ne hochetsya segodnya. Kruta zheleznaya ruka, a vse zhe ne ruka gospodnya!.. I zamiraet Tretij Rim i shepchet gorodam i vesyam: "My za cenoj ne postoim, zato obmerim i obvesim!.. Poka ty zhiv, ty polubog, vas'-vas' s anglijskoj korolevoj, no vseh otechestvennyh bloh ne podkuesh' odnoyu levoj!.. Ty mozhesh' roscherkom pera zabrat' poslednie polushki, no ty ne smozhesh', nemchura, vse slezy perelit' v car'-pushki!.." Petr Alekseevich, au! Nash put' izmeren batogami - i pozdno izmeryat' Moskvu bespovorotnymi shagami. No verit bednyj vlastelin, chto zazhdalas' ego Rossiya, a chto zazhglas' zvezda Polyn', ne vozvestil eshche messiya. I nachinaetsya, kak vstar', brozhen'e na bol'shih dorogah. Ochnis', Velikij Gosudar'! Poslushaj, chto poyut v ostrogah. Ne slyshit, irod, smotrit v rot, kak grazhdanin na samodura. Sperva cari idut v narod i lish' vosled - literatura. Literatura - eto ya. No kto ob etom znaet nyne? Ne slyshit russkaya zemlya glas vopiyushchego v pustyne. Zlataya cep' dobra i zla oblagorozhivaet lica, i ot dvuglavogo orla rozhdaetsya stal'naya ptica. Ona vzletaet, kak topor, vzletaet - i saditsya v luzhu. No etot plamennyj motor v sebe podozrevaet dushu! I ne odnu, a tonny dush, a - kubometry, kilovatty, gde vse: i glad, i mor, i sush', i splosh' i ryadom - demokraty! Gde kto ne s nami - protiv nas, i lyubera, i hor cyganskij, gde i VASHNIL, i VHUTEMAS, i mertvyj chas rezni grazhdanskoj, i klok boyarskoj borody, i Oruzhejnaya palata, i tri stoletiya Ordy vnutri dushmanskogo halata, i Kolyma, i Stalingrad, i k zvezdam rajskaya doroga, i Bog, chto pust' ne vo sto krat, no vdvoe bol'she poluboga! I v tom, chto On - i mif, i vzryv, i formula, i otkroven'e, - takoj intim, takoj naiv, takoe svetoprestavlen'e!.. Po-bych'i na bregah Nevy mychit svyashchennaya korova, i gordo vossedayut l'vy na yajcah iz gnezda Petrova. YA vas lyublyu, cari zverej, ya vas lyublyu, cari prirody, ya vas lyublyu, cari carej, lyublyu, no ya - drugoj porody. YA tot, kto vypal iz gnezda, komu net vremeni i mesta. Gori, gori, moya zvezda! Idet na bojnyu marsh protesta. Osatanel glagol vremen, i social'naya nirvana s cepi spustila Tihij Don bezalkogol'nogo durmana. Ne stalo istiny v vine, i robot vyzhimaet soki, daby prochuhalis' na dne v svoem otechestve proroki. No ya eshche ne ves' opuh, ne upivayus' samoedstvom i razdrazhayu russkij duh, iz celi sdelavshijsya sredstvom. Votshche pomadoyu gubnoj menya pomazala stolica. V Rossii kletki net grudnoj, gde ne sidit stal'naya ptica. No eta kurochka smogla snesti yaichki pri Batye. Kak na zakate kupola, goryat skorlupki zolotye!.. Takoj naiv, takoj intim, takaya mirnaya planida!.. V svoih skorlupkah my sidim i ne pokazyvaem vida. Nas t'my i t'my. Nam net chisla. Da my i ne vnikaem v chisla, ne znaya ni dobra, ni zla, ni politicheskogo smysla. My son vkushaem nayavu i p'em denaturat bez mery, no uzh kogda spalim Moskvu vo imya rodiny i very, togda kak tresnet skorlupa, - uzho drug druzhku pozabavim: kishkoj poslednego popa poslednego carya udavim - i ponastroim lagerej, i provedem gazoprovody v rayu bez okon bez dverej, gde vse raby svoej svobody. ...Poseredine zhitiya, odin kak perst sebe podobnyj, vse chashche oshchushchayu ya zhivotnyj strah, no smeh utrobnyj - nebrezhnyj plod muzhskih zabav, bessonnic, legkih vdohnovenij - pikantnej vseh drugih priprav. Na pomoshch', moj veselyj genij! Lyublyu total'noe dobro! I chto est' sily, chto est' mochi lyublyu vlagalishcha metro, otkrytye do chasu nochi!.. I ya zhuiruyu s tolpoj, kak politruk s Prekrasnoj Damoj, i skreshchivayu vzglyad slepoj s mezhdunarodnoj panoramoj. Tak, nezadachlivyj zhuir, kotoryj o lyubvi vorkuet, ya otkryvayu tretij mir, kotoryj sam s soboj voyuet. Ocherednoj illyuzion. Apostol Petr strelyaet v papu. Car' Petr klejmit ego v OON i podnimaetsya po trapu. Aplodismenty. Vse o'kej! Parad-alle antiutopij. I prodolzhaetsya hokkej po vsej bez®yadernoj Evrope. Na strazhe mira - strazh vorot. I maska ot lica spasaet. Brosok! Udar nogoj v zhivot! Schastlivchik klyushkoj potryasaet. I rev, i voj, i svist, i ston na polputi iz gryazi v knyazi - i vskakivaet stadion v nechelovecheskom ekstaze!.. Lyubvi neistovoj takoj ne znal na pole Kulikovom Lzhedmitrij, nekogda Donskoj, i pal v poboishche ledovom. Krasivyj trup eshche dyshal, ne ponimaya, chto sluchilos', no YUr'ev den' zhidov prizhal, i serdce Groznogo smyagchilos'. I on togda prishil synka, naznachil Ermaka Malyutoj, zavel v oprichnine CHK i nachal brat' obrok valyutoj. No pop tishajshij, Avvakum, mutil narod, i Sten'ka Razin razzheg pozhar iz mrachnyh dum i stal Petru ogneopasen. I Petr, estestvenno, reshil zagnat' Ameriku sosedu, prishil synka, no pospeshil grozit' v Afganistane shvedu. I chtoby ne sojti s uma, on sotvoril sebe kumira. No, k schast'yu, Angliya - tyur'ma, gde v mode varvarskaya lira. Han Karl-Adol'f-Napoleon razbil kazakov i kalmykov, no dikij babij batal'on prognal dvanadesyat' yazykov. Ekaterina, sgoryacha prorvav blokadu "Angletera", prishila muzha-pugacha i vyshla zamuzh za Vol'tera. Ih pervyj syn blistal umom, vtoroj pyat' let na Mal'te pravil, a tretij umer pered snom, no v ramkah samyh chestnyh pravil. Tak Pushkin, verivshij v sud'bu, byl zatochen v Svyatye gory, gde opisal, uzhe v grobu, vethozavetnyj zalp "Avrory". No moda - despot mezh lyudej, znakomyh s vlast'yu bradobreev. Generalissimus idej lyubil arapov i evreev. On obobshchil svoih knyazej i, vernyj klassovomu chuvstvu, v Kremle ustroil dom-muzej, gde plakal ot lyubvi k iskusstvu. Lyubvi neistovoj takoj...- no net, ne nachinat' zhe snova! Pust' molvit kto-nibud' drugoj v drugie dni drugoe slovo! A ya pojdu svoim putem, putem zaveshchannym, starinnym - za geniem i za skotom- i vsled za Bogom triedinym! Pryama, kak Leninskij prospekt, vo mne Istoriya petlyaet, i schast'ya tipovoj proekt ne zrya moj kratkij kurs pitaet. Uvy, boyus' vojti vo vkus, no trusovat, kak Vanya bednyj, lyublyu ya varvarskuyu Rus' lyubov'yu strannoj, bezotvetnoj. Lyublyu - i esli zrya, pust' zrya, pust' ne po pravu pervorodstva, no ne po maniyu carya, a po naitiyu sirotstva! Na to, chto Letopis' moyu prodolzhit Vremya, upovayu. A ya, chto vizhu, to poyu, a chto poyu, - to otpevayu!.. Dela davno minuvshih dnej, svezhi gazetnye predan'ya!.. ZHivaya ochered' tenej v potomkah ishchet opravdan'ya. I pered myslennoj chertoj, eshche ne predannyj bez lesti, ya tozhe v ocheredi toj torchu, kak pen' na Lobnom meste. I flagi vseh otstalyh stran stoyat v pochetnom karaule v polupodpol'nyj restoran, gde v bare est' kindzmarauli. Narodov druzhnaya sem'ya, v kotoroj ya ne bez uroda. Vse blizhe ochered' moya, vse utomitel'nej svoboda... Ne taet proshlogodnij sneg... A zavtra - kto v sej mir priidet?.. Tolpa lyudej - sverhchelovek i cheloveka nenavidit. Ni Tretij Rejh, ni Tretij Rim ne vedayut, kto tretij lishnij, a tretij tak neobhodim - sebe podobnyj i vsevyshnij!.. Na kom pochiet blagodat'? Kto priglashen na belyj tanec? Uzheli, bratiya, opyat' v yajce sozreet samozvanec?.. Tishinskij, tushinskij li vor? Naprasno pamyat' napryagayu. No sam pishu svoj prigovor i derzko ruku prilagayu. Az greshen. Gospodi, spasi! Molitva glohnet v steklovate. Byt' samozvancem na Rusi - ne znak li vyshnej blagodati? V chem istina, sproshu, i gde? I skromno potirayut ruki pilatstvuyushchij vo Hriste i muchenica lzhenauki. Ih - kak nerezanyh sobak, oni do istiny ohochi, no lyubyat prevrashchat' bardak v varfolomeevskie nochi!.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Ne drejf', piitik zapisnoj, i delo shej sobstvennoruchno. Ne nuzhen vyhod zapasnoj. Bezverie antinauchno. Konvejer Spasa na krovi rabotaet bez peredyshki. ZHivi i Boga ne gnevi, o smerti znaya ponaslyshke. ZHivi i zdravstvuj! Pej do dna. Bezmolstvuya, hodi v narode i poj, durak, na zlobu dnya, chto ty nezloben po prirode!.. YA splyu na raznyh polyusah, ya prozrevayu v poludreme... Apostol Petr stoit v slezah, odin kak perst v kazennom dome. "Uzh esli Angliya - tyur'ma, Rossiya, stalo byt', psihushka?.." Apostol smotrit na doma - v kakom sneset yajco kukushka? V gostinice, kotoroj net, apostol brodit, kak himera, i na eseninskij portret glyadit s lyubov'yu izuvera. A za oknom - vesna, teplyn', i sineva nebes, i flagi... Gorit, gorit zvezda Polyn' v svoem betonnom sarkofage!.. "Likuj zhe, Tretij Rim, likuj! Uzho odnazhdy potolkuem!.." "Min herc, a pomnish' li Kukuj? Podi, zabyl? A my kukuem!.." Otkuda eti golosa? Kto ih pod utro posylaet? Samozabvennaya sleza kartiny zhizni zastilaet. Apostol plachet nad Moskvoj, ne chuvstvuya v sebe predtechu. Po Piterskoj, po osevoj car' Petr letit zare navstrechu. No net Spasitelya Hrista, i pravda stala bespoleznoj. I Vifleemskaya zvezda osvetit zanaves zheleznyj. I trizhdy prokrichit yajco, i otrechetsya inkubator, i vse Sadovoe kol'co zamenit kruglyj eskalator! Opuhshij glinyanyj koloss vospryanet v luzhe po koleno, i million bumazhnyh roz na volyu vyporhnet iz plena. Na krugi vechnye svoya vernutsya Brodskij i Malyuta, i vzdrognet v serdce, kak zmeya, tysyacheletnyaya minuta!.. I vzdrognet staraya Moskva, i ej, byt' mozhet, stanet durno, chto pravit vsem ne golova, a izbiratel'naya urna. Petr Alekseev, bombardir! Ty sozdal adskij vytrezvitel'. No ty - dushi moej kumir, a ya - vysokih zrelishch zritel'! Iz pustoty, iz nichego, s anekdoticheskoj orbity svisaet vniz Konec Vsego, a my v grobu vidali vidy! I nas ne kupish' na ispug ni po deshevke, ni po p'yanke. Istoriya opishet krug i zavershitsya na Lubyanke. Rydayut sorok sorokov. Opasny na Rusi prognozy. I pamyat' desyati vekov prozhgli ne istiny, a slezy.. Vse uzhe krug shirokih mass. "Avrora" chahnet na prikole. I v kosmos shchuryat rybij glaz germafrodity ponevole. Bezumno schastlivy, one blazhenstvuyut, kak mirnyj atom, kogda v nadmirnoj tishine korabl' stykuetsya s sobratom. YA sam ispytyval orgazm, vo mne vse tak zhe trepetalo, kogda ya zrel poslednij spazm v metall vhodyashchego metalla. YA sozercal iz zabyt'ya seks-bomby yadernoj stroen'e i mass kriticheskih eya intimnoe soedinen'e! I ty, Konec Vsego, geroj astral'noj liriki amurnoj, ne ty li ......... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Kogda kakoj-nibud' vampir menya obvodit nezhnym vzorom i proiznosit: "Miru - mir!" - klejmya bezdejstvie pozorom, ya v transe, vne sebya, a on pri mne snoshaetsya s narodom i perehodit Rubikon, kak vse, podzemnym perehodom. CHtoby ne videt' etu mut', ya vyrubayu tret'e oko, no ni zabyt'sya, ni zasnut' ya ne mogu po vole roka. Vrubayu vnov' i vizhu vnov' - vse ta zhe merzkaya pornuha. - Ne bezopasnost', a lyubov'! - krichu v ego cvetnoe uho. - Ne bezopasnost', a lyubov'! Bog lyubit troicu, priyatel'. YA pokryvayu vashu krov'. Lyubovnik ya, a ne karatel'!.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Celuyu tvoj holodnyj lob. YA pomnyu o tebe, Katyusha. Uhodit vniz tyazhelyj grob. Ty ne nashla na svete muzha. YA videl tvoj poslednij vzdoh. Gospod' daruj tebe spasen'e. Ty umerla tridcati treh. Ty otstradalas' v voskresen'e. Pod Himkami zheleznyj krest. I rannij sneg do boli svetel. Ne pishet doch' iz dal'nih mest. I pod zemlej ne ty, a pepel... ...I snova priletyat grachi, i yunyj Berezhkov zaplachet, i Petr vruchit emu klyuchi, i on v pustoj karman ih spryachet. Zaplachet moj bescennyj drug i vsem otkroet dveri Raya, i nas, tolpyashchihsya vokrug, vpered propustit, umiraya. Na kuhne, v rajskoj tishine, on mir ispravit' ne pytalsya i placha ulybalsya mne, kak mne nikto ne ulybalsya... I nas, naivnyh durakov, nevinnyh v nekotorom rode, oplachut sorok sorokov, kogda ne budet nas v prirode. V ozonnoj, v chernoj li dyre, v mogile bratskoj i nebesnoj, v iyune ili v dekabre my vstanem pered obshchej bezdnoj?. Nas malo, istinnyh kalek, sozhravshih pud rossijskoj soli. Principial'nyj chelovek ne razmnozhaetsya v nevole. A my - roditeli detej, kotorym nichego ne dali. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ...I ne sudim, i ne suzhu, i sladok krestnyj put' poznan'ya. CHem glubzhe v zemlyu uhozhu, tem blizhe k centru mirozdan'ya. CHem dal'she zabirayus' vvys', tem ochevidnej ch'ya-to shutka: "Lozh' izrechennaya est' mysl'!" - i mne ot etoj mysli zhutko... ...I obrechennye slova letyat v nebesnuyu obitel' i padayut v bassejn "Moskva", gde pod vodoj Hristos Spasitel'. On tiho smotrit na plovcov, nad nim bestrepetno plyvushchih, na chelovecheskih lovcov, ch'e mesto pusto v rajskih kushchah. CH'e mesto svyato na zemle, gde svet ne gasnet dni i nochi, i blednyj kajf v podvodnoj mgle, i hlorka raz®edaet ochi. Kuda zh nam plyt'?.. Vopros ne nov. No povtorim ego, pozhaluj. Avos' ne potryasem osnov Rusi Velikoj, Beloj, Maloj i prochaya... Kuda zh nam plyt'?.. Skazhi, prorok, otvet', filosof? Poetom mozhesh' ty ne byt'. Ne zadavaj chuzhih voprosov!.. Kuda zh nam plyt' - po moryu slez, na Strashnyj Sud, na smert' i muku?. Prohodit posuhu Hristos, a genij dvizhetsya po krugu... --- YA sobirayu pyl' vekov i sam sebya oprovergayu, i tajno sorok sorokov iz etoj pyli vozdvigayu. Vse, chto sozhgli, snesli, smeli, vstaet iz pepla, praha, tlena i prorastaet v glub' zemli, kak shahta metropolitena! No mir neglasnyj, mir inoj ne zrya izognut, kak podkova, i treshchina zemli rodnoj prohodit cherez Dom Pashkova! Dlya sverhderzhavy vse ravny! Stoyat podzemnye tverdyni. No tajno po kishkam strany kaliki stranstvuyut ponyne. Hristos voistinu voskres! A ne voskres - tak pust' voskresnet! CHto budet delat' rajsobes, kogda ubozhestvo ischeznet? ...I esli ya ne ves' umru, zachem ya zhil togda na svete? YA pel i plakal na miru - i znachit, ya dostoin smerti. I esli ya ne est' lyubov', to kto zhe ya? Kakim makarom i prah, i tlen, i plot', i krov' ya sochetayu s bozh'im darom? I uchast' zhalkuyu svoyu sud'boyu vse-taki schitayu, i v nebo vkopannyj stoyu, i vzglyadom v zemlyu prorastayu... 1985-1987