Ocenite etot tekst:


    Nebol'shie zarisovki letnego Arbata,
  vypolnennye dovol'no daleko ot nego, mozhet po
  pamyati, a mozhet i po umyslu...


       "Lica sterty, kraski tuskly, to li lyudi, to li kukly..."
- raznositsya nad zalitym solncem Arbatom. |to  starik-muzykant.
Gitara  i  shlyapa  -  ego  hleb. Vechno speshashchij narod kidaet emu
meloch',  a  on  smotrit  na  mir  shiroko  otkrytymi  glazami  i
posmeivaetsya pro sebya v takt muzyke.

       Vot zheltorotyj yunec obhazhivaet dlinnonoguyu samochku.  Ego
ruka skol'zit po vnushitel'nomu bedru, staratel'no  ceplyayas'  za
kazhduyu  petel'ku  kolgotok.  Glaza  tomno  prikryty.  Mezhdu tem
samochke vse-ravno,  ona  uzhe  pereprobovala  mnogoe,  i  teper'
prosto shchuritsya pod luchami letnego solnyshka.

       A  vot  stajka  pionerov  primostilas'  v  teni naprotiv
Bublikov. Oni shchebechut  o  vajne,  udrinchannom  nakanune. Tusklo
pobleskivayut  fenechki.  Odna  iz  nih vot-vot gotova svalit'sya.
"|h v Piter by shchas..." - mechtatel'no cedit kto-to,  zatyagivayas'
deshevoj sigaretoj.

       A vot babul'ka, narochito odetaya vo vse chernoe.  Holshchevaya
sumka priyatno pozvyakivaet. Cepkij vzglyad skol'zit po  bulyzhniku
v poiskah solnechnyh blikov. Dvoryanskaya krov' merno pobul'kivaet
v ee osteklenevshih sosudah.

       Vot  oldovyj  hippi.  Kartinno shestvuet, nesya pod myshkoj
redkij rekord Dorzov. Nedavno vymytyj hajr chut'  serebritsya  na
solnce.  Kozhannaya fen'ka poisterlas', no Dzha vse eshche derzhit ego
za ruku.

       A  vot  novyj  russkij.  Zelenaya  rubashka i chernye bryuki
ves'ma sochetayutsya s noven'kim pejdzherom.  Antenna radiotelefona
chut'  pokachivaetsya.  Zolotaya  cepochka  pozvyakivaet  v  takt,  a
podborodok  tshchatel'no   vybrit.    Na   lakirovannyh   botinkah
predatel'ski pritailas' pylinka.

       A  eto  hudozhniki.  Oni  vysypali na bulyzhnuyu mostovuyu i
vmeste raduyutsya solncu. Vatman i holst, kist' i karandash -  vse
pri  dele.  Kazhdyj  iz  nih  - lichnost'. Vot kto-to nastupil na
shnurok, no ne zametil. "- Vas narisovat'?!?"

  No ya probegayu mimo.
   YA snova kuda-to speshu.
    A letnij Arbat speshit mne vsled.   Kuda?
     Ob etom znaet lish' starik-muzykant
        "...Gde kukly tak pohozhi na lyudej..."


                        Mak Hammer.

                           sentyabr' 1996.

Last-modified: Fri, 01 Nov 1996 06:53:11 GMT
Ocenite etot tekst: