаман пьет  воду,  брызгает на  огонь и  начинает воспроизводить музыку
леса, голоса зверей и птиц. Кажется, что он сам превратился в птицу и сейчас
же превратит в птиц меня и моего дедушку, приехавших в этот улус.
     Чей-то голос зовет,  зовет, зовет. Это голос моего детства, голос реки,
несущейся по  камням,  голос дороги,  уже выгнувшей свою рыжую спину,  чтобы
подбросить на ухабе нашу рессорную коляску,  похожую на ту, на которой ездил
Павел Иванович Чичиков покупать мертвые души.
     Мой дед едет к бурятам покупать скот для фирмы,  в которой он служит, и
везет меня с собой.
     Голос моего детства сливается с голосом шамана,  которому очень хочется
сделать чудо.
     Шаман как бы превращается в реку,  он тихо шумит,  воспроизводя течение
воды,   биение  струй,   обтекающих  круглые  камни  и  вовлекающих  в  свое
медлительное кружение поющий лес и голос кукушки,  пытающейся повторить себя
на дивном непереводимом языке.


     Все слова, как заклинание, служат защитой от космического холода вечной
зимы  небытия,  даже  слово  "смерть".  Раз  это  страшное явление  охвачено
смыслом,  облачено в звук,  раз оно пишется и произносится,  значит,  оно из
волка постепенно превращается в собаку, становится почти ручным. Не для того
ли и существует слово, чтобы приручить мир, одушевить вещи, приблизить к нам
звезды и отдалить то, что рядом.
     Шаман был намного наивнее нас, современников атомного реактора и науки,
названной субмолекулярной биологией.  Он верил в могущество слова,  в слово,
которое  может  расколдовать  все,   что  надело  на   себя  личину  вещи  и
притворяется мертвым.
     Ведь  не   для  того  ли   пишутся  стихи,   чтобы  заставить  говорить
тысячелетиями молчавшие леса и притворявшиеся немыми горы?


     Павел Кучияк,  алтайский поэт,  был  сыном шамана.  Он  был  не  только
поэтом,  но и сказителем. А знание древних обычаев помогало ему писать стихи
и пьесы, изобличающие суеверия.
     В  1939 году мне довелось побывать в  гостях у  Кучияка,  в  маленьком,
похожем на  юрту  домике,  приплывшем словно из  прошлого в  Горно-Алтайск и
заставившем подвинуться каменные дома,  как  ни  с  чем не  сравнимая сказка
способна  отодвинуть все  другие  жанры,  не  сумевшие  сохранить энергию  и
волшебство народного слова.
     Сибирский писатель Афанасий Коптелов живет в Новосибирске.  Сколько раз
я  смотрел его глазами на Сибирь,  раскрывая его книги,  написанные словно в
соавторстве с сибирской природой.
     Как и  Кучияк,  он  понимает язык лесов и  алтайских рек и  умеет своей
поэтичной фразой  объять необъятность сибирской тайги,  передать своеобразие
родного края.


     Впервые тайна  бытия  мне  раскрылась тогда,  когда  в  университетском
коридоре я увидел Ирину.
     До  встречи с  Ириной мир  мне казался таким же  прозаичным,  каким его
видят философы-неопозитивисты,  которые умудрились даже в человеческом языке
услышать не перекличку поколений с  поколениями и  веков с веками,  а только
диктант, уныло навязанный обыденностью погруженным в вечную дремоту людям.
     Мне вдруг открылось,  что эта девушка течет, как вышедшая из лесу река,
нигде не  начинаясь и  нигде не  кончаясь.  Для  нее нет пространства и  нет
времени,  потому что она и есть пространство, надевшее на себя синее платье,
вязаную  желтую  шапочку  и  обратившееся  в  миг,  завораживающий  мысль  и
сжимающий сердце, как санки, летящие вниз с крутой горы, как свист хулигана,
как сон и гром, как пуля, пролетевшая возле лица.
     Не случилось ли землетрясение и не обвалился ли длинный университетский
коридор и рухнул в петровский сад,  дразнивший студентов,  заглядывая в окна
во время скучных лекций?
     Ирина появлялась и  исчезала.  И потом,  идя по набережной Фонтанки,  я
заглядывал вниз -  не превратилась ли она на час в речку? И вдруг узнавал ее
принявшей облик клена или форму облака, недосягаемого, как небо.
     И вот теперь,  оказавшись на берегу Катуни,  я,  как древний сказитель,
узнал две  реальности,  слившиеся в  одну,  -  горную реку  и  Ирину,  вдруг
оказавшуюся здесь вопреки законам логики и современной литературы.
     Чувство заверяло меня,  что это была она, превратившаяся в горную реку,
чтобы  дразнить  несбыточностью  мое  желание,   как  она  дразнила  меня  в
студенческие годы, переселясь оттуда в мои сны.
     Когда  я  встречался с  Ириной возле дверей университетской библиотеки,
или  в  очереди за  порцией соевых котлет в  студенческой столовой,  или  на
улице,  деликатно спешившей посторониться и не мешать нам, я терял дар речи,
превращался в  немого.  А  как  же  могло быть  иначе?  Она  была не  просто
девушкой,  она была явлением.  А  с  явлением я  не умел говорить на простом
человеческом языке, другого же языка я не знал.
     Я  много думал о том,  как войти с ней в контакт.  Но случай всякий раз
спешил нас разъединить:  если это случалось на  трамвайной остановке,  сразу
подходил нужный ей  номер,  если  у  дверей аудитории,  то  сразу  появлялся
лектор, обгонявший время, отставшее на моих часах.
     Она была явлением,  как река, или картина, или высокое дерево, и только
в моих снах я обменивался с ней словами, обманывающими и ее, и меня.
     Философы-семантики и  неопозитивисты утверждают:  "Мир есть то,  что он
есть, а не что-либо другое".
     Как говорил Бертран Рассел,  желание понять мир они считают старомодной
причудой.
     Нет, мир есть то, что он есть и одновременно что-то совсем другое. Если
бы это было не так,  то не нужны были Пушкин и Лермонтов, а нужен был только
гимназический учитель чистописания,  сологубовский Передонов, подчеркивающий
синим карандашом неправильно поставленные точки и запятые.
     Что мир есть и что-то другое,  я догадался,  когда впервые встретился с
Ириной.  Я  понял,  что мир может надеть на  себя синее платье,  натянуть на
тонкие девичьи пальцы тугие замшевые перчатки и улыбнуться так недосягаемо и
прелестно,  словно человек и мерцающие в ночном небе звезды -  это одно и то
же.
     Помню тот  день,  когда я  сел  писать письмо Ирине.  Я  написал слово:
"Дорогая". Зачеркнул. Я написал: "Уважаемая". Зачеркнул. Я написал: "Милая".
Зачеркнул. Слова не давались мне, они были слишком обыденными.
     Письмо я  все-таки написал.  И порвал на клочки.  Но не у себя дома,  а
возле почтового ящика, уже коварно приготовившегося его принять, чтобы потом
издеваться надо  мной  и  над  моей  невозможностью извлечь  его  обратно из
обитого железом чрева.
     Я порвал письмо.
     Письма пишут людям,  а не явлениям.  Писать ей было так же нелепо,  как
писать своей судьбе,  обращаться к случаю,  просить о чем-то реку, озеро или
статую,  онемевшую, пока ты рядом с ней, а потом опять ожившую, чтобы громко
и весело рассмеяться над человеком, не умеющим отличить мечту от реальности,
событие от происшествия, великое от пустяка.
     Здесь я все вижу через призму воспоминания об Ирине, словно мое прошлое
возвратилось и  стало играть со мной в  ту игру,  в которую оно играло в мои
студенческие годы.
     Нелепо,   глупо,   недостойно  думать,   что   Катунь  имеет   какое-то
невыразимое,  не  поддающееся слову сходство с  той,  у  кого  есть паспорт,
фамилия,  и адрес,  и муж,  умеющий входить в чужие сны. Ведь я не маленький
мальчик,  только что прочитавший трогательную сказку об  Ундине.  Но  жалок,
поистине жалок наш здравый смысл,  к авторитету которого все время прибегают
слишком рассудительные люди,  уверяющие нас, что мир есть то, что он есть, а
не  что-либо другое.  Вернадский и  Сент-Дьердьи доказали,  что мир -  это и
что-то другое.  И  когда мое ощущение пронизывает меня трепетной,  как дрожь
марала,  мыслью,  что река не  только река,  а  живое существо,  -  это есть
правда.  Ведь жизнь на  земле едина,  и  это единство открывается нам только
тогда, когда мы попадаем в леса, еще не разучившиеся говорить с человеком на
языке древних песен и сказок.
     И  Торо,  и  Тютчев,  и  Пришвин чувствовали это единство и  на древние
сказки смотрели,  как на шифр,  к которому они всю жизнь искали ключ, словно
среди тысяч книг,  стоящих на полках всех библиотек мира,  прячется еще одна
книга, изданная самой природой.
     Эта   книга,   написанная  самой   природой,   стала  библиографической
редкостью, и я не буду скрывать ее название от читателя: пятитомное собрание
сочинений Велимира Хлебникова.
     О Хлебникове кое-что известно,  известно, что его уважал Маяковский и о
нем  писал Тынянов,  что он  был чудаком,  терявшим документы,  и  появлялся
словно из другого измерения, чтобы часами молчать наедине со своим случайным
и  озадаченным собеседником,  а  потом унести свое молчание в неизвестность,
время от  времени посылавшую его к  людям.  Людям он внушал важную и  нужную
мысль, что мир есть не только то, что он есть, но и что-то другое.
     И  хотя сохранились фотографии и  портреты,  тщетно пытающиеся передать
неподдающееся передаче  лицо  человека,  отсутствующего в  этот  момент,  но
присутствующего не в моменте,  а во всех тысячелетиях, веках и измерениях, я
не  верю,  что  он  существовал.  Мне  иногда кажется,  что Хлебников -  это
псевдоним, который присвоила себе природа, не решившаяся назвать книгу своим
именем, чтобы не испугать читателя.
     Раскрываешь том,  и страница охватывает тебя со всех сторон, словно все
эпохи раскрыли для тебя двери и  ты получил возможность переходить из века в
век  или  слышать музыку времени,  сливающуюся с  шумом моря,  как слышал ее
Гомер.


     Я  видел и  Гомера.  Алтайский Гомер сидел в кирзовых сапогах у входа в
конусообразный аил и,  как Хлебников, был посредником между современностью и
прошлым.
     Где-то возле Онгудая я познакомился с пожилыми всадниками и всадницами,
гнавшими стадо яков из Кош-Агача в Бийск. Я решил присоединиться к ним.
     Гуртовщики называли яков по-местному - сарлыками.
     Во время долгого пути одна из сарлычих отелилась,  и новорожденный (его
назвали Яшкой) побежал за стадом на своих резвых ножках.
     Мир,  увиденный глазами новорожденного сарлычонка Яшки, был нов и свеж,
и, когда я шел рядом с Яшкой, мне казалось, что я вижу все тоже в первый раз
- дорогу,  мохнатые,  как  як,  горы,  небо и  рогатые,  горбатые облака.  У
сарлычонка Яшки  еще  не  определились отношения  с  пространством,  которое
играло,  то опускаясь в низины вместе с дорогой,  то подымая дорогу на горы,
то ныряя с ней в темные прохладные леса, то снова возвращаясь на травянистые
луга, неистово пахнущие цветами.
     Иногда  мне  думалось,  что  сарлычонок  не  родился  на  дороге  между
Кош-Агачем и Онгудаем,  а выскочил из прошлого,  оттуда же, откуда выскочила
Катунь,  обмывая  своей  всегда  утренней  сумасшедшей  и  быстрой  водой  и
улетающий миг,  и  никуда не  спешащую вечность.  Он  выскочил из прошлого и
остановился на шоссе, дивясь равнине и тоскуя по крутизне.
     А  еще  больше  тосковали  по  крутизне  и  обрывистости скал  взрослые
сарлыки,  которые норовили обмануть своих погонщиков и сторожей и,  презирая
низину,   возвратиться  туда,  где  все  существующее,  обрываясь  и  падая,
стремится к высоте, в разреженный воздух, поселившийся возле облаков.
     Я   был   свидетелем,   как   свирепый  сарлык,   вот  уже  много  дней
притворявшийся добродушным лентяем,  вдруг разъярился, сильным ударом головы
свалил лошадь вместе со  всадником и  стал  необычайно легко  подниматься на
отвесную скалу, опровергая законы физики.
     Поднявшись, он вдруг окаменел, превратился в кадр из фильма Эйзенштейна
и беззвучно рассмеялся, как смеются только статуи и камни.
     Что еще сказать о  сарлычонке?  Он привык к  своему имени и,  когда его
окликали,  оглядывался.  Но прислушивался не к  досадным голосам людей,  а к
оклику пространства, с которым он все-таки наладил связь.
     Его  окликало  и  прошлое.  Мне  казалось,  что  оно  окликало и  меня,
подтверждая гипотезу Платона  о  переселении душ.  Наблюдая яков,  моя  душа
пыталась вспомнить все,  что существовало до меня,  словно прежде, чем стать
моей душой,  она прошла много форм и  стадий.  Но  разве Дарвин не  писал об
этом, когда создавал свою эволюционную теорию?
     Взглянуть  на   мир  Яшкиными  глазами  -   значит  увидеть  скрытое  и
невыразимое.   И   вот   передо  мной  стала  открываться  тайна  алтайского
пространства,  побывавшего сначала на картинах Гуркина и Чевалкова,  а потом
снова вернувшегося на свои места.
     Этим алтайским художникам удавалось иногда поймать в  силок своей мысли
не только особую тишину, застрявшую среди крутых, заросших маральником скал,
но и  догнать кистью бешено мчавшуюся воду горных рек и запрятать гул и звон
в вечное молчание масляных красок, положенных на холст.
     Они изображали и  пасущихся в  горах яков,  и яки переселялись со своих
пастбищ на холсты картин,  неся с собой свое небо и тропы, убегающие вверх и
спускающиеся вниз вместе с  невидимым,  но  беспокойно бьющимся человеческим
сердцем.


     Бабушке Сарыбаш восемьдесят четыре года, но я часто видел ее в седле на
гнедом иноходце.  В  зубах ее была трубка,  над которой вились синие струйки
табачного дыма.
     Сарыбаш легко,  как девочка, слезла с седла и, привязав лошадь, пошла в
аил, чтобы сварить для меня чай.
     Чай алтайцы не кипятят, а варят, как суп. Он зеленый и густой, и, когда
его пьешь, кажется, что здешнее мудрое бытие готово простить тебе всю спешку
и суету, которую ты принимал за настоящую жизнь.
     Настоящая    жизнь    пребывала    здесь,     в    аиле,    где    жила
восьмидесятичетырехлетняя женщина,  гордость своего  колхоза и  своего края,
бабушка Сарыбаш, пасшая колхозный скот и зимой, и летом.
     Это она взяла на  себя обязанности инструктора снежных вьюг и  дождей и
пасла  и  дожди,  и  бури  вместе с  колхозным стадом,  усмиряя своей  волей
разбушевавшуюся стихию.
     В  замедлившиеся,  полные покоя  минуты чаепития бабушка Сарыбаш лукаво
спрашивает меня,  есть ли в  моем краю,  откуда я  приехал,  маралы и горные
козлы?  Я  отвечаю ей,  что там нет ни  маралов,  ни горных козлов.  Бабушка
огорчена за меня и  не хочет скрывать своего огорчения и сочувствия:  как же
можно жить там,  где леса не сумели сохранить зверей и где нет гор, а только
одни плоские равнины?
     Затем бабушка вынимает изо рта трубку и лихо сплевывает, далеко и метко
послав  свой   мальчишеский  плевок  в   цель,   по-видимому  для   этого  и
предназначенную.  Она сплевывает еще и еще,  попадая в одно и то же место. В
плевке содержится какой-то скрытый символ, который я пока не умею разгадать.
     Потом бабушка Сарыбаш говорит мне,  что,  раз  я  так люблю маралов,  я
вправе оставить край,  где их не сумели сберечь, и переселиться сюда, где их
сберегли.


     Когда я  в первый раз встретился с секретарем Онгудайского райкома,  он
меня спросил:
     - Познакомились с нашим районом?
     - Познакомился.
     - А бабушку Сарыбаш видели?
     - Нет, еще не видел.
     - Раз вы  не  видели бабушку Сарыбаш,  значит,  вы еще не видели нашего
района.
     Встретившись во второй раз с секретарем Онгудайского райкома,  я говорю
ему,  что познакомился с Сарыбаш. Суровое лицо секретаря райкома меняется, в
этот момент личное берет верх над  служебным и  родовым,  улыбка преображает
его, возвращает в юность или в детство.
     - Ну,  раз вы  видели бабушку Сарыбаш,  вы имеете право писать о  нашем
районе.
     Моя  мысль  выливается  в  сложную  и  химерическую  метафору.  В  моем
воображении обширное приволье Онгудайского района (его  леса,  горы,  горные
пастбища)  сжимается и,  как  в  сказке,  рассказанной самим  пространством,
превращается в бабушку Сарыбаш, молодцевато садящуюся на иноходца.
     Я подобрел к элегантности, когда впервые увидел бабушку Сарыбаш.
     На ней кокетливо надетая шапочка из черного бархата, отороченная лисьим
мехом.  На  ней шубка вся из  волшебно искрящихся полосок,  словно не сшитых
нитками,  а положенных кистью Матисса. Почему Матисс не догадался приехать в
Горный Алтай,  чтобы написать портрет бабушки Сарыбаш? Это была бы лучшая из
его картин.
     В этот аил приезжали художники из разных городов -  писать бабушку.  Но
они не  поняли ни  сущности бабушки,  ни  сущности края.  Они писали бабушку
отдельно от пастбищ и коров,  отдельно от снегопадов и летних гроз, отдельно
от  синевы алтайских рек  и  небес,  тем  самым лишая бабушку ее  призвания,
призвания инспектора вьюг и летнего зноя, пасшую не только стадо, но и горы,
бродившие рядом с ней на своих мохнатых сарлычьих ногах.
     А  какие изящные вещи окружали бабушку Сарыбаш в  ее  пастушьем жилище!
Вот кожаный сосуд для молочного алтайского вина, пахнущего дымом. Он отделан
серебряными полосками и  просится в  музей.  Но  бабушка ни за что с  ним не
расстанется,  она любит изящные вещи не меньше,  чем их любили средневековые
герцоги и короли.
     Разве пастух не  может быть столь же  гениальным,  как великий художник
или ученый?
     В  моем  сознании бабушка занимает место  где-то  рядом с  Вернадским и
Бетховеном.  Она не только артистически пасет скот, но умеет мудро и красиво
жить.
     В   своей  очень  интересной  повести  "Эта  странная  жизнь"  Д.Гранин
изобразил ученого,  который подсчитывал все минуты и секунды своей жизни, не
смея ни одной минуты провести без дела,  без пользы,  без науки. Так свобода
превратилась в необходимость, сама обрезав у себя крылья. Мне была непонятна
эта бухгалтерия жизни, хотя бы и творческой.
     У  бабушки Сарыбаш,  кажется,  не  было часов.  Ее жизнь не делилась на
минуты,   она  была  и  мгновение,  и  вечность,  столь  же  независимая  от
пространства и  времени,  как  жизнь горной реки,  своим шумом обновляющей и
горы, и леса.
     Французский писатель Поль Валери сказал:  "Понимание есть,  в сущности,
не  что иное,  как уподобление.  То,  что ни  на  что не  похоже,  тем самым
непостижимо".
     Мне мешает понять и  изобразить бабушку Сарыбаш то обстоятельство,  что
она ни  на  кого не  похожа.  Если бы  ее изображал на своем холсте художник
итальянского Возрождения,  он все внимание уделил бы ей,  а горы, пастбища и
небо расположил бы за ее спиной,  как декорацию, как фон, но это не передало
бы  сущности бабушки Сарыбаш.  Местность -  это не фон и  не декорация,  это
часть ее самое.  Она вместе с лошадью и вместе со стадом молодняка,  которое
пасет,  органически вписана в край.  Луга и горы - это ее продолжение, как в
эпосе или в стихотворении.
     Впервые книгу  Поля  Валери я  увидел в  1935  году  в  Хабаровске,  на
письменном столе дальневосточного писателя Елпидифора Иннокентьевича Титова.
В Титове текла тунгусская кровь,  но, кроме русского и тунгусского языка, он
отлично знал французский и английский.
     Поль  Валери  оказался  тем  силовым  полем,  той  точкой,  на  которой
пересеклись наши  сознания  и  состоялось наше  знакомство.  От  тунгусского
фольклора,  которым интересовались и  Титов и  я,  вдруг протянулась нить  в
Париж,  где  жили  Леви-Брюль и  Валери -  интереснейшие мыслители тогдашней
Европы.
     Поль Валери был влюблен во  всеохватывающий ум  Леонардо да  Винчи.  Ко
всем явлениям сознания и бытия он относился как к загадкам,  ключ от которых
хранится в универсальном мышлении.  Валери оказался не только великим поэтом
и  эссеистом,  но  и  мыслителем естественнонаучного типа,  предшественником
семиотики, кибернетики и многих других наук.
     В  тридцатых годах мой ум  занимало первобытное мышление,  и  я  изучал
труды знаменитого французского ученого Леви-Брюля.  В  наши  дни  Леви-Брюля
сменил Леви  Строс,  лидер  структурализма.  Но  тогда еще  структурализм не
существовал.
     Леви-Брюлем  интересовался  Эйзенштейн,   когда  создавал  свою  теорию
кинематографического монтажа.
     Леви-Брюль выдвинул гипотезу прологического мышления, существовавшего в
первобытном обществе.
     Догматики  прорабатывали его,  пытаясь  доказать,  что  человек  всегда
мыслил так же безукоризненно логично, как он мыслит сейчас. Они не понимали,
что развитие существует не только в  природе и  обществе,  но и  в  мышлении
также.  Догматики,  нападая на  Леви-Брюля,  говорили:  если бы  первобытный
человек мыслил алогично,  как бы он смог смастерить лук и сделать копье? Они
не  умели  отличить  теоретическое  мышление  от  практического.  Буржуазные
деятели верят в бога,  ценят ложную идеалистическую философию,  но это им не
мешает пользоваться атомным реактором или компьютером.  Так же и первобытные
люди,  окруженные алогичными мифами и  представлениями,  тем  не  менее были
реалистами в своей борьбе с природой.
     Вот об  этом мы  разговаривали с  образованнейшим советским писателем и
фольклористом  Титовым,   жившим  в  Хабаровске,   удивлялись  невежеству  и
примитивности мышления догматиков,  не  понимавших Леви-Брюля,  передового и
прогрессивного французского ученого.
     Бабушка Сарыбаш не обладала всеохватывающим умом Леонардо да Винчи,  но
она проявляла универсальный принцип в  своей жизни.  Сарыбаш умела не только
мастерски  выхаживать  молодняк,   но  обладала  множеством  других  знаний,
необходимых в  ее быту:  она артистически шила наряды из кожи и сукна,  и ее
дом выглядел как картина,  откуда изгнан суетливый и легкомысленный случай и
где царствует гармония.
     Мне не довелось беседовать с  бабушкой Сарыбаш на философские темы,  но
она не хуже философов понимала,  что такое бытие,  мудрое бытие, где человек
находится в добрых отношениях с окружающим.  Это вовсе не значит,  что жизнь
была легкой:  бабушка пасла молодняк зимой,  в морозы и буран,  она возила с
собой притороченные к седлу грабли, чтобы сгребать снег в тех места, где его
много, и помочь коровам и бычкам добывать спрятанный под снегом корм.
     Слово,   умеющее  принять  в  себя  всю  неповторимость  личности,  все
своеобразие  интонации,   открывающей  характер  говорящего,   -   это   уже
художественное слово, способное схватить и передать сущность человека.
     Так возникает слово - автопортрет говорящего и пишущего, в котором, как
в  картине Рембрандта или в романе Достоевского,  открываются дали сознания,
характера и ума,  сжатые и спрессованные, как первоматерия Вселенной, еще не
начавшей   расширяться.    Скрытая   энергия   мысли,   вся   многослойность
человеческого бытия,  вся капризная сложность характера,  скрытого в  слове,
вдруг раскрывается и освещает как молния мрак еще не познанного.


     Но рядом со словом существует пауза, многозначительное молчание.
     Характер бабушки Сарыбаш,  ее  жизненный подвиг,  ее  умение изгнать из
жизни суетливый случай и создать гармонию лучше,  чем слово,  может передать
пауза.
     Бабушка Сарыбаш сидит возле костра один на один с  тишиной и  с помощью
этой  тишины  беседует  со  скалами,   где  только  что  распустились  цветы
маральника.
     Такую тишину и такие скалы изображал средневековый китайский художник и
поэт Ван Вэй.
     Человек - что это такое, существо или явление?
     Гомер,  например,  считал,  что  человек  -  это  явление,  этим  самым
возвеличивая в человеке вечное и как бы не замечая в нем временное.
     Но  Гомер  -  это  только псевдоним,  псевдоним эпоса,  самой  природы,
слившейся с человеком и заговорившей человеческим языком.
     Совсем как у Гомера,  бабушка Сарыбаш ткет пряжу своей жизни, вплетая в
нее  радугу,  повисшую над  только  что  пролившимся дождем,  речные  струи,
мчащиеся по камням,  горные тропы и облака.  В ее трудодень входит не только
вечер и утро,  но и ночь, проведенная в седле рядом с гремящими, как Катунь,
тучами.
     Мы  едем  с  бабушкой Сарыбаш в  Онгудай смотреть кинокартину.  Мы  уже
заранее договорились - чего бабушка не поймет, я должен объяснить ей, ввести
в курс дела.
     И  только маленький зал погрузился в  темноту,  как я забыл о бабушке и
обо всех сидящих рядом. Я увидел на экране того, кого видел в последний раз,
лежа на средней полке погруженного в ночь купе, скользившего в моем сне и то
забегавшего, то выбегавшего своей легкой, элегантной походкой.
     В  этот раз он  играл уже не простого офицера,  а  генерала,  немецкого
генерала, разумеется нациста.
     Вся суть нацизма сидела в  нем,  словно,  надев мундир,  он  одел своим
телом,  своим лицом, своими жестами и всеми движениями имперский дух, мнимое
величие расы.  Режиссер и  сценарист,  лишив  его  всяких  духовных устоев и
моральных принципов, позаботились, чтобы он был физически привлекателен. Еще
раньше их  об этом позаботилась природа.  Зло,  ужас,  подлость,  жестокость
надели на себя маску обаятельности, да еще какой!
     Он улыбнулся так,  как еще не улыбался никто до него на земле и никогда
не улыбнется после.  Этой улыбкой он,  казалось, хотел отменить зло, которое
тут же творил.  И мне от этой улыбки стало не по себе. Улыбка завлекала меня
в пропасть сомнения,  в тайну бытия, где так парадоксально может совмещаться
обаяние и физическая красота с жестокостью.
     Да,  он,  по-видимому, был гениальный артист. И режиссер недооценил его
возможностей,  выходящих за  пределы и  искусства и  жизни и  уходящих в  ту
сферу, в которой трудно ориентироваться околдованной, растерявшейся и слабой
человеческой душе.
     Фильм кончился. И бабушка Сарыбаш стала делиться со мной впечатлениями.
Элегантность и обаятельность нацистского генерала не обманули ее.  Она полна
гнева:  столько зла  натворил этот изверг,  столько погубил людей и  породил
вдов. Бабушка говорит это с таким видом, словно я собираюсь его защищать.
     Я  мог  бы  рассказать бабушке,  как  осложнилась моя  жизнь,  когда  я
встретил его сначала возле дома, в котором жил, а потом и на экране. Но ведь
для бабушки он существует как нацистский генерал, и ей трудно будет понять и
представить,  что он  живет и  другой,  вполне порядочной жизнью,  уже не на
экране,  а  в  более трезвой и обыденной действительности,  да и к тому же в
одном доме со мной.
     Помню,  как мы купили с  женой телевизор,  торжественно привезли его на
такси и  вечером включили.  И  только мы  включили тогда еще дорого стоившую
новинку,  для  покупки которой мы  долго копили деньги,  как случилось нечто
волшебное,  и  я  увидел свой  вчерашний сон  надетым на  экран,  и  в  этом
крошечном сне,  окруженном со  всех  сторон вполне достоверными,  реальными,
обыденными,  привычными вещами,  вдруг появился он,  тот,  кто мне так часто
снился.  Он  незаметно  вошел  в  этот  сверкающий круг,  и  сразу  возникла
волшебная музыка,  и он начал скользить,  как скользил в моих снах, расточая
свое обаяние,  играя своей улыбкой и  изображая на  этот раз не  английского
лорда и не нацистского разведчика, а только самого себя.
     Он рассказывал о  себе,  о  том,  как и благодаря какому случаю он стал
актером.  Этот случай был  в  явном заговоре с  его  судьбой и  привел его в
театральную  студию,  где  раздраженный режиссер  с  удивленными  китайскими
бровями,  как  средневековый маг,  заглянул в  его будущее и,  еще не  зная,
выгнать его или взять к  себе,  рассыпал по  столу колоду карт,  и  выпавшая
карта определила его судьбу. Талантливый режиссер, по-видимому, верил случаю
больше, чем даже самому себе. Ведь случаем распоряжался бог, к нему режиссер
испытывал чувство ревности,  когда творил свои спектакли, казавшиеся ему еще
более прекрасными, чем тот спектакль, который не совсем удался господу богу,
так  часто  впадавшему  в   натурализм,   в   бытовщинку,   а   иногда  и  в
ремесленничество и  эпигонство.  Режиссер положил карту в  колоду,  а  потом
повернул свою  капризную спину,  чтобы не  видеть счастливой улыбки того,  к
кому всегда благоволил случай.
     Алтай сделал все,  чтобы потушить этот мираж и  вернуть меня из  снов и
театральных премьер в действительный мир.  И здесь я убедился, что бог вовсе
не так часто впадал в натурализм и бытовщинку в те времена,  когда он еще не
ушел  на  пенсию,  а  занимался творчеством.  Здесь бог  подражал художникам
великого  итальянского  Возрождения.   Он,   наверно,   как  Леонардо  перед
незаконченной Джокондой, простаивал часами, не решаясь положить лишний мазок
на полотно.  И, не боясь обвинения в плагиате, заимствовал у Леонардо прием,
названный "сфумато".  Сфумато - особый прием, дымка, окутывающая все видимое
и   снимающая  извечное   противоречие  между   наглядно   присутствующим  и
недосягаемым, уходящим в небытие, притворяющееся бытием.
     Сфумато... Этим приемом пользовались кинооператоры и кинорежиссеры. Они
окружали моего  героя  дымкой,  чем-то  вроде  особой поэтически-музыкальной
атмосферы,  легко отделяя его от фона и  в  то же время без остатка погружая
его в этот фон,  создавая пронзительную диалектику, всякий раз ускользающую,
как только неуклюжий эстетик или искусствовед пожелает ее запрятать в  схему
неподвижной фразы.
     Ведь и  на  Фонтанке он  всякий раз  появлялся из  тумана или вечернего
сумрака мечты,  чтобы скользнуть в свою квартиру или в столь же таинственный
кадр,  сначала проникший сквозь сетчатку глаза оператора,  и сквозь объектив
киноаппарата, и сквозь сердце режиссера, чтобы потом околдовать вас и меня.
     Бабушку Сарыбаш он  тоже  околдовал и  на  некоторое время  тоже  лишил
покоя.  По-видимому,  он стал вбегать в  ее сны и  выбегать оттуда,  скользя
своей легкой, танцующей походкой.
     Нет,  мне не следовало объяснять ей, что он артист и на экране исполнял
только роль,  играя обаятельно-зловещего нацистского генерала,  а  на  самом
деле жил безупречно упорядоченной жизнью, сопровождая по утрам в детский сад
своих  детей и  ведя  в  театре большую общественную работу.  Бабушка просто
отказалась это понять.  Она не верила в  шаманство и  колдовство и не желала
слышать о том,  что этот человек живет двойной жизнью, примеряя к своей душе
чужие лица и  занимая у злодеев их бытие,  чтобы прикрыть все это лучезарной
улыбкой.  Она восприняла мои доводы как неудачную шутку,  как обман,  и наши
отношения потеряли тот  утренне-безмятежный характер,  который они  имели до
нашей поездки в Онгудай.


     Алтайцы,  жители Горного Алтая,  как утверждают этнографы и  лингвисты,
состояли  до  революции  из  нескольких  разрозненных племен,  говоривших на
разных диалектах одного и  того же тюркского языка.  Одно из племен называло
себя  "алтай-кижи" -  отсюда и  произошло название "алтайцы".  Все  племена,
составляющие ныне единый алтайский народ, живут в долинах по берегам шумных,
быстрых рек.  Эти реки поют одну и ту же песню,  которая никогда и никому не
наскучит. Но эту песню сложили не сказители-старики, а сама природа. Как эхо
горного обвала,  гремят воды Катуни,  Урсула,  Семы,  Иртыша, реки Песочной,
долины которых населяют алтай-кижи.
     В 1939 году,  приехав впервые в Горный Алтай,  я увидел старика шамана,
но не в  урочище у  алтайцев,  не у постели больного в дымном,  сложенном из
жердей  аиле,  а  на  сцене  Горноалтайского национального театра,  в  пьесе
алтайского писателя Павла  Васильевича Кучияка "Чейнеш".  Шаман -  это  была
только роль.  Ее  исполнял артист.  И  когда он отложил в  сторону шаманский
бубен,  снял шапку и шубу,  стер грим,  я увидел молодое и умное,  смеющееся
лицо алтайского интеллигента.  В  урочищах шаманов уже не было.  Люди даже в
самых  глухих  углах  отказались платить  дань  кровожадным языческим богам.
Прошло несколько десятилетий - и шаманы стали исчезать и со сцены театра.
     Бабушка  Сарыбаш не  бывала  в  театре.  Довольно редко  ей  доводилось
смотреть и кинофильмы.  И слушая меня, она подумала - не хочу ли я возродить
давно разоблаченный миф о  шамане,  живущем в  двух мирах -  в  обычном мире
обыкновенных поступков и людей и в том мире, где творятся чудеса.
     Да,  в  этом заподозрила меня бабушка Сарыбаш,  словно я  сам  давно не
заподозрил себя в  том,  что я сам пребываю в двух мирах -  в мире жизни и в
мире искусства.
     Как   бы   обыденно   ни   объясняли  феномен   искусства  эстетики   и
искусствоведы,  я  был согласен с  ними до  тех пор,  пока не  видел фильмов
Чаплина,  Феллини и Тарковского.  А потом в сознании возникло сомнение,  и я
снова и снова возвращался к вопросу: что такое гениальное искусство?
     Один  русский поэт,  желая передать свое  впечатление от  "Божественной
комедии" Данте,  писал:  "Если бы залы Эрмитажа вдруг сошли с  ума,  если бы
картины всех школ и мастеров вдруг сорвались с гвоздей,  вошли друг в друга,
сместились и  наполнили комнатный воздух футуристическим ревом  и  неистовым
красочным возбуждением, то получилось бы нечто подобное Дантовой "Комедии".
     Как эта страстная,  словно землетрясение и шквал, фраза непохожа на те,
какие пишутся в диссертациях и историях литературы!
     Но ведь можно и шквал,  и землетрясение укротить словом, облечь в паузу
полумолчания и  тишины.  Так  спокойно рассказывает бабушка Сарыбаш,  как ее
застигла буря, когда она пасла скот в долине у подножья гор.
     Горы сошли с  ума вместе с  рекой,  молния ударила рядом с лошадью,  на
которой сидела бабушка.  Но  она не  бросила молодняк в  беде и  не слезла с
седла, пока не пригнала его в загон.
     А  потом буря кончилась,  горы вернулись на  свое место,  и  небо снова
стало синим и добрым, и успокоилась даже бешеная река.
     Какую роль играет случай и как он сочетается с необходимостью?  На этот
вопрос пытались ответить многие ученые,  и,  когда им это не удавалось,  они
пытались отшутиться.
     Как-то за обеденным столом Кеплер спросил свою жену:
     - Скажи,  что,  если бы в  мировом пространстве летало множество капель
масла,  уксуса,  частичек соли,  перца и сахару, кусочки салата и салатники,
мог  бы  как-нибудь  при  их  случайном  столкновении образоваться вот  этот
приготовленный тобой салат?
     - Наверно, не такой хороший, - ответила жена.
     Я  не  знаю,  задавал ли такой вопрос своей жене Вернадский,  но самого
себя он спрашивал об этом много раз. В отличие от Кеплера вряд ли бы он стал
заслоняться шуткой от всей бездонной глубины этого вопроса.


     Глядя на карту Горного Алтая, не пытайтесь по названиям поселков узнать
о занятиях их жителей.
     Вот сравнительно молодое название поселка:  Советский охотник.  Судя по
названию колхоза,  можно  подумать,  что  жители  этого  поселка  занимаются
охотничьим промыслом пушного зверя.  Но название устарело и не соответствует
действительности.   Когда-то   жители   этого   поселка   занимались   почти
исключительно  охотой,   теперь   основное  занятие  их   -   полеводство  и
животноводство.
     В  отличие от  большого стоящего всего в  четырех километрах от поселка
Советский охотник села Эликмонар,  где есть коммунальная баня, электрическая
станция,  столовая,  двухэтажные и красивые одноэтажные дома, магазины, этот
небольшой колхоз состоит из скромных домиков.  Но надо пройти по улице этого
закинутого  в   лесную  чащу  колхоза  и   посмотреть  внимательнее.   Кроме
птицефермы,  молочно-товарной  фермы,  фермы  породистых  тонкорунных  овец,
крольчатника с  множеством  кроликов,  пасеки,  вы  увидите  в  самом  конце
деревни,  на  берегу  клокочущей студеной речки  Эликмонар большой фруктовый
сад.
     Садовница летом,  как многие алтайские женщины, ходит в высокой круглой
меховой шапке, обшитой по краям красным шелком, с кистью из цветных шелковых
ниток  на  макушке.  Теплая зимняя шапка совсем не  гармонирует с  цветущими
яблонями.  Но дело не в гармонии:  ведь рядом горы со снежными верхушками, и
дуют  ветры.  Здешние яблони приучены стлать свои  ветви по  земле,  подобно
кедровому стланцу и полярной березке.
     Я с уважением смотрю на женщину,  дочь множества поколений скотоводов и
пастухов,   посвятившую  себя  трудному  делу  воспитания  и  перевоспитания
растений. И теперь яблони учатся жить рядом с холодными ветрами и не тянутся
ввысь, а прижимаются к доброй алтайской земле.


     При   всем   развитии  и   высоком  авторитете  современная  наука  еще
недостаточно созрела,  чтобы  ответить на  многие вопросы,  в  том  числе на
вопрос - существует ли разум только на земле или это феномен космический?
     А  между тем все осмыслилось бы  совсем по-другому,  если бы мы точно и
непреложно знали,  что мы не одиноки в безграничной Вселенной.  Зная это, мы
могли  бы  терпеливо ждать,  когда  возникнет диалог  между  нами  и  нашими
инопланетными братьями по разуму.
     Предположение,   что   внеземной  разум  существует,   дает   право  на
существование новому жанру литературы -  научной фантастики. Ну а если этого
разума нет,  не  были ли  все труды научных фантастов напрасными?  Эта мысль
вдруг возникает во мне,  когда я  смотрю на чистые,  будто вымытые в Катуни,
алтайские звезды.
     В сороковые годы мне довелось не раз встречаться с выдающимся советским
ученым академиком Львом Семеновичем Бергом.
     Так же как Вернадского,  его интересовала проблема жизни:  как возникла
жизнь и чем живое принципиально отличается от неживого?
     Академик Л.С.Берг  писал:  "Жизнь  есть  борьба  не  только со  смертью
организма,  но  и  со "смертью" всего мира.  Неорганическая материя вышла из
хаоса и  стремится превратиться снова в  то же неупорядоченное,  хаотическое
состояние,  где не было никаких различий в составных частях,  где не было ни
теплого,   ни  холодного.   Напротив,   живое  стремится  упорядочить  хаос,
превратить его в космос".
     Размышляя  об  искусстве,   приходишь  к  выводу,  что  оно  продолжает
усовершенствовать  то,  что  начала  творить  и  не  закончила  сама  жизнь.
Искусство, как и жизнь, стремится все упорядочить и гармонизировать.
     Я  догадываюсь,  как  трудно  художнику-живописцу изобразить на  холсте
шумящую,  кипящую,  прыгающую по камням,  быстро несущуюся Катунь.  Ведь она
может  прорвать  холст,  вырваться  за  пределы  пытающегося  замуровать  ее
красочного мазка и оказаться где-то за рамой картины!
     И  все  же  Горный Алтай просится в  раму.  В  его  красоте есть  нечто
упорядоченное,  как  в  мысли  Гомера,  сумевшего  весь  древнегреческий мир
вместить в  поэму,  одеть в слово -  битвы,  страсти и медленно плывущие над
человеческими страстями облака.
     Скала отделилась от горы и плывет,  как облако, сопровождая нырнувшую в
темный лес дорогу.
     Лиственница, залюбовавшаяся на себя в зеркале воды и не заметившая, как
на нее прыгнула летняя рыжая белка.
     Гора,  вдруг превратившаяся во всадницу,  молодую смеющуюся алтайку,  и
снова  возвратившаяся  в  сказку,  которую  рассказывает  само  пространство
заблудившемуся в горах, но не растерявшемуся спутнику.
     Дорога,  а  затем тропа в горах,  где с камня удивленно смотрит на меня
горный  козел,  прежде  чем  раствориться в  прозрачной синеве,  только  что
положенной кем-то на превратившийся в местность холст.
     Березовая роща и невидимая песня на берегу,  где над костром только что
закипел вымазанный в воздушной синеве и копоти чайник.
     Облако,  застрявшее на  лесной дороге и  каким-то капризным волшебником
превращенное в стадо овец.
     Кусочек зимы  среди лета:  снег  -  и  рядом необычайно зеленая веселая
трава с цветами.  Это местность встречает путника, неся синее небо и высокую
скалу с только что расцветшим и распустившимся маральником.


     Только в  раннем детстве мы смотрим на мир наивными и непосредственными
глазами.  Уже  в  школьном возрасте мы  видим  его  сквозь призму только что
прочитанных книг.
     В годы своего отрочества я мысленно помещал себя в пространство, как бы
созданное  воображением  Купера   "ли   Стивенсона.   В   таком   иллюзорном
пространстве не  могло быть ничего чеховски обыденного и  будничного.  Мысль
охотно допускала возможность и  даже неизбежность сказочного и романтичного,
словно случай уже плел интригу, чтобы приобщить меня к ней, заодно превратив
меня в другого человека, вопреки моим привычкам и характеру.
     Сибирская тайга,  окружившая городок,  где я тогда жил,  превращалась в
Куперовы или Майн-Ридовы леса, а эвенки - в индейцев.
     Не повторилось ли это,  когда я выехал из Шаргайты,  приторочив к седлу
большой чемодан? Лошадь я должен был оставить у конюха в райисполкоме, когда
доберусь до Шебалина, чтобы сесть там на попутную машину.
     Лес  охотно принял меня на  свою тропу и  вдруг коварно сомкнулся,  как
леса  Фенимора Купера,  окружив меня  со  всех  сторон тайной.  Пространство
начало играть со  мной в  ту  же игру,  как в  давно прошедшие годы,  когда,
замирая,  я  открывал книгу,  взятую в  библиотеке,  и  на  час  или на  два
поселялся в  неожиданном мире,  в  мире случая,  трепетавшего,  как  стрела,
только что  вонзившаяся в  кору  дерева.  Казалось,  в  мире  ничего уже  не
существовало,  кроме этого лиственничного леса,  меня и раскачивающейся подо
мной лошади.  Лес возвращал мне давно утраченное, в том числе и отрочество с
его умением везде видеть тайну и чувствовать еще не случившееся так,  словно
оно уже случилось.
     Я  сидел в седле.  Лошадь шла покачиваясь.  А лес,  не выпуская меня из
своего замкнутого круга и не зная, чем меня удивить, не прекращал свою игру.
Я  думал,  что он пошлет мне навстречу медведя,  которого я  по близорукости
приму за доброго знакомого. Но он послал другую, совсем неожиданную беду.
     Пошел  дождь.  Тропа  стала  скользить под  ногами лошади.  А  затем  я
оказался на траве вместе со свалившейся лошадью,  чью спину, навалившуюся на
мою  запутавшуюся в  стремени ногу,  еле  сдерживал пришедший мне на  помощь
чемодан.
     Если бы не было чемодана,  возможно,  лошадь бы не упала, но чемодан не
дал лошади меня придавить.
     Лошадь неохотно поднялась.  Я  тоже  поднялся и  выплюнул на  траву три
сломанных при падении зуба вместе с  кровью.  А несколько минут спустя я уже
вел лошадь по  скользкой тропе.  Равнодушная природа продолжала наблюдать за
мной,  по-видимому очень довольная,  что я заплатил за свою неумелость тремя
зубами,  сильной болью в  ставшей хромать ноге и страхом,  что тропа заведет
меня в  еще более темные дебри,  откуда мне будет уже не  выбраться со своей
вывихнутой ногой.
     Через час мне уже стало казаться,  что я снова попал в один из когда-то
снившихся мне снов.
     Мне  нередко  снились  сны,  где  случай  посылал мне  то  тупики,  как
торопящемуся в  подземельях метро пассажиру,  приехавшему с  периферии,  то,
наоборот, совсем ненужный простор с куда-то убегающими дорогами.
     Лес все удлинял и  удлинял тропу,  словно дразня меня и  насмешливо мне
обещая, что она превратится в дурную бесконечность, переселившуюся из головы
сумасшедшего математика  в  действительность.  Нога  болела  все  сильнее  и
сильнее. Мелкий дождь перешел в ливень и водяной стеной закрыл все, что было
впереди и позади.
     Слух насекомых резко отличается от  несовершенного человеческого слуха.
Некоторые из них "слышат" колебания, амплитуда которых не превышает половины
диаметра атома водорода. Но "слышат" насекомые в отличие от нас не с помощью
ушей, а всем своим существом, всей сутью.
     Чтобы  представить  себе  мир,  где  слышны  даже  атомы,  нужно  иметь
воображение Свифта.
     Мне  казалось в  эти  напряженные минуты,  что  я  слышу  и  понимаю то
молчание, с помощью которого переговариваются деревья.
     Дождь перестал.  Над  лесом повисла широкая алтайская радуга,  наглядно
демонстрируя законы солнечного луча и красочное чудо оптики.
     Деревья,  по-видимому,  обсуждали между собой мое падение с лошади.  Но
откуда им  стало известно,  что я  мысленно назначил себя инспектором вьюг и
дождей и явно не справился со своими обязанностями?
     Я шел прихрамывая и,  держа повод, вел за собой лошадь, сконфуженную не
только за себя,  но и за своего всадника, постаравшегося при падении сломать
три зуба и  вывихнуть ногу.  Деревья подталкивали друг друга локтями ветвей,
гадая о том,  сумею ли я дойти до Шебалина или останусь сидеть на поляне под
присмотром лошади,  взявшей на себя обязанности сиделки,  и  ожидать,  когда
кто-нибудь появится на тропе.
     Внезапно пространство подобрело ко мне и  к лошади,  которую я вел,  не
решаясь сесть  в  седло.  Показалась многокилометровая изгородь Шебалинского
оленесовхоза,  и  я  увидел  десятка  полтора  маралов  среди  обновленных и
осветленных ливнем лиственниц.
     Маралы смотрели на меня большими девичьими глазами,  наверное уже узнав
от  деревьев,  как неумело я  себя вел,  падая вместе с  лошадью,  и  только
благодаря выдержке и  находчивости чемодана не умудрился сломать себе ногу и
остаться на тропе, на которой, по-видимому, редко появляются люди.
     Оленям  не  свойственно чувство  юмора,  и  они  смотрели на  меня  без
злорадства и с каким-то особым оленьим любопытством,  смешанным с нежностью,
с той особой нежностью, о существовании которой не подозревают поэты, ищущие
ее везде, но только не у зверей.
     В  каком измерении живут эти  легкие,  красивые животные и  каким видят
свой особый мир?
     Малоизвестный  у   нас  немецкий  ученый  фон  Икскюль  сделал  крупное
открытие.  Для  каждого вида животных,  оказывается,  существует свой особый
мир,  своя неповторимая среда,  где  закон жизни,  взяв на  себя обязанности
дирижера,   управляет  своей   дирижерской  палочкой  гармонией  и   музыкой
совместного  бытия  среды  и  включенного и  замкнутого  в  эту  среду  вида
животных.
     Короче говоря,  каждое животное,  будь то олень,  бабочка, волк, форель
или  кузнечик,   по-своему  видят  мир.  Сложнее  всего  кузнечику,  который
чувствует даже колебания атома.
     Все  эти  размышления пришли мне на  помощь,  чтобы сократить дорогу до
Шебалина  и  преодолеть  боль  в  вывихнутой ноге,  с  трудом  ступающей  на
скользкую, омытую дождем тропу.
     Там я простился с лошадью, сдав ее дежурному в райисполкоме, и, придя в
районную гостиницу, с облегчением вздохнул.
     Позади остались тропа и лес,  к которым позже не раз будет возвращаться
моя мысль,  все сделав для того,  чтобы запереть и лес, и деревья, и тропу в
тех  клетках мозга,  где  спрятаны наши  воспоминания,  удачные и  неудачные
снимки прошлого.
     Прошлое начало возвращаться, если понимать под прошлым привычное, когда
в  Бийске,  куда  меня доставила попутная машина,  я  сел  в  поезд.  Теперь
бежавший за окном лес не казался мне беглецом, обманувшим слишком доверчивых
сторожих Русского музея и  оставившим на  стене пустую раму.  Нет,  это  был
настоящий лес,  который сменило поле,  тоже не  написанное передвижником,  а
созданное природой в  сотрудничестве с  человеком.  Поле не пыталось на этот
раз вступить со мной в контакт, развернуть веер не только пространства, но и
времени,   -   времени,   знавшего  когда-то  кочевников  скифов,  а  теперь
подружившегося со знатными трактористами и комбайнерами.
     Над полем плыли облака. Уж не хотели ли они мне что-то поведать, может,
передать привет от бабушки Сарыбаш?
     Когда я уезжал из мест,  где бабушка пасла свои горы,  облака,  ветры и
молодняк,  она  превратилась в  местность и  долго  провожала меня  вместе с
Урсулом и  Катунью,  отражавшими в  своих водах красивое утро,  носившее имя
Горный Алтай.
     Бабушка Сарыбаш и была Горным Алтаем,  как в прекрасном мифе,  надевшим
на себя шубку и  островерхую шапку с  помпоном и  легко вскочившим в  седло,
чтобы выращивать скот.


     А поезд шел,  и Сибирь была рядом,  и пространство развертывалось днем,
чтобы  свернуться  ночью,  уступив  свою  реальность  снам,  старавшимся  ее
продолжить в другом измерении,  в измерении,  где нами управляет не логика и
не мысль,  а  еженощная сказка,  притворившаяся былью.  Уже где-то за Уралом
артист забежал в  мой сон и  стал скользить,  скользить,  скользить вместе с
огнями, отраженными в Фонтанке.
     Я  проснулся и  вспомнил о  своем доме,  о  своей семье,  которой редко
писал, с утра до вечера занятый Алтаем.


     Знаменитый украинский философ Григорий Сковорода, умирая, завещал своим
близким вырезать на  его  могильном камне надпись:  "Мир ловил меня,  но  не
поймал".
     Что  хотел  сказать вечности философ этими  загадочными словами?  Может
быть,  под словом "мир" он подразумевал свои привычки,  с  которыми боролся,
странствуя по Руси?
     Путешествие,  хотя  бы  непродолжительное,  -  враг привычек.  Ведь все
привычки мы  оставляем за  горизонтом,  когда  надеваем на  плечи  рюкзак  и
доверяемся раскрывающемуся перед нами простору.
     Приближаясь к родному городу,  я испытывал недоверие к своим привычкам,
которые так мешали мне,  когда я  входил в лес или подымался на крутую гору.
Смогу ли я  освободить себя от привычек,  как умел освобождать себя и других
великий украинский философ?
     Нет, конечно, не смогу.


     Мы  не всегда отдаем себе отчет,  что не только наши домашние животные,
но  и  наши домашние вещи связаны с  нами невидимой нитью,  которую держит в
руках жизнь.
     Чемодан был явно обижен на меня.  Ведь поставив его на верхнюю полку, я
надолго забыл о  нем и  вспомнил только в те стремительно побежавшие минуты,
которые стали скользить за окном вагона вместе с  пригородами Ленинграда.  А
ведь чемодан выручил меня из беды и дал себя помять,  чтобы лошадь не помяла
его хозяина.  Вмятина осталась на лжекрокодиловой коже моего дорожного друга
и  напоминала  о  коварной  тропе,   заблудившейся  в  шагайтинском  лесу  и
одновременно в старинных романах Купера.
     Взяв чемодан,  я вышел из вагона на перрон и через десять минут уже был
на Фонтанке.
     А вечером Фонтанка снова превратилась в декорацию,  по-видимому ожидая,
когда выйдет из дома знаменитый артист и все возвратит обратно в миф, в сон,
в феерическую драму.
     Но он на этот раз не вышел.  От жены я узнал, что актер вместе со своей
семьей уехал из нашего дома в другой,  специально построенный для работников
театра.
     Был ли я рад этому? Отчасти да, отчасти нет.
     Ведь он и его ноги,  быстро спускавшиеся с лестницы, его усики, которые
он иногда сбривал ради новой роли, когда снимался в новом фильме, его улыбка
- стали частью моей действительности и как-то приладились к моим привычкам.
     А наши привычки - это разве не мы сами?
     Вечером жена включила телевизор. И только она включила, как он выскочил
откуда-то из временного небытия и  стал творить себя и того,  кого он играл,
создавая вокруг себя молодцеватую и лихую картину.
     Он  скользил,  скользил,  окутанный дымкой сфумато,  сопровождавшей его
вместе с  мечтательной музыкой,  и  все вокруг превращалось то в  мираж,  то
снова в  реальность,  и в этой реальности уже не было места ни мне,  ни моей
жене только оттого, что он переехал в другой дом.
     А  музыка  томила  мое  сердце,  словно  с  переездом артиста искусство
отделилось от  жизни  и  оставило  меня  где-то  в  промежутке,  похожем  на
отцепленный вагон, забытый на сонном полустанке.
     Тогда я  вспомнил о деревянной квитанции и вынул ее из чемодана,  чтобы
показать жене.  Одна  половинка квитанции была здесь,  со  мной,  а  другая,
унесенная Катунью, где-то плыла, плыла и тосковала.
     И я стал вспоминать о реке, ведь я пытался ее вставить в раму, и в душе
моей снова плыли облака и горы, которые пасла бабушка Сарыбаш.

Last-modified: Sat, 16 Nov 2002 09:39:56 GMT

Оцените этот текст: