и сразу же вонзилось в слух скрежещущее визжание чаек,
мельтешащих в воздухе, подхватывающих корм на лету и на лету вырывающих
его друг у друга.
     -- Ми, соседи, -- продолжал он снова, отхлебнув кофе, -- устроили ему
сорок дней... Недавно из Мичуринска приехал его родственник...
Прилетел, как ворона... Сейчас живет в его доме... Из Мичуринска... Я
раньше даже город такой не слыхал...
     Странно, подумал я, Виктор Максимович никогда ни об одном живом
родственнике мне не рассказывал. Визг чаек и возгласы людей, бросающих
им хлеб, сделались невыносимыми. Я повернулся и пошел домой. Не знаю,
то ли жизнь меня иссушила, то ли еще что, но я не в силах был осознать
потерю. Только почему-то все время бессмысленно и тупо в голове
вертелись строчки:

          Не выбегут борзые с первым снегом
          Лизать наследнику и руки и лицо.

          ---

     На следующий год в Москве мы встретились с моим знакомым журналистом и
выпили за упокой души Виктора Максимовича. Кстати, книга его об
американском фермерском ведении хозяйства так и не появилась в печати,
ее отвергли все издательства. Однако он не унывает и полон творческих
планов. О судьбе аспиранта и его девушки мне ничего не известно, и
поэтому хочется думать, что по крайней мере у них там все хорошо.
     Прошло с тех пор пять лет. И вот здесь, на альпийских лугах, в
пастушеском шалаше, радио приносит весть, что англичанин Бриан Аллен
впервые в истории перелетел Ла-Манш на махолете, работающем при помощи
мускульной силы ног пилота. Он был не один, Бриан Аллен. Морем на
катере его полет сопровождали друзья во главе с конструктором Полем
Мак-Криди, который плакал от счастья, когда его аппарат достиг берегов
Франции.
     Весть эта и всколыхнула мои воспоминания о Викторе Максимовиче. Я сижу
над глубоким провалом, вечно рождающим сладостную тоску по крыльям,
сижу рядом с альпийскими лугами, многоцветными вблизи и нежно
золотящимися на дальних холмах от обилия цветущих примул.
     Далеко впереди громоздятся цепи горных хребтов, словно с размаху
окаменевших в ожесточенных попытках героическими рывками дотянуться до
бездонного неба.
     А на той стороне, за обрывом зеленеет пихтовый лес, сквозь который
желтеет ниточка дороги от Рицы на Псху, куда когда-то летал Виктор
Максимович...
     Я сижу один над обрывом и глажу добрейшую собаку по кличке Дунай с
невероятно забавными в своей ложной свирепости желтыми мужичьими
глазами. Серый коршун с растопыренными, шевелящимися кончиками крыльев
пролетел над гребнем горы, на которой я сижу. Поравнявшись со мной, он
лениво откачнулся вверх, словно оплыл меня в воздухе, как чужеродный
предмет.

                                        < 1990 >