Vladimir Nabokov. Iz kalmbrudovoj poemy "Nochnoe puteshestvie"
(Vivian Calmbrood's "The Night Jorney")
Ot Merrifil'da do Ol'dgrova
odnoobrazen peregon:
vse les da les so vseh storon.
Noch' holodna, luna bagrova.
Tyazhelym chernym korablem
prohodit dilizhans, i v nem
spyat passazhiry, spyat, umayas':
bessil'no klonitsya chelo
i vzdragivaet, podnimayas',
i snova niknet tyazhelo.
I smutno slyshatsya sred' mraka
prilivy i otlivy snov,
hrapen'e dyuzhiny nosov.
V tu noch' osennyuyu, odnako,
byl u menya vsego odin
poputchik: tolstyj gospodin
v ochkah, v plashche, v dorozhnom plede.
Po kashlyu sudya, on k besede
byl sklonen, i poka rydvan
katilsya gruzno skvoz' tuman,
i zhalovalis' na uhaby
kolesa, i skripela os',
i vse treshchalo i tryaslos',
razgovorilis' my.
"Kogda by
(so vzdohom nachal on) menya
izdatel' moj ne potrevozhil,
ya b ne pokinul mest, gde prozhil
vse leto s Troicyna dnya.
Voobrazite glad' rechnuyu,
berezy, vereskovyj sklon.
Tam zhil ya, dramu nebol'shuyu
pisal iz rycarskih vremen;
hodil ya v syurtuchke potertom,
s sosedom, molodym Gol'dsvortom,
udil forelej inogda
(ego stiham vredit voda,
no chelovek on milyj), -- slovom,
ya schastliv byl -- i priznayus',
chto v London s manuskriptom novym
bez vsyakoj radosti tashchus'.
V liricheskom sluzhen'e muze,
v izobrazhenii stihij
lyublyu byt' tochnym: shchelknul kij,
i slovo pravil'noe v luze;
a vot izvol'-ka, pogruzyas'
v tuman i londonskuyu gryaz',
sosredotochit' vdohnoven'e:
vse rasplyvaetsya, drozhit,
i rifma ot tebya bezhit,
kak budto sam ty prividen'e.
Zato kak sladko dlya dushi
v derevne, gde-nibud' v glushi,
vnimaya dumam tihovejnym,
kotenka za uhom chesat',
noch' mnogozvezdnuyu vkushat'
i zapivat' ee portvejnom,
i, ochiniv pero ostrej,
vse tajnoe v dushe svoej
pevuchej predavat' oglaske.
Poroj slezhu ne bez opaski
za rezvoyu igroj stiha:
on ochen' mil, on prosit laski,
no daleko li do greha?
Tak odnomesyachnyj tigrenok
po-detski myagok i puzat,
no kak on shchuritsya sprosonok,
kakie ogon'ki skvozyat...
Net, ya boyus' takih kotyat.
Vam temnym kazhetsya sravnen'e?
Pozhaluj, vyrazhus' yasnej:
est' krovozhadnoe stremlen'e
u muzy laskovoj moej --
poroki bichevat' so svistom,
tigricej pryadat' ognevoj,
vpisat'sya vdrug stihom kogtistym
v zagrivok poshlosti lyudskoj.
Da zdravstvuet satira! Vprochem,
net pishchi dlya nee v gluhom
zhurnal'nom mire, gde hlopochem
my o bessmertii svoem.
Dni YUvenala otleteli.
Ne vospevat' zhe, v samom dele,
kak za kraplenuyu stat'yu
pobili Dzhonsona shandalom?
Net vozduha v sem mire malom.
YA muzu uvozhu moyu.
Vy sprosite, kak ej zhivetsya,
privol'no l', veselo? O, da.
Idet, molchit, ne obernetsya,
hot' pristayut k nej inogda
somnitel'nye gospoda.
K inomu kritiku v nemilost'
ya popadayu ottogo,
chto mne smeshna ego unylost',
chuvstvitel'noe kumovstvo,
suzhdenij tomnost', slog zhemannyj,
obidy otzvuk postoyannyj,
a glavnoe -- stihi ego.
Bednyaga! On skripit kostyami,
brencha na lire zhestyanoj,
on klonitsya k mogil'noj yame
adamovoyu golovoj.
I voobshche: poety mnogo
o smerti nynche govoryat;
venok i vycvetshaya toga --
obyknovennyj ih naryad.
Ushcherb, zakat... Petronij novyj
s poluulybkoj na ustah,
s poslednej rozoj biryuzovoj
v izyashchno slozhennyh perstah,
saditsya v vannu. Vse gotovo.
Uzh vol'noj smerti blizok chas.
No pogodi! CHem rezat' zhilu,
ne luchshe l' obratitsya k mylu,
ne luchshe l' vymyt'sya hot' raz?"
. . . . . . . . . . . . . . . .
Sej razgovor literaturnyj
ne zanimal menya sovsem.
YA sam, ya sam pishu nedurno,
i chto mne do chuzhih poem?
No etot oblik, etot golos...
Net, byt' ne mozhet...
Mezhdu tem
zarya s tumanami borolas',
uzhe pronizyvala t'mu,
i vot k sosedu moemu
luch ostorozhnyj zastruilsya,
na pal'ce vspyhnulo kol'co,
i podborodok osvetilsya,
a pogodya i vse lico.
Tut ya ne vyderzhal: "Skazhite,
kak vashe imya?" Smotrit on
i otvechaet: "YA -- CHenston".
My obnyalis'.
<1931>
Last-modified: Wed, 23 Jun 1999 04:19:16 GMT